Y UN DÍA DIRÁN QUE… [Mi poema] Omar Pimienta [Poeta sugerido]
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| MI POEMA… de medio pelo |
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Y un día dirán se fue Y un día dirán duró Y un día cuando no esté Y ahora que esto escribo me Y si quizás volveré |
Cuando era pequeño mis padres me contaban el cuento de nunca acabar. Hay que ver qué fácil es engañar a los niños!
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: Omar Pimienta
Mi padre me recordó a mi padre
giró su mano incompleta en un saludo incompleto
siempre silbó mientras trabajaba
Marcos Ramírez López (Tecolotlán Jalisco 1928)
10 de cada 10 padres morirán en esta vida
catástrofes de un solo dígito
la media vida de un dedo
la huella digital y su fantasma
ayer cumplió 87 años
se encuentra sano
lo rasuré sin cortarlo
han muerto ya tres de sus barberos
varios de sus hermanos
ninguno de sus hijos
murió uno de sus nietos: Isaac (San Diego 1991-†2009)
hace algunos años murió su compadre
el Dr. Moreno (Jalisco 1931-† Tijuana 2013)
suyas fueron las primeras manos en tocarme
dentro del vientre de mi madre
Sara Pimienta (Jalisco 1933-†Tijuana 1994)
nunca aprendí a silbar fui la cuarta cesárea
no salí al mundo me sacaron
temo que no me iré hasta que me corran
mi nombre es Jorge Omar Ramírez Pimienta (Tijuana 1978).
A don Marcos y a mí nos mandaron a inspección secundaria
yo con mi cabello a corte de casquito tenía 6 años
don Marcos 56 y lo recuerdo como siempre con su gorra
azul marino
logotipo de algún barco de guerra o tienda de herramientas
habíamos cruzado la frontera muchas veces
en mi memoria ésta es la primera
me sentaron solo en un cuarto
de don Marcos no supe nada por varias horas
el tiempo se estira y se comprime en la memoria
de esa elasticidad depende este texto
ahora entiendo porque siempre entiendo
mucho tiempo después pero entiendo
las preguntas iniciaron ahí
las advertencias iniciaron ahí
la frontera inició ahí
don’t lie kid he is not your father
he can’t be your father who is he?
Hubo un corto eléctrico en la casa
nos quedamos en un cuarto oscuro
el electricista me preguntó por una línea de cables
del cuarto trasero que antes fue patio
y mucho antes de ese antes
las últimas tierras del destino manifiesto
así son las casas en las ciudades de paso:
se construyen como se va dando la vida
baño sala y cocina dos cuartos
con los años otro cuarto
la niña no puede estar con los niños
otro baño otro piso
una tiendita al frente para vender dulces
un taller de herrería
al final tenemos por casa una ciudad
un laberinto
esta casa es un poco ambas cosas
la línea iba a una toma olvidada del cuarto trasero
donde alguna vez se conectó una lavadora
junto a unos tendederos donde me colgaba de niño
pegada a un carrito de lavandería en que me paseaba
con murales de personajes de Disney pintados por Marcos
y una pera de boxear de la que tenemos algunas fotos
en que nos vemos fuertes
doña Sara antes de que su casa fuera una pequeña ciudad
tendía al sol la ropa de sus hijos
las sábanas de su cama
algún recuerdo de otra casa en otro pueblo
allí en su propio laberinto de paredes de tela húmeda
el electricista me preguntó hacia dónde iban los cables de
esa línea
estuve a punto de responderle que al pasado.
Tuve un papalote que volaba a ras de suelo
en la Libertad no hay aire
sólo un perpetuo suspiro que trepa por la espalda
alguna vez conocí el sabor de los pasteles de lodo
no me pidan más patriotismo
tuve una bicicleta que voló
un gatito que jugaba a la liga
un perro que cruzaba la frontera sin papeles
de esos días recuerdo bien unos soldaditos
americanos hechos en china que perdí
en una montaña de arena junto a la parra
el pelotón entero sucumbió ante una avalancha
con esa arena mezclaron el cemento
que convirtió mi patio en una explanada
si ahora lo pienso un poco más aunque no quiero
cada que visito a don Marcos
camino sobre los restos arqueológicos de mi infancia.
Un agente sospecha de ella
sospecha de él sospecha de mí
sospecha de sí mismo y sobretodo sospecha del bebé
su trabajo sospechar
todo lo tuyo es sospechoso: tus lentes son sospechosos
_ tus libros son sospechosos
_ tu auto es sospechoso
_ el día nublado es sospechoso
_ la foto en tus documentos es sospechosa
_ tu apellido es sospechoso
_ tus orejas son particularmente sospechosas
_ las huellas de tus dedos
_ más que nada son muy sospechosas
ella carga un recién nacido
él ve los documentos
no hay foto que sea fiel a un bebé
no hay papel que asegure
que tú eres tú a los 10 días de arrimado a la fiesta
no hay padre o madre que no sospeche
en los primeros 10 días
de la procedencia de ese hijo
la sospecha es parte del engrane
que cruje cuando el mundo se mueve
un sospechoso agente de inmigración
sospecha le pide a ella que saque su pecho
ella sospecha él sospecha de sus pechos
le pide que lacte
si ese hijo es de ella habrá leche
si no la sospecha será certeza
ella lo hace
él le pide que lo vuelva a hacer
en el primer intento la cantidad de leche
fue sospechosamente poca
ella lo hace de nuevo
él la deja pasar y la línea de sospechosos avanza.
