A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
QUÉ TRISTE ES ESTAR TRISTE [Mi poema]
Alicia Saliva [Poeta sugerido]
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MI POEMA... de medio pelo |
Que triste es el sentirte incomprendido Pensar que nada aquí se te ha perdido, Sentir que no eres nadie, no eres nada, Y así llegar al fin del recorrido |
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: Alicia Saliva
Relevé
querer en puntas
de pié
este aleteo
ante la inminencia
este pálpito a destiempo
y el respiro a bocanadas
ante el rumor del regreso
esta fuerza en los talones
leves de gacela
para subir cuestas al mediodía
para atar hermosas tipas de otoño
y girar galerías
ante el asomo leve e incierto
se me inclina el cuerpo
y un atropello de lanzas
suelta su disparo
no las detengas
te atravesarían los ojos
es una tropilla entre pajonales
cuando te intuyo
(De Aleteos)
Víspera en las márgenes del río
Callan las cuerdas.
La música sabía lo que yo siento.
Jorge Luis Borges
el canto espera
se sabe poco lejos de las arpas
que cuelgan sus cuerdas
en ramas de árboles extraños
y la lengua de los sauces
de sus lágrimas
verdes y largas como caricias en el río
hoy dejan que el aire escuche
sólo el roce del viento en el agua
manos tejedoras
mezclaban la canción de sus hilos
-va bien ese rojo estridente sobre la piel apagada-
con tonos soleados
de las cuerdas de las arpas
ahora
en una vera donde la noche trae
oscuro silencio de luces
enmudecieron las agujas
no se oye ni un choque de metales
en el vasto número de los mundos
/que el canto esperan
(De Las veredas del agua)
Las costas
poniéndose detrás, a los pies de él,
comenzó a llorar…
Lc. 7, 36
¿Ves a esta mujer?
no sabe de largos mares ni desiertos
hundimientos, atracos, bonanzas
que trajeron perfumes y frascos de alabastro
ella sólo recibe la abundancia
sus cabellos descuidados
negros como el olor amargo de su vida
enmarañada entre mis pies
sus cabellos que no terminan
tanto deseo
apenas mojado
entre lágrimas y perfumes
ese amor aroma
oferente
¿dónde tuvo crianza, quién pudo nutrirlo?
si lleva siempre la piel vieja y sucia como humareda
ajena el alma y el cuerpo al placer del agua
¿La ves?
cómo no verla
si se entrecierran las ventanas porque huele y grita cuando pasa
sólo el viento se le queda
enredándose un poco con el polvo, el frasco, los cabellos, las sandalias
ella no imagina
no sabe dónde algo le arde
para derramar su deseo fresco
de humedecer la carne y el aire amados
que oliera a nardo y el bálsamo le entrara en el alma
¿Pero no ves a esta mujer?
no,
no viste nada de lo que ella viera
callada como las costas
trae perfumes, collares, cabellos
habla la lengua del infinito
una gota fragante mezclada en su cuello
atraviesa la mata de pelo con que frota el suelo
se escapa del charco de pies y de lágrimas
y no se evapora
ni siquiera entre estos versos
(De Las costas)
MI POETA INVITADA: Consuelo Iturraspe
No te escribo
Acaricio perros
en la calle,
les saco fotos
a palomas arrolladas
por un Uber.
Todo lo que me gusta
es pequeño,
está muerto
o tiene un libro en la mano.
Anoche una mujer
que amaste
usó un diminutivo para referirse a vos.
Di vueltas en la cama pensando en el asunto.
Si tu nombre, un animal largo y hermoso,
casi extinto,
se traba en mi boca cada vez que quiero hablarte,
¿cómo hacen las personas importantes de tu vida
para hacer tan sencilla tu aparición?
Santa Fe
Esta es la luna que te trajo, cachorro
y esta es una cerveza
pero podría ser un beso.
Para estar cerca de tu nombre,
voy a volver a esta ciudad
en un cuerpo cada vez más desarmado.
Nadie puede arrancarse de un lugar
donde se preguntó tantas veces
hasta cuándo.