Solo poesía
En este mundo traidor
el hombre no tiene cura,
se mueve entre la inconsciencia
y el estado de locura.
Nadie sabe quien soy, nadie me ha visto
saltando entre la lluvia cuando llueve,
haciendo marionetas con la nieve
tampoco cuando visto y me desvisto
si intento hacer un ocho y hago un nueve.
Hay quien escribe versos para matar el tiempo,
hay quien versos escribe para sisarle al alma
sus ansias de vivir, jugando al contratiempo,
que interrumpirle pueda y destrozar la calma.
Usaba el diccionario como él usa
cualquier otra herramienta,
la sal en la cocina o la pimienta
o encuentra para hacerlo alguna excusa
que atreva a conciliarlo con su musa
que es ego que alimenta.
Tantas horas, tantos días, tantos años
tantos rezos, tanto esfuerzo, tanta lucha,
tantos retos por llenar pronto la hucha,
tantas iras por sufrir tal desengaños.
Un gato se ha colado en mi jardín
con gran nocturnidad y alevosía,
y a todo lo que halló, lo que allí había
se puso con descaro a poner fin.
De nombre Ladislao, como Kubala,
don Ladis le llamaban al gachó;
del día en que a ese pueblo aquel llegó
pasó por esa tierra haciendo gala
de mucho que aprendió.
Leo al gran Azorín, pienso en Machado,
Machado y Azorín, pienso en Castilla,
ambos son componentes que a mi lado
endulzan el café que, azucarado,
le sientan como un beso a mi mejilla.
Nació tal cual naciera otro cualquiera
cual mono de la feria fecundado
con suerte pues no hubieran abortado,
y dudas si nacer allí él quisiera
mejor que en otro lado.
Los hombres son humanos ¿quién lo duda?
los hombres se distinguen de las fieras
en que hacen solo el mal de uvas a peras,
si hay uno que te mira y estornuda
habrás de responderle aunque no quieras.
Perdóname, Señor, porque no entiendo
si en algo que no he visto he de creer,
por qué debo matar para comer,
los hombres con descaro van mintiendo
y hay niños que ya mueren al nacer.
Por el sendero angosto de la esperanza
va contando los pasos cual peregrino,
lo que quiere es que acabe pronto el camino
y gozar como premio de la pitanza.
El nombre de Martina me fascina.
Detrás de ese vocablo quiero ver
a una niña que está a punto de nacer
de la que la belleza se adivina.
Fue un día de enero,
que al amanecer,
sacaba el cabrero
el rebaño a pacer.
Contaba las cabras
todas una a una
para que ninguna
pudiera perder....
Planto mis pies heridos en la arena,
en sus partes sensibles relamidos
-pies húmedos de sal, de piel curtidos-
en playa tan sutil, dulce y serena,
bañada por el mar con sus gemidos.
Yo quise entender la guerra
y al cielo le pregunté,
te ruego, dime por qué
el hombre al suelo se aferra
y lucha por una tierra
pues saberlo yo no sé.
¡Quién conoce mejor lo que es amor, quién lo ha vivido,
que sor Juana Inés de la Cruz, poeta en el convento!
¡Quién mejor ha conseguido expresar el sentimiento
que se tiene por la ausencia y penar del ser querido!
Ahora estoy yo muy feliz,
mañana ya estaré triste,
¿será que soy bipolar?
¿o es que quizás el amar
a este menda se resiste?..
