Solo poesía
La calle no es de nadie, que es de todos,
-ser libre es circular por las aceras-,
no existen ni fronteras ni alambreras
tratando como hermanos a los lodos.
¡Cálla niño!, los viejos te decían,
¡apártate, mocoso!,
¡Qué ignorantes! tu genio revoltoso
llevaba al paroxismo y se reían
al verte haciendo el oso.
Aquí la vida pasa lentamente,
con lánguida sordina, y es tediosa,
sólo existe la calma y el presente
se alarga sin cesar eternamente
cual agua que resbala de una losa.
Que amar no es fácil. Amar, ¿a quién, a Dios?
quizás sea mejor amar al diablo
que encuentre en la pared o en un retablo,
o paso de puntillas por los dos
a expensas de sufrir un descalabro.
Partamos de la base de un supuesto,
que dios con su bondad me creó a mi,
mi madre trajo al mundo con lo puesto
y en esto yo un payaso es lo que fui.
Hoy he vuelto a sentarme en ese asiento
el mismo en que lo hacía cuando niño
y he visto reflejado su cariño,
pareciera que estaba muy contento
y hasta pude observar me hacía un guiño.
Cuando nacen las horas, al comenzar el alba,
cuando empieza el silencio despacito a rezar,
la luz se hace notar y el sol asoma su alma,
me asocio con la calma y empiezo a caminar.
Vivimos en lugares con calles que se cruzan,
con llaves y candados, cerrojos y fallebas,
que van en paralelo y lineas que bifurcan,
que algunos van por uvas, cuando otros van por brevas.
Ansias de sed. Los pájaros hambrientos
arrastran sus pezuñas sobre el lodo
que pasan junto a mi. Van codo a codo.
posible sean mas de mil. Quinientos
seguro que yo he visto que, beodos,
Bella Otero eres ayer, que hoy no te quieren,
nadie viene ya a colgarse de tus ramas,
los halagos se convierten en soflamas,
de tí mofan a sabiendas que te hieren
pues desprecian acostarse ya en tus camas.
Quizás no escriba más, nunca ya escriba
vivencias que hoy afloran de mi infancia,
que huela ya a polilla mi lactancia
y olores a pureza no perciba.
Soledades. De un día que el destino
quiso hacerme nadar contracorriente
entrando en mis entrañas displicente,
llenando de pedruscos mi camino.
Quizás que hoy escribir sea pecado
sabiendo que al final nadie te lee,
y nunca nadie habrá que lo bandee,
muy pronto el tiempo diga eres pasado.
Poeta de la vida y de la muerte
del acto de nacer y despedida
que. odiando, va cantándole a la vida
a la espera su cuerpo quede inerte.
Andando va el silencio por la calle
rompiendo con el viento su atadura,
la luz que le acompaña es su ternura,
el sol sólo refleja algún detalle
que expande al desfilar de su hermosura.
Todo el mundo decía que perdía,
alegando los mismos que ese amor
recorrido, así fuera, no tendría
que en caballo no habría ganador.
La noche está perdida en el abismo,
contigo en esa lucha que sostiene,
la noche que no ignora vas, que tiene
un aspecto de turbio cataclismo.
Matar para comer. Nunca entendí
por qué para vivir hay que matar,
si acaso no pudiera él inventar
otra forma mejor de subsistir.
