A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
A mi no me hagas rehén de tus problemas,
si tu no eres feliz, ¿qué culpa tengo?
También yo estoy vagando entre tinieblas,
sin saber donde voy, de dónde vengo.
Y se nos fue la luz, la que alumbraba
del alma las conciencias
en pos de los saberes de otras ciencias,
y aquí ya se acabó lo que se daba.
Hoy hablo yo. La autoridad. Conozco
la vida y los milagros de este hombre,
su fiel amigo soy, nadie se asombre
pues en él yo también me reconozco.
Él ha sido un escritor
que nunca supo escribir,
mas que se hartó de reír
y a Dios no guarda rencor.
El que en busca de un amor
en Quito blandió su espada
dando al cielo su estocada....
Los que ven el pasado de soslayo
y critican con voces prepotentes,
esos mismos, tan pobres, esas gentes
pido aquí hoy a Dios les parta un rayo.
Gorrioncillo, gorrioncillo,
mi dulce y fiel pajarillo
que puntual cada mañana
asomas por mi ventana,
cantándome un estribillo
¡mi compañero del alma!,
que cuando comienza el alba,
y yo salgo a mi jardín...
Ya sé, no soy su amigo, no conoce
ni sabe na' de mi, de mi existencia,
mas digo que es mi amigo, su presencia,
-se dice que el cariño lo hace el roce-,
la siento cuando estoy entre su audiencia.
De mayo, era el mes de mayo,
cuando se murió el amor,
con los almendros en flor,
de la aurora el tibio rayo
y los sueños de color
¡qué tendrá este mes de mayo
que a mi me causó dolor!
De nuevo ante tus ojos se presenta
¡egregio y poderoso ser divino!
el que esto escribe, humilde, un campesino
que escaso de cosechas se lamenta.
Aquellos, entonces jóvenes, que un día
de mayo del sesenta y ocho en primavera,
en el templo de las ideas de la Universidad de la Sorbona de París,
invocaban a la diosa libertad, bajo el lema "prohibido prohibir"...
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le espetaba un escocés
a un estudiante francés
sin enterarse de nada.
A su lado un alemán
en su lengua original,
ajeno a ese carajal,
le cantaba una balada.
Qué bonita es mi pensión,
tan divertida y coqueta,
siempre escasa, siempre escueta,
pero 'mola un mogollón'.
Siempre puntual a la cita,...
De la vida voy pasando,
de los placeres huyendo,
a mi alrededor mirando
y entretanto y mientras tanto
poco a poco consumiendo.
El es de los que creen que no creen,
que en esto de creer es descreído,
ignora en este mundo a qué ha venido,
los hombres fuera a ver que se peleen.
Un día de marzo muchos ciudadanos de su lar salieron apoyando el pié izquierdo.
Un día de marzo en la estación de Atocha volaban los cuervos.
Un día de marzo,¡qué pena, qué lástima, qué triste recuerdo!
¿De quién son los abuelos? de los nietos.
¿Los nietos de quién son? de sus abuelos.
Los nietos, los que causan sus desvelos,
los mismos, los que nunca se están quietos,
tan lindos, tran traviesos y locuelos.
La noche, gris, está triste y dormida, y las estrellas
perlas lloran por sus fieles amantes amargadas,
mohinas plegarias que de dolor vienen preñadas
entre los hondos y oscuros suspiros de tinieblas.
Al amor que un día tuve,
que me hacía enloquecer,
aquel que ansiaba tener
y que, inútil, no entretuve,
aquel al que no retuve
ahora quiero agradecer
que me ofreciera el placer
de bajar de aquella nube
antes del anochecer.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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