A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Los hombres, los humanos, inhumanos,
los mismos, los que siempre hacen la guerra
metiendo van a hermanos bajo tierra
cual fuera se tratara de gusanos,
fingiendo que el dolor a ellos aterra.
Campos yermos de Castilla
la de humildes humerales,
de surcos horadados sobre gredas rectilíneas
por el arado romano, labriegos que esparcen las semillas,
pardas tierras baldías de centenos y trigales.
Escucha bien lo que digo
pero a mi no me hagas caso,
sé ciego sólo contigo
y no hagas más el payaso.
Por qué si al cielo ha puesto dios tan alto
obvió aquí el de ponerle a una escalera,
de modo que acceder pueda cualquiera.
Yo que a veces lo intento y pego un salto
no acierto comprender si Él me quisiera.
Se sabe o no se sabe,
se inventa y no se dice
si Dios tiene la llave
o el diablo es quien bendice.
Se escucha o no se escucha
o son meros rumores;
debajo de la ducha
no hay peces de colores.
Mi infancia son retazos de un pueblo de Castilla,
pequeño, primoroso, silencioso y coqueto,
de mil mieses doradas en campos, recoleto,
brasero en el invierno en la mesa camilla.
Te quise en el verde pino
junto al angosto sendero,
aquel estrecho camino
donde este pordiosero,
trémulo, te dio un te quiero....
Ángeles es tu nombre. Y yo lo sé
que en motas de tristeza estás cosida,
la oleada de esa mar embravecida
en tu mente ha sumergido sin por qué.
Y nacerán un día sobre tu pelo gris
para decirle al mundo que tu ya eres pasado,
recordarán marchitas tus sueños de aprendiz,
quisieras ser feliz más ya están a tu lado.
Dicen que el amor se cura.
Males hay que al corazón
precisan de una sutura,
de secreción fuente impura,
donde anida la amargura
y se nubla la razón.
El tiempo firme siempre se pasea
siguiéndole al destino inexorable,
tratando de evitar que alguien le vea,
el viento anda metido en la pelea
a veces violento, otrora afable.
Pongamos que has nacido en Senegal,
en Cuba o en la China comunista,
en Suiza, en un país capitalista,
y todo te parece a ti normal.
¡Oh, qué será, qué será!
si lo que prometí que nunca haría,
al lugar que juré que nunca iría,
me hubiera conducido hacia el parnaso
y no como creí, fuera el ocaso,...
Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.
Una vestida de verde,
otra de malva, y la otra,
un corselete escocés
con cintas hasta la cola.
Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.
Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.
Recuérdate de mi vida,
pues que viste
mi partir e despedida
ser tan triste.
1
Recuérdate que padesco
e padesçí
las penas que non meresco,
desque ví
la respuesta non devida
que me diste;
por lo qual mi despedida
fué tan triste.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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