Solo poesía
Aunque diga que sí, no estoy seguro
si digo lo que el cuerpo a mi me pide,
tampoco es evidente si coincide
con lo que se me ocurre o si es conjuro,
que ignoro la equidad cómo se mide.
Yo escribo por escribir
por placer, no hay más razones,
pues no tengo aspiraciones,
y no quiero competir,
huelgan más explicaciones.
Si el cielo azul pintara las estrellas
y aquí la mar de sueños se pintara,
el hombre que en la tierra aposentara
podría disfrutar mirando en ellas
la vida del color que imaginara.
A mi me gusta el futbol. No me gustan
aquellos que agigantan sus colores,
aducen que es el club de sus amores,
y los fans de otros clubes los disgustan
fardando de ser ellos los mejores.
Sobre la suave brisa de un sueño de platino
al sol que más calienta de un día de verano,
se encuentra entre dos aguas cogido de la mano
bordando su pasado y haciendo su camino.
Donde descansan los muertos
madre, yo no quiero ir,
si un día me he de morir
que me entierren donde hay huertos,
junto a puerros, cebollinos,
donde crecen los pepinos...
Mañana, un día, un mes, un año más,
al alba ha de llegar o por la tarde
el día en el que estás y ya no estás,
que nunca con agrado acogerás
y aun menos del que hacer debas alarde.
Quien inventó la guerra, aquel que fuera
quien quiso demostrar que era el más fuerte
a la hora de enfrentarse con la muerte,
el mundo sin dudar quemar debiera
en pira si no hubiera peor suerte.
Que campos yo he visto llenos de tristeza,
de sueños sedientos que al cielo bramaban,
a huraños rastrojos que a dios suplicaban
reclame a la lluvia no tenga pereza.
En este mundo hay putas, muchas putas,
que todo aquí se vende,
se vende a dios y al rey en las disputas
jugando con las tesis disolutas
del qué, cómo y depende.
Yo siempre voy conmigo y con mi sombra
y a veces, si no hay luz, sólo conmigo,
y trato y de entenderme no consigo,
no paro de buscar bajo la alfombra
al sueño que persigo.
Hablemos de un lugar. Excavaciones.
Retorno hacia el pasado de la historia.
Deseos de sacar con una noria
el agua ya oxidada en canjilones
incluso con su escoria.
De niño yo quería ser bombero
deseando los fuegos apagar,
después pensé, con fuego hay que jugar
¡cuidado no le afecte a mi sombrero!
y puédase quemar.
Que los pobres son carne de cañón
aquí nadie lo duda,
cual calvo debe al pelo su aflicción,
el débil tiene fe en la religión,
el gordo la esperanza la ve cruda
pues debe de engordar sin remisión.
Soñé que en ese sueño me moría
y en esto desperté. No fue pa' tanto.
Pensar que me llegué morir de espanto
y todo se esfumó. Cómo sería
que quise a dios pedirle un adelanto
del sueldo que creí que aun me debía.
Fanáticos, cerriles, son obsesos,
no pueden emitir juicios cabales,
tienen un paredón. Son animales
reos de obcecaciones. Están presos.
Del cerebro, no más, son sus eriales.
Hace tiempo que sueña que no existe,
que un buen día amanece y se evapora,
se diluye, evanece y decolora,
desnudo, en una nube se desviste,
consciente existe el cielo al que él añora.
Me piden que yo tengo que creer
¿por qué yo he de creer, si yo no creo?
e insisten en que mande ya a paseo
mi cerebro y mis ojos . Y que ver
es un deseo ver, que yo no veo.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
Bueno, aquí en cada página puedes leer:
