A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
No hay nadie que conozca que reparta
su estatus, su dinero y su fortuna
incluso el que heredó desde la cuna
y diga de ser rico ya se harta.
Lo sé sin duda alguna.
¿Qué hay vida sin amor? una putada.
¿La vida con amor? una faena.
El arte es de aunar gloria y condena.
Mientras dura está el alma obnubilada
siempre expuesta a morirse de gangrena.
No puede comprender lo que está viendo,
quisiera no pensar que es retrasado,
que va como alma en pena resistiendo
a fuerza de a si mismo estar mintiendo
mirando sin cesar hacia otro lado.
Antaño él era un tipo que soñaba
crear una familia numerosa,
sembrando algún clavel y alguna rosa,
y cómo la fortuna la regaba
con mimo a relación tan amorosa.
He pasado tantas horas junto a ti
que puedo asegurar que te conozco,
no sé si las gané o si las perdí,
me quedo con lo mucho que aprendí
que más no merecí, lo reconozco.
Yo soy Manolo y, amigos,
un humilde guitarrista
que no aparece en la lista
de los discos más vendidos.
Yo canto por afición...
Hoy salió. Fue a comprar. Y se ha comprado
una crema que dicen crece el pelo,
un potingue calmando irá su anhelo
y una gafas que miran si el de al lado
por ella al observarla está colado
y cura el desconsuelo.
Pues que Dios siempre da oportunidades
cuando vuelva a nacer será distinto
que hoy prometo ser fiel a sus verdades.
Caso omiso he de hacer a veleidades
ornadas de pelaje variopinto
He bajado a la calle, la noche fría,
todos los comensales lloran su ausencia,
va gimiendo a raudales la sombra impía,
e incluso se oye el llanto de la porfía
denunciando a traidores por su impaciencia.
Hubo un tiempo, yo andaba con pañales,
lo supe porque oía los rumores,
que allí solo abundaban los rencores
más propios de otras bestias y animales.
Este amor que ha venido de repente
Y sabe la razón de la hermosura.
Este amor, amorosa vestidura
Ceñida al corazón exactamente.
Este amor que es harina en la ternura,
Que es infancia de sueños en la frente,
Que es líquido de música en la fuente
Y es lucero nostálgico en la altura..
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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