La puerta estaba abierta esa mañana,
la puerta estaba abierta y tu quisiste
entrar en su lugar por la ventana.
Admite que anduviste de jarana
y estabas tan borracho que no viste.
Yo nací tonto del culo
pues que a todo lo que vi
lo enmerdé sin disimulo
y hoy si puedo lo estrangulo
porque sí.
Cansado de esperar el andariego
camina sin saber donde está el norte,
llevando a sus espaldas de consorte
el aura del que sabe que está ciego,
sin nadie que le importe.
El cielo estaba triste, amenazando
con lluvia la quietud de la mañana,
en tanto que yo atento en mi ventana
pensaba en otro cielo meditando
buscando la Verdad, esa tirana.
Me busco sin saber si es que me he ido,
si solo fui la imagen de un fracaso,
o acaso nunca estuve, nunca he sido,
quizás es que anduviera y me he perdido
posible a consecuencia de un mal paso.
Ansían ser los reyes de la pista,
se mueven como peces en el agua,
se ponen los primeros en la lista
pues hierro nunca habrá que se resista
pesados como herreros en la fragua.
Con solo cuatro letras se maneja,
avanza y retrocede a su albedrío,
ignora si hay calor o si hace frío
tejiendo o destejiendo la madeja,
metiendo a cada cual en un buen lío.
El año que ha venido ya se ha ido
mas otro que es intruso seguirá,
pues sepas nunca el mundo parará
así puedas pensar que está dormido.
Y un día habrá en que yo no me levante
good bye, adiós diré, seguid en paz,
perdonad si me ausento, es un instante,
no me miréis así, no fui el causante,
que nunca hubiera osado tal maldad.
Aunque no me lo creáis tengo una fuente
que echa un líquido de un blanco virginal.
En verdad, no es una fuente muy normal,
así sea que se pare de repente
o aumente su caudal.
No me digas que no puedes respirar,
que no logras suspirar cuando te miro
si a tus ojos los confundo con el mar
y me incitas a temblar porque te admiro.
Tengo un árbol pintado en a memoria,
lo cuido cual si fuera un hijo mío,
le abrigo en el invierno si hace frío,
intento que se aleje de la escoria,
no vaya a resbalar que caiga al río.
Enredados de la vida en la maraña
de quien dice ser tu hermano, ser tu amigo,
que proclama va mirándose en tu ombligo
y promete se refleja en tu legaña.
He extraído del tintero este poema
de líquido empapado, emborronado,
le he escurrido sacándole la flema
y en huesos le he dejado cual fonema
terso, blanco, vistoso y destintado.
Si un Dios pudiera hacer a mi medida
lo haría más amable, menos cruento,
y humano más para que el sufrimiento
olvidara sangrar la misma herida.
A eso de escribir versos yo me aplico,
no sé si lo hago bien o lo hago mal,
es lo mismo que a dios cuando suplico
desconozco si existe o me es igual.
La noche está lluviosa y amanece
sembrada de una triste melodía,
en tanto nace el sol, la tez fenece,
y al aura que da vida se engrandece
dotando de una dulce algarabía.
Vivo en un barrio viejo donde una tienda
se oculta tras locales de la jodienda,
y aunque quisiera
nadie queda que exista con su solera.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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