LA CALLE DE LAS INQUINAS [Mi poema] Tilsa Otta [Mi poeta sugerido]
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La calle donde andaban las inquinas Allí, cuando la calle se hace oscura Que llena está de vicios y costuras Tan llena de tabernas y garitos
MI POEMA …de medio pelo
sigue angosta, fingida y peligrosa,
pulula el resquemor por las esquinas
clavándo al que se acerca sus espinas,
no olvida que es odiada y rencorosa.
y empieza ya a morir el sol naciente
la sombra con el miedo se conjura
uniéndose al pasar con la basura
del barrio que es su fuente impenitente.
cual fuera un arrabal donde las heces
se mezclan en la iglesia con los curas
pidiéndole al Señor que a caraduras
reparta algún trocito de sus mieses.
la calle del que le hablo está en mi mente,
que tiende a la maldad, es muy frecuente,
y a veces con sus bocas pega gritos
logrando que hasta el tímpano reviente.
©donaciano bueno.
Una muestra de sus poemas Oculta tu guante perro lobo Perro Este poema es un cielo Odio la violencia millones de millones de exploradores vírgenes yo no sé bien cómo congregar al ganado he de fungir de morada de anochecer Si te gusta #Tilsa_Otta... Share on XMI POETA SUGERIDO: Tilsa Otta
Animal definitivo
El pueblo te alcanza y las noches son heavys
Susurra distancia en un viento al oído
Encarna sustancia de dios en colmillos
Sal
Deforma la cola del banco
Reeduca a la institutriz
Diseña el castillo lobo perro
No empines el codo
Cierra el hocico estirando la pata
Trasciende la búsqueda anal y salva el día
Concluye el desorden gitano
Compuesto de planos con bobos
Decora el castillo
Aspirando al eco
Perro
Perro
Tú eres Perro
Lobo Lobo
Nacionalízate Lobo
Recuerda tu origen y escupe la fruta
Escribe tu risa en la piel de la oveja
Roba, caza, aniquila
Copula con perras
Copula con lobas
Mata Mata
Ponte en cuatro
Este es tu himno perro lobo
De canto obligado en liceos salvajes
En tardes peludas que a tientas entrañas
Lobo, Perro
Diablo Pobre
Animal definitivo.El nuevo cielo
para que puedan vivir aquí después de morir
con todo mi cariño
si son ateos y no saben a dónde ir
si son cristianos y los estafaron con su terreno
si viven al día y no hicieron ningún arreglo
regresen Aquí
Aquí conocerán a sus bisabuelos
celebrarán reencuentro con todos sus perros
además, encontrarán a los famosos que les gustan en su mejor momento en el plano físico
Aquí Marc Bolan es amigo de Mónica Santa María y cantan canciones infantiles
con la niña de El aro que es linda y dulce
porque encontró al fin el lugar idóneo para descansar en paz
A Carl Sagan le gusta pasar la tarde sentado
observando a Madame Blavatsky
Lord Byron trata de seducirlos siempre
Lxs desconocidxs como nosotrxs somos felices también
Hay puestos de snacks atendidos por niños
porque Aquí no es mal visto que trabajen
y no tienen que ir a la escuela
Los menores están contentos trabajando
incluso la niña del aro
como ya se mencionó
su nombre es Samara, vende cigarrillos y mezcal
La dama de Cao se sigue tatuando y tatúa también a otros
El soldado desconocido hace bailes exóticos a veces
se quita hasta la última prenda y es gratis de ver
El cielo es celeste por lo general
solo descansa un día a la semana
entonces lo cubre otro color
el que se ofrezca de forma voluntaria
Aquí nadie está obligado a nada
Este cielo que diseñé para ustedes con ayuda de los mejores urbanistas es risueño
también puse un dios por si las moscas
en un lugar discreto
para que jueguen a encontrarlo
en este simulacro de eternidad de sesenta y cuatro líneas abiertas para todxs sin distinción
Selena busca a dios en los detalles
Frankie Ruiz y Amy Winehouse en las drogas duras
Severo Sarduy, el verdadero Paul Mccartney, Eduardo Chirinos, la oveja Dolly, Baba Vanga
De pronto todos los muertos se han puesto a buscarlo y se ha producido un silencio que en el hemisferio terrenal es puro vaporwave
Están como locos revolviendo el diseño
como si hubiera un premio
Pero si ya estamos en el cielo
Y dale con eso!
No valoran mi trabajo me resiento
Al menos lo notan y me abrazan me dan besos
Ya todo está bien ya estoy bien ya estoy bien!
Vamos juntxs a enchular este buen cielo nuestro
vamos a agregar unos cuantos cíclopes por aquí y caballitos de mar
luces de navidad una gran piscina de agua de pepino con limón
tiendas de accesorios para nudistas
perros peludos que se desempeñan como nubes rápidas
barcos lejanos que avanzan en nuestra dirección
Y así podemos seguir por siempre
construyendo el paraíso con nuestros caprichos
con nuestros fetiches nuestros amores nuestros vicios
Qué suerte
Los esperamos entonces
No tarden mucho
Separen la página
Aquí estaremos.Un poema largo
Así sea hermosa y moderna
Le temo a la ciencia
Cuando hace realidad mis peores sueños
Observo mi cuerpo mutante
Atractivo al instante
Perecible y perenne
Pero vuelvo al momento
En que me digo al espejo
Con el acento neutro
De ninguna parte
Que sólo el futuro
Perdura
Ahora
En estos tiempos
Cuando apago el despertador
Y lo oigo
Eso es todo lo que odio
También es poco a lo que temo
No podría ser un poema largo
Nada podría serlo.Manifiesto de la suciedad al son de las ondas sonoras
descifraban cuentas regresivas sin albores
electricistas,
susurros que recorren tuberías de agua caliente
para lavar a mano
la ropa blanca:
tiende el entendimiento.
qué haría un perito en estos casos?
qué diría la zarza parlanchina?
cómo retener los haces de luz
sin cometer halicidio.
a los miedos no se les debe matar
porque reviven y
nos devoran el cerebro.
a los miedos hay que pastarlos
hasta que les entre la frigidez,
cuando sus sombras que te cuelgan de los actos
se entumecen
los conduces al rancho.
vas a ver qué bien te rinde.Oráculo
para sintonizar el instante donde somos extraños,
sumergiéndome en lagunas de ojos caídos en gracia
para descubrir un tesoro en la orfandad
de los pensamientos.
y si el aire me falta.
despierto a las olas para recuperar
los manotazos de ahogado
que olvidamos en el fondo del mar
MI POETA INVITADO: José Luis Díaz Granados
El rapto de mis sueños
¿Dónde estoy? Yo despierto
y no encuentro mis cosas.
¿He perdido las llaves
que me inducen al vuelo?
No me encuentro en mis libros
ni veo mi propio espejo
ni la dolida mesa
de los papeles ciegos,
ni las voces de siempre
ni mis zumos terrestres.
No me palpo a mí mismo,
pero tampoco he muerto.
No encuentro mis fantasmas
ni veo mi geografía.
Solo capturo ahora
avenidas inéditas
y una calle sin rumbo
por donde yo me pierdo
sin mis ángeles vivos.
Yo despierto y me duele
el rapto de mis sueños.
La fiesta perpetua
Mi historia está llena de silbidos y júbilos,
de voces, de incesantes preguntas,
de estaciones narradas
para un inventario de cicatrices.
Mi historia es una casa que envejece
con sus recintos intactos. Mi historia
es un cuerpo que habita entre estupores
y una boca que incendia las palabras
cuando bebe el amor. Mi historia debe ser
un banquete,
una fiesta perpetua
donde conviven el duende y el disturbio.
Valparaiso Ediciones
