ESE NOMBRE: POETA [Mi poema] Roxana Pinto [Mi poeta sugerido]
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| MI POEMA… de medio pelo |
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Corriente es percibir en los saraos En todos los oficios, aprendiz, Serán otros que habrán de decidir Que ellos son los que habrán de prescribir |
Comentario del autor sobre el poema: El mero hecho de que tú lo sientas no te da derecho a auto-proclamarte poeta o escritor o cualquier otra cosa. Este título nacerá del reconocimiento de los que te leen. Ojo al marketing!
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: Roxana Pinto
DIFÍCIL ADIÓS
Un estallido de pólvora agujerea
el pálpito de la noche.
Un cuerpo cae.
Su jadeo brota en el silencio,
deja en las nubes un resplandor helado.
Con corazón roído,
huyen los disfrazados.
Una infamia candente, al pasar, dejan.
Sólo queda él, con su acostumbrado gesto,
decayendo, en un último adiós.
A su alrededor se inclinan,
cabezas cubiertas de congoja.
Sollozos retorciendo el dolor,
despiden la juventud que fuiste.
torpezas de la historia
la viuda, compañera de infancia
estrella su luto azul y emplumado
contra la ley de hielo en la ventana
el comemaíz picotea años luz
en un mundo sin pausas
el pájaro que soy
desnuda sus orígenes
en un caer intenso a los silencios
qué vuelo de delirio me conduce
más allá de las mieles
donde se crispa el gemido de la muerte
enmudezco
afuera:
el trote vacío de la tarde
bajo mis poros:
el sexo por amor
el amor por el sexo
juegan al escondido,
sacando la cabeza en cada verso
lamen silencios
enigmas
cadencias
mi noche tiene páginas y páginas
un juego íntimo de sombras me enmudece
se me encima
persigue mis temblores
mece la hamaca de mis cuerdas
al adentrarse en mis abismos
y aclara la espesura de mis formas
enterrando sus uñas en mi aullido
por mis curvas de humo
goteando se desliza
la sombra líquida de mis palabras
protegerse del frío
con su pico de grulla
hace nidos deshechos
y da palos de ciega
a su caos de hojarasca
de su vientre vacío
hala el cordón y teje
calcetines de culpa
sombrero de olvidos
MI POETA INVITADO: Luis Mateo Díez
ADAGIO
No es tierra roturada
sino trincheras
sepulturas comunes
campos de guerra
Una vieja costumbre para abonar los siglos
y hacer la turbia música
Este legado de odio que recogen
nuestros hijos desnudos
quemándose la piel en tantas viejas glorias
Esta herencia de honores militares
haciendo un mar de sargazos
en la devastación
Nuestra historia sin pan y con metralla
Fundación Juan March
Timbales o Scherzo:
Van a depositar una corona
para olvidar tu nombre.
Te besarán las hojas de laurel
y hablarán de la patria
en gélidos funerales.
Una campana batirá los martillos
del honor.
Nadie te va a salvar.
Si el fuego te borró la cara
serás con los caídos
el soldado desconocido entre muerte y muerte.
Mira este poco de pan:
Mira este poco de pan
y dime quién se llevó la harina
de nuestro trigo
mira este poco de lumbre
y dime quién se calienta las manos
con nuestra leña<
dime si de verdad se puede
seguir viviendo
en esta tierra donde mataron
a nuestros padres.
El desayuno:
Por las mañanas nada mejor
que una copa de orujo
y buenos churros.
Si eres viajero
piensas que con cuatro estaciones
estás en casa
y te comes los churros
y brindas en la ciudad desconocida.
Si no eres viajero
casi siempre los churros están fríos
y el orujo raspa las entrañas
y provoca el ardor
y te demuestra de nuevo
que nunca tienes dónde ir.
Es mal asunto andar con las maletas
vacías
y ver que el tren se marcha.
