MI POETA SUGERIDO:  Gloria Gómez Guzmán

MY GENERATION

Meciéndose sobre el frágil pene
de un adolescente de cabellos largos
las mujeres nacidas en esta segunda
mitad de siglo
dibujaban con sus dedos
victorias que después supieron inexistentes

Renegaron de la marihuana
y la mezclilla sucia
accedieron al siquiatra
al amor por contrato
se hubieron pocos hijos
tarjetas bancarias
amantes
cuando se sienten desdichadas
hacen funcionar su stereo importado
y escuchan
en-el-ma-yor-de-lo-sa-ba-ti-mien-tos

el disco postumo de John Lennon

ellas habías sido gruesas como un ladrillo
le llegaron a todano
fueron radicales en la onda stoned
sabían que los tiempos estaban caminando
pero no tuvieron fuerzas ni ganas
de averiguar hacía donde
y
amaron la atroz
terriblermosa época
que les tocó pisar
y hundirse.

termina siendo uno mezquino

si se es egoísta
destructivo
y ademas pobre
uno es un desastre
sobre todo para otros pobres
(especialmente para uno mismo)?

cuando un pobre encuentra su cara en espejo
le entristece ver que allí falta algo de belleza
algo de alegría algo de verdad
(eso puede ser terrible a ciertas horas de la tarde)?

un pobre siempre está disgustándose por todo con todos
la certeza de que está de sobra en todas partes
nunca le abandona
así ¿cómo podría sentirse necesario
solidario
o simplemente vivo??

la puerta del futuro se ha estrechado para él?

hubo un tiempo en que los poderosos temblaban
al pensar en la rabia desatada de los pobres
a los pobres de ahora no les han dejado ni la ira

pero si lo días de ira han terminado
la puerta del futuro está cerrada para todos

es terrible ser pobre

Poesía no ha salvado a nadie
no resuelve insomnios
no sirve gritarlas en pantallas de tv
o hacerla canciones y que traguen de ella
dulcemente
los muchachos

poesía es un reluciente

bruto
fragmento de náusea
un aullido
están matando todo ?

la razón desvalida
para seguir aquí.

OTROS POEMAS

I

tendríamos que decir de aquellos años
en que todo parecía recién inaugurado
y jóvenes los hombres
y dulces las mujeres que éramos
saltábamos los muros

la vida era una roja bandera y esas cosas
entonces sí llovía la época sobre amapolas
éramos los dueños del futuro y esas cosas

tendríamos que contarles cómo amamos
como el sueño estableció su reino entre nosotros
dejar bien claro que estuvimos
palabra desde manos sucias
intentando derribar el muro

tendríamos que decir que somos
los sobrevivientes
de una década jodida

II

poesía no ha salvado a nadie
no resuelve insomnios
no sirve gritarla en pantallas de tv
o hacerla canciones y que traguen de ella
dulcemente
los muchachos

poesía es un reluciente
bruto
fragmento de náusea
un aullido
están matando todo

la razón desvalida
para seguir aquí

III

sin las balas del poema estoy perdida
y ustedes también

IV

es terrible ser pobre
termina uno siendo mezquino

si se es egoísta
destructivo
y además pobre
uno es un desastre
sobre todo para otros pobres
(especialmente para uno mismo)

cuando un pobre encuentra su cara en un espejo
le entristece ver que allí falta algo de belleza
algo de alegría algo de verdad
(eso puede ser terrible a ciertas horas de la tarde)

un pobre siempre está disgustándose por todo con todos
la certeza de que está de sobra en todas partes
nunca le abandona
así ¿cómo podría sentirse necesario
solidario
o simplemente vivo?

la puerta del futuro se ha estrechado para él

hubo un tiempo en que los poderosos temblaban
al pensar en la rabia desatada de los pobres
a los pobres de ahora no les han dejado ni la ira

pero si los días de ira han terminado
la puerta del futuro está cerrada para todos

V

he escrito sobre mí
pensando que servía de algo
esta señal de aquí hacia usted
que tal vez
en medio de un cinematógrafo
rodeado de gente que le desconoce
se aturda de ternura por la suerte nuestra

después
ojalá sintiera rabia
un poco de asco si no es mucho pedir
porque
sabe?
no hallo la manera de justificarnos.

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