A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
SE ESPERA ALGUNA PISTA [Mi poema]
Lourdes Vicente Bertolín [Poeta sugerido]
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MI POEMA ...de medio pelo
Oye mi ruego Tú, Dios que no existes,
y en tu nada recoge estas mis quejas,
Tú que a los pobres hombres nunca dejas
sin consuelo de engaño. No resistes...
Miguel e Unamuno
Hoy sale el sol, mañana Dios dirá,
posible sea Dios que ni Él lo sabe
si acaso el que esto escribe aquí lo acabe,
que solo cuando pase se verá,
lo que es mucho más grave.
Que aquí, cuanto se "dice" se "presume",
pues siempre el que lo escribe está a la espera
si es cierto que él verá la primavera
o mira como el tiempo le consume,
la espera desespera.
Por mucho que se insista en la certeza,
así goce de gran autoridad,
la duda, la mentira y la verdad,
inútil penetrar tras su corteza
nunca hay seguridad.
Que el hombre lo propone y Dios dispone
el mismo Dios que hay dudas de que exista
pues nunca se mostró ante nuestra vista.
Se dice, se sospecha, se supone,
se espera alguna pista.
©donaciano bueno
A qué viene eso de que la #duda_ofende? Share on X
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: Lourdes Vicente Bertolín
Cuando todo esto termine
No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.
Ángela FIGUERA AYMERICH
Cuando todo esto termine
Tendremos más profetas que nunca
Interminables listas del paro
Montañas de muertos esperando un más vale tarde que nunca
Pantallas en los ojos del vecino, abrazos secuestrados, niños estabulados…
¡Es ahora o nunca!
Ancianos caducos en nunca jamás
Sanitarios consumidos mejor que nunca
Libertades rastreadas, nunca te rindas
Escuelas sin piel, guerras de oídas, bancos sin alimentos, insaciables
colas del hambre
Nunca es tarde si la dicha es buena
Ondean banderas en papel mojado, salen a aplaudirse puntuales a las ocho
Nunca es demasiado tarde
En los balcones
Nunca se sabe
Están matando los sueños
migajas de la tierra prometida:
el gatillo del miedo
repta el azar entre
miles de gusanos ciegos
carcoma en los sueños
Lágrimas de ceniza pétrea
Arde Notre-Dame tras una pantalla
mientras nuestros ojos de mirada fósil
sepultan cuerpos
en un Mediterráneo huérfano de peces.
No vemos.
Somos el
lado ciego de la luz.
De qué estás hecha
Árbol en pie
en un bosque quemado.
Tus ramas se abren
en una serena danza
sobre un horizonte
sembrado de ceniza.
Raíces de escarcha
que devoran la tierra sorbiendo
las últimas gotas de vida.
La voz del delirio y
el tiempo
que pasa tan lentamente que
apenas pasa nada.
El fuego te lo arrebató todo pero
en tus ramas
anidan aves multicolores.
Algunas tardes te veo
sosteniendo tu menguada fortaleza de roble y
me pregunto:
de qué
estás
hecha,
madre.
La Intemperie (Huerga & Fierro),
MI POETA INVITADA: Lina Alonso
ASTRA
Me dices que la luna es la tilde de la tierra
y miras al cielo cortado por los cables
bulloso de helico´pteros y aleteos instanta´neos.
Te miro
y quiero aprenderte esa forma
de acentuar la vida
sobre este fatigado punto final, , este globo
que no cesa de pegarse dentelladas en perpetuo canibalismo.
Para ti derramo mi corazo´n entre tus manos.
LA ABUELA ROSA
Chusmera, cachiporra, roja y lenguilarga,
india yerbatera, sibila y mirla,
de ella este no agachar el cuello,
este abrir a cabezazos las puertas de la percepción,
para que las bestias duerman en mi patio.
De ella el anhelo de ser prado donde la luz madura.
Por ella esta determinación
de que algún día un samán sea mi patria.
COYOACÁN 2022
Ayer me preguntaron por los escritores de mi país,
les dije que están publicando sus libros,
ganando sus becas,
terminando sus tesis,
arreglando su sonrisa,
mejorando su dieta,
yendo a terapia.
Siempre están gestionando, tramitando, vinculando
sus afectos como si fueran corporaciones bancarias
—con mi furia me basta y camino feliz a la
obsolescencia con ella—.
Están a la altura de las circunstancias
y yo en la bajeza de un viernes entre las cobijas,
con mis dientes cepillados y listos para apretarlos
dormida.
No tengo mucho y cuando tengo lo regalo, todas
mis amigas tienen mi ropa, a una le dejé
mi casa, a otra mi gato, y a todas mi corazón ya
usado,
que es a veces como un miquito trepando un árbol
de guayaba del que a veces se resbala.
Dos trotskistas me recibieron en su piso,
los dos tiemblan mucho,
así que les ayudo a armar los baretos.
Me dicen Chamaca
y me siento como si fuera la perra.
Veeeeeen, chamaca
¡Chamaca, no! No metas las narices en la basura.
No me molesta la idea de ser una perra,
más me molesta la idea de que una perra se levante
un día siendo humana,
pobre criatura.
Me siento con mi elote en un andén y pienso en
Hunza, en el peto, la mazamorra del Claret
y no siento nostalgia, siento llenura.
Si todos somos hijos del maíz es la respuesta que
no busco pero que me encuentro en la tusa.
Igual, puede ser que a esta hora una ballena esté
desayunando en su casa un tazón de
cereal mientras mira un documental sobre mi vida
y, con ese consuelo, retaco el pasaje del bus que me
lleva ni puta idea a dónde
porque no conozco esta ciudad.
Las devastaciones (2024) editado por Matera Libros.