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MI POEMA …de medio pelo

Oye mi ruego Tú, Dios que no existes,
y en tu nada recoge estas mis quejas,
Tú que a los pobres hombres nunca dejas
sin consuelo de engaño. No resistes…
Miguel e Unamuno

Hoy sale el sol, mañana Dios dirá,
posible sea Dios que ni Él lo sabe
si acaso el que esto escribe aquí lo acabe,
que solo cuando pase se verá,
lo que es mucho más grave.

Que aquí, cuanto se «dice» se «presume»,
pues siempre el que lo escribe está a la espera
si es cierto que él verá la primavera
o mira como el tiempo le consume,
la espera desespera.

Por mucho que se insista en la certeza,
así goce de gran autoridad,
la duda, la mentira y la verdad,
inútil penetrar tras su corteza
nunca hay seguridad.

Que el hombre lo propone y Dios dispone
el mismo Dios que hay dudas de que exista
pues nunca se mostró ante nuestra vista.
Se dice, se sospecha, se supone,
se espera alguna pista.
©donaciano bueno

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MI POETA INVITADA: Lina Alonso

ASTRA

Me dices que la luna es la tilde de la tierra
y miras al cielo cortado por los cables
bulloso de helico´pteros y aleteos instanta´neos.
Te miro
y quiero aprenderte esa forma
de acentuar la vida
sobre este fatigado punto final, , este globo
que no cesa de pegarse dentelladas en perpetuo canibalismo.
Para ti derramo mi corazo´n entre tus manos.

LA ABUELA ROSA

Chusmera, cachiporra, roja y lenguilarga,
india yerbatera, sibila y mirla,
de ella este no agachar el cuello,
este abrir a cabezazos las puertas de la percepción,
para que las bestias duerman en mi patio.
De ella el anhelo de ser prado donde la luz madura.
Por ella esta determinación
de que algún día un samán sea mi patria.

COYOACÁN 2022

Ayer me preguntaron por los escritores de mi país,
les dije que están publicando sus libros,
ganando sus becas,
terminando sus tesis,
arreglando su sonrisa,
mejorando su dieta,
yendo a terapia.
Siempre están gestionando, tramitando, vinculando
sus afectos como si fueran corporaciones bancarias
—con mi furia me basta y camino feliz a la
obsolescencia con ella—.
Están a la altura de las circunstancias
y yo en la bajeza de un viernes entre las cobijas,
con mis dientes cepillados y listos para apretarlos
dormida.
No tengo mucho y cuando tengo lo regalo, todas
mis amigas tienen mi ropa, a una le dejé
mi casa, a otra mi gato, y a todas mi corazón ya
usado,
que es a veces como un miquito trepando un árbol
de guayaba del que a veces se resbala.
Dos trotskistas me recibieron en su piso,
los dos tiemblan mucho,
así que les ayudo a armar los baretos.
Me dicen Chamaca
y me siento como si fuera la perra.
Veeeeeen, chamaca
¡Chamaca, no! No metas las narices en la basura.
No me molesta la idea de ser una perra,
más me molesta la idea de que una perra se levante
un día siendo humana,
pobre criatura.
Me siento con mi elote en un andén y pienso en
Hunza, en el peto, la mazamorra del Claret
y no siento nostalgia, siento llenura.
Si todos somos hijos del maíz es la respuesta que
no busco pero que me encuentro en la tusa.
Igual, puede ser que a esta hora una ballena esté
desayunando en su casa un tazón de
cereal mientras mira un documental sobre mi vida
y, con ese consuelo, retaco el pasaje del bus que me
lleva ni puta idea a dónde
porque no conozco esta ciudad.
Las devastaciones (2024) editado por Matera Libros.