MI POETA SUGERIDO:  Kiuder Yero Torres

Libertad

Soy libre después de tantos naufragios
…….libre……como un condenado a morir
en su última voluntad.
Mi vida es un juego de dos
que fue dormido hacia otro rumbo
en una vieja canción de violines.

Mi vida escapa de las sombras
buscando la luz del inicio
………………el conjuro secreto de las lágrimas
insinuándose tras la lluvia
donde es posible que esta libertad
sea el umbral de la muerte.

Me confieso parte del complot

todos mentimos
somos viajeros en países que desconocen las agonías del tiempo
ahogándonos en la arena como insolentes conquistas
mi sable arriesga cada golpe al lado del emperador Shang
mi pecho frente a Bonaparte y el disparo traidor del exilio.
Me confieso soldado
puedo salvar a los amigos de los días
de las aceras……de las metrópolis provincianas
puedo construir las barcas para escapar al mar del Norte
y simularnos muertos
y blasfemar a William con su dilema del ser o no
….barcas
simples barcas pulidas con mis manos.
¿Alguien sabe descubrir la verdad?
Sería muy simple frente al espejo
la verdad no consiste en desvestir mentiras
la verdad es un breve discurso
en los puertos del Mediterráneo
y sentirse parte del complot
cantar a medianoche bajo el puente del río Ródano
y unir a Ginebra entre los lentos compases del equilibrio.
Las ciudades aún buscadas
se nos han convertido en una sombra curva
todos mentimos
mintió Marco Antonio
…………Freddy Mercury con su silencio
mentimos todos
unánimes mentiras
perfectas y glorificadas.

Pensar que sólo existen mis retóricas alas de Ícaro
………………..y escapar
en estos días donde se abren las hojas de Fayad Jamís
y Cavafis con su Ítaca perdida después de tantos regresos.
Siguen perdidas la mitad de muchas cosas simples
y de los amigos por salvar en Esparta
la mitad de los viajes y despedidas
quizás la mitad de todo.
Mi nombre luchará contra las palabras abiertas al viento
a la tempestad
en esta isla destino
que la lluvia va olvidando
como a hombres inocentes.

En silencio

en la humedad
con los ojos cansados
en la oscura ensenada
río abajo
quebrando el verso de la costumbre
por el cauce infinito de la espalda
hasta el final de los huesos
desobedeciendo presagios
y la ignorancia de súplicas
con mi lengua envenenada
de sentido común.

Sólo ofrezco la mano con la magia de un discurso
…………………………..y con las sábanas ausentes
en la distancia
en la moribunda canción
de lo prohibido.

Caída profunda

Puedo decir adiós
extender las manos
atravesar el cuerpo de la oscuridad
con la ilusión de una última mirada
pero todo es inútil
he caído en el lejano sitio
de mi habitación vacía.

El otro lado de la cama

el lado vacío
el lado del silencio
tan sutil y remoto……en el destino
Fayad abre la verja de hierro
que recuerda mi soledad y dice:

El amor te golpeó el pecho y no te dijo el porqué.
El amor te devora el pecho y no te dice el porqué.

El frío cala mi abandono
la luna se ausenta
y yo soñándola desnuda sobre este lado vacío
que compartí con los ojos cansados
como un vagabundo me despierta
………feliz de besar la ternura.
Alguna vez intenté el suicidio
y resultó una sombra que va perdiendo la cordura
alguna vez intenté la última noche
y resultó una y otra…
hasta esperar una última más
contra la voluntad de la esperanza.

El otro lado
la mitad queda vacía en mi poca fe
por la que nunca fui perdonado
cerca de los muros
por ciertas palabras de los que parten
sin indicarme el camino.

Navego todavía

pruebo dejarlo todo a la intemperie
me confunden los rostros de la autonomía.
No bastan las palabras
llevan el precio de las razones
….de los puentes sobre el agua distante.

Navego todavía
testigo en el milagro del eco.
Apenas guardo lealtad.
Apenas el milagro existe
y aún desconozco el artificio
……..de mi voz.

Ascendí junto
………………….a los árboles de la soledad
que siguen creciendo.
Una vez más la mentira.

En el riesgo de las predicciones
el camino es largo
y descubro un tiempo en la posguerra
y descubro la luz……el candelabro
en la paz de la costumbre.

No escribo

…………………..desde la ventana
no miro al espejo
no tomo la mano de nadie
no entorno los ojos
y sé del tren que parte
y de una hoguera que el tiempo
llama venganza.

La costumbre

…………………………..nos elige
acaba por juntarnos a medianoche
en la red tejida sobre el polvo
y octubre es un país pequeño.
Llega para salvarnos del caos
nos trae noticias de los amigos comunes
junto a un tiempo cifrado
que se traduce en asombro
….en lugar lejano
blando……gris.

La ciudad es una habitación
que nos exilia al mar
de nuestro rincón secreto
el silencio es un paraje ignoto
cuando llega medianoche
y octubre es un país pequeño.

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