AL REY DE LA CREACIÓN [Mi poema]
David Vicente [Poeta sugerido]
David Vicente [Poeta sugerido]
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MI POEMA…de medio pelo
Maldito seas rey, tú que me has hecho,
por qué con mis desgracias te has cebado,
por qué quisiste fuera un desgraciado,
un tipo proveniente de un desecho
que nunca ha dado frutos, de un barbecho,
y no de un polvo limpio y aseado.
Acaso me tomastes ojeriza,
o alguno de mis padres te hizo daño,
quizás fuera yo fruto de un engaño,
un día en que la noche era plomiza,
errando al dibujarme con tu tiza
quedaste ya sin tiempo y fui un apaño.
Por mucho que quisieras explicarme
ahórrate palabras, no lo entiendo,
quisiera no pensar me vas mintiendo,
pudiste y no quisiste a mi adornarme,
con un poco de esfuerzo decorarme
y así yo hoy te siguiera prescribiendo.
¿Por qué es que a mi al hacer no te esmeraste
Adonis eligiendo? Quasimodo
me hiciste sin cuidar de cualquier modo
mostrando no tener amor al arte.
Disculpa si hoy no puedo ni mirarte
hundido como estoy en tanto lodo.
©donaciano bueno.
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Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: David Vicente Valentín
ANODINA RUTINA
Todas las rebeldías adolescentes
se concentran en las menstruaciones de mi hija.
Ansias que aseguran
que todos sus caminos
serán diferentes.
Yo finjo que lo creo,
aunque sé que acabarán
convertidas en coágulos
de frustración
y desengaño.
Peor aún,
en rosáceas manchas
de anodina rutina.
EXPECTATIVA
Huele a humedad
entre los muebles de Ikea.
Ella espera
sola.
Él coloca su pene
dentro
de otra boca
en un luminoso lavabo
de oficina.
PARÍS (OR ANOTHER CITY)
París es un hogar de enfermos terminales.
El Sena, semiseco,
huele a muerto
y a sueños de acomodo.
París cuelga postales de la Revolución
cerca de Notre Dame
mientras Notre Dame arde.
Muertos guillotinados
con sonrisas congeladas.
AÑORAR LO QUE NUNCA SUCEDIÓ
Añorar los días
que no llegaron.
Los sueños anillados
en los charcos que saltaba.
Los cuerpos no poseídos,
Las resacas no sufridas.
Vislumbrar un futuro conocido,
una esperanza desgastada,
una excusa no dicha,
pero ya utilizada.
Soy lo que queda entre los restos,
dijo el poeta.
Soy los restos de lo que nunca logre ser,
añado.
LA DEMENCIA DE MI PADRE
Empujo la silla de ruedas
en la que, desde hace un par de días,
se desplaza mi padre
por los pasillos de hospital.
La empujo mientras corro.
Luego la suelto
a lo largo del pasillo.
Repetimos
una y otra vez,
una y otra vez.
Su demencia ríe a carcajadas.
Es domingo.
Una mañana de domingo soleado.
De Lo que queda entre los restos. Edit.: Bala perdida.
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