A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Nadie debe morir. El mar tampoco.
Morir es destruir lo que antes se hizo.
Es hacer que este mundo sea postizo.
Morir, matar, morir es estar loco.
La ruina del que sufre, es un destrozo.
La gente sufre. Es hora que la gente
levante ya su voz, que clame al cielo,
que lance al ancho mar su desconsuelo
y deje de mostrarse ya indigente,
no pique en el anzuelo.
He venido a buscarme y no me encuentro,
es posible padezca de ceguera.
Siempre anduve mirando para afuera
pensando que del mundo yo era el centro,
creo, como cualquiera.
Ese año se me hizo interminable,
pues nunca se acabara pareciera,
ausente de verano y primavera,
debióse de olvidar qué es ser amable
haciéndole a la vida llevadera.
Yo sólo soy un hombre, que no es poco,
-que un hombre en estos tiempos no es cualquiera-,
un perro que se encuentra sin perrera,
hundido por la culpa de un sofoco
que vino a deslizarse en su pernera.
Tomo la nieve blanca y se derrite,
el humo de una llama y desvanece,
voy buscando la niebla, si amanece,
me lanza con descaro a mi un envite
y allí un poco después desaparece.
Yo tuve el corazón hecho unos zorros.
Ocurría en abril. Una mañana.
Subía desde el campo a mi ventana
el olor a frescor de unos matorros
de una huerta cercana.
Zafarrancho de barca a la deriva,
sometida a la máquina del viento,
que conduce la mar a barlovento
y aprisiona dejándola cautiva.
Y un día dije adios, lo juraría
que un día dije adios, no importa cuando.
En aguas movedizas naufragando.
Si no fuera verdad no lo diría.
Sentémonos a hablar. Sin cortapisas.
Hagamos, como el resto de la gente
que intenta conciliar cuando disiente,
sin miedos, sin rencores y sin prisas.
No crean que me invento, que hubo un día
en que el cielo tornose violento
inundando la tierra de excremento,
el sol entre las nubes se escondía
rugía fuerte el viento.
De niño yo quería ser bombero
deseando los fuegos apagar,
después pensé, con fuego hay que jugar
¡cuidado no le afecte a mi sombrero!
y puédase quemar.
-¿Has visto? No. Di ¿qué? ¿A quién? la muerte.
Estaba bostezando panza arriba,
tenía un agujero en la barriga
donde van los que tienen mala suerte.
Que yo vine hasta aquí cuando la vida
me hiciera una trastada y me dijera
que poco si era más que una quimera,
a veces dolorosa o divertida,
Esta es la historia de un viejo que jugaba a hacer poemas
sin saber que de escribir el buen hombre no sabía,
cogió un lápiz y un papel y en la mesa que allí había
se dispuso a cavilar sobre diferentes temas.
Un hombre soy, no sé, posiblemente,
un hombre con su vida despechado,
que un día se echó al hombro su pasado
haciendo del futuro algo indecente.
Yo creo en la bondad del ser humano,
mas ¿qué digo creer?, mejor, creía,
la culpa es de un sujeto, de un rumano
que el móvil me ha arrancado de la mano
en tanto que noticias yo leía.
Que los pobres son carne de cañón
aquí nadie lo duda,
cual calvo debe al pelo su aflicción,
el débil tiene fe en la religión,
el gordo la esperanza la ve cruda
pues debe de engordar sin remisión.
Al lado de la acera está la orilla,
que siempre anda mirando allí al que pasa,
así que, algunas veces, sea escasa
se muestre adormecida en la mirilla
que al firme le repasa.
La luz resplandeciente fundía el acetato
de un sueño que pacato mostraba su alma ausente,
dudando si paciente trazaba el fiel retrato
de un halo inexistente o un flato de alegato.
Libremos el planeta
de olores, malolientes, perniciosos,
llevando hasta la meta
los suaves y olorosos
que solo del amor sean viciosos.
Este grupo de seres tan iguales,
de colores y tipos variopintos
donde algunos pretenden ser distintos
y le culpan al resto de sus males.
Hablo hoy de ti, de mí, de lo que pasa,
del día en que tú y yo nos conocimos,
de aquellas experiencias que vivimos,
del fuego que abrasó y que ya no abrasa,
los besos que nos dimos.
¡Qué pena! Hoy esta voz está de luto,
no tiene ya vocablos. Su gangrena
no pudo resistir, murió de pena
y aún le quieren robar el usufructo
en urna que es obscena.
