Solo poesía
Por qué me niego a ver lo que ahora veo,
por qué no quiero oír lo que hoy escucho,
por qué pienso que nada es ahora mucho,
por qué me siento vivo cuando meo.
La puerta de mi casa siempre abierta
la tengo por quien quiera visitar,
no tiene que llamar,
ni existe un aldabón en esa puerta
y espera al visitante siempre alerta
poderle saludar.
Un tiempo hubo en que todo era bonito,
silbaban desde el cielo ruiseñores,
el arte en cotejar era bendito,
guardar fidelidad un requisito
y obras eran amores.
Robaros la inocencia ese es mi oficio.
Yo soy predicador.
Soy padre, el elegido del Señor,
quien dude de mi honor sabrá el suplicio
que habrá de soportar, sin un resquicio,
por ser tan pecador.
¿Por qué ya solo escriben versos libres
jugando al buen tun tún con las palabras,
tomando a las ideas más macabras
ya nadie intenta y mide sus calibres?
Yo he nadado entre mil mares
y entre las olas despiertas,
y en mi infancia entre pinares
al pie de sus hojas muertas.
Que en Landelies llueve, lento llueve
lo mismo que al caer hace la nieve.
La lluvia que insistente y molestosa,
mostrando va su acento, su relieve
y lo hace de una forma rencorosa
pues cae poco a poco cadenciosa
que fuerte no se atreve.
Un ministro es un tipo de bigotes
que suele hacer allí lo que le manda
aquel que siempre es jefe de la banda
y suele así esquivar a los azotes
si miente o se desmanda.
Mañana, si es que amaina la tormenta
y el sol ya se aparece al horizonte,
detrás de las colina de su monte
comprenda si el vivir le trae a cuenta.
Así no lo creáis, yo aquí os lo cuento,
que en Quito esa ciudad del Ecuador
yo tuve que curarme de un dolor
y cual es mi penar que allí me encuentro
de dios un chiringuito bruñidor.
Un burgalés de Pro, un castellano,
el mismo que del Cid lleva coraza,
en vez de pedir pan pide una hogaza,
le gusta si es candeal. Y al que es hermano
jamás lo despedaza.
En la estancia reposa ya el finado,
la tez muestra un semblante muy sereno,
rezando unos amigos a su lado,
pretenden liberarle del pecado
mas todos hablan de él, fue un hombre bueno.
Mi perro es un capullo. Siempre ladra.
La lengua va, me mira y me la saca.
Mi perro es un gruñón. Nada le cuadra.
Con gritos mis oídos les taladra.
Y encima se hace caca.
Nada es cierto ni es mentira, me da igual,
nadie sabe la verdad de lo que dice,
que este mundo es un completo carnaval
así sea el mismo dios quien lo bendice.
Cuando la luz se apaga, el sol no hiere,
cuando el cielo se oculta al infinito,
cuando acabe este verso que hoy recito
y se pueda saber por qué se muere.
¿Quién manda siempre aquí? El Presidente.
¿Qué méritos aporta? El que más trepa.
El mismo que se pasa por la chepa
aquello que lamenta y que no siente
y allí donde le quepa.
Suenan cantos de sirena.
Por la alameda del río
va caminando una pena
con su sombra a su albedrío.
Mira el terreno baldío
que hay al lado allí y se siente
feliz como un afluente...
Que un día bajé al río, la corriente
seguía paso a paso disfrutando
del agua que lanzaba en la pendiente.
Lo hacía de manera sonriente
por eso yo deduje está gozando,
aquí el amor se siente.
He bajado a mis instintos donde todo huele mal,
donde dicen que está oscuro y hay serpientes venenosas,
con hedores variopintos cual si fuera un arrabal,
que hay materias putrefactas, las verdades son odiosas.
Vale la pena, ser vale la pena
haciendo del amor un requisito
oyendo a ese clamor que a voz en grito
nos pueda liberar de esta condena.
Luchar por ser eterno es muy loable.
Yo un día quise armarlo y poseerlo
e iluso, me enfrenté ya con mi sable
un sable de estraperlo.
Cuando pasen los años ya verás
que la vida se escapa entre las manos,
que los sueños se quedan ya lejanos
y es que entonces quizás lamentarás
tu ignorancia al juzgar a los ancianos.
La vida voy andando paso a paso,
a veces, si me canso, paro y miro,
me apresto a descansar. Y en un suspiro
me sigo desplazando hacia el ocaso.
Existe ese lugar donde el rencor
se palpa y se respira en el ambiente,
-el niño cuando nace es la simiente-,
y un día se produce un estertor
que tiembla desde Oriente hasta Occidente.
Si quinientas palabras no son plagio
¿cuántos versos se pueden fusilar?
La tal Lastra debiera meditar
qué me espera si escribo y tal naufragio
no puedo yo evitar.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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