A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Confieso me he sentido algo aliviado
sabiendo que yo soy un ser vulgar,
que debo de aprender a caminar
mirando con cuidado a cada lado
pues puedo tropezar.
Tengo un niño pintado en la pupila,
un peque que es un sol, una monada,
no puede despegar de su mirada,
penetra con tal fuerza que encandila
a mi alma enamorada.
Vivimos en dos mundos diferentes,
en ríos muy dispares navegamos
surtidos por diversos afluentes
y, en fin, que no es igual lo que soñamos.
El amor que sangra por la herida
cercano es al dolor. Que el sufrimiento
no tiene en que apoyarse ni un momento,
rezuma la esperanza ya perdida.
de sano el sentimiento.
Aunque diga que sí, no estoy seguro
si digo lo que el cuerpo a mi me pide,
tampoco es evidente si coincide
con lo que se me ocurre o es un conjuro,
e ignoro la equidad cómo se mide.
Un ser que andaba descalzo
un día a dios se encontró
¿quién eres, le preguntó,
que a conocerte no alcanzo?
Yo escribo por escribir
por placer, no hay más razones,
pues no tengo aspiraciones,
y no quiero competir,
huelgan más explicaciones.
Si el cielo azul pintara las estrellas
y aquí la mar de sueños se pintara,
el hombre que en la tierra aposentara
podría disfrutar mirando en ellas
la vida del color que imaginara.
A mi me gusta el futbol. No me gustan
aquellos que agigantan sus colores,
aducen que es el club de sus amores,
y los fans de otros clubes los disgustan
fardando de ser ellos los mejores.
Nadie sabe quien soy, nadie me ha visto
saltando entre la lluvia cuando llueve,
haciendo marionetas con la nieve
tampoco cuando visto y me desvisto
si intento hacer un ocho y hago un nueve.
Si dios me hubiera hecho de otra pasta,
-pongamos que yo fuera de resina-,
de algún que otro color de plastilina
o incluso otra materia que se aplasta.
Sobre la suave brisa de un sueño de platino
al sol que más calienta de un día de verano,
se encuentra entre dos aguas cogido de la mano
bordando su pasado y haciendo su camino.
Escribo en el papiro de mi mente
con rasgo en tinta china emborronado,
los hechos que me afloran del pasado
y se hacen realidad intermitente.
Para siempre es una amigo
si es auténtico y sincero,
que a dios pongo por testigo.
Y no miento si te digo
yo fui objeto de un te quiero.
Hace un tiempo te fuiste al otro mundo,
al que, dicen que todos nos iremos,
entre tanto me vaya y si nos vemos,
te recuerdo, no pierdo ni un segundo,
no sirve que recemos.
Que todo lo que escribo lo he robado
de un libro que esparciendo va en el viento
palabras que me inspiran lo que siento
y yo he ido recogiendo y agregando
en folio de papel harto grasiento.
Un tipo se creía desgraciado
en tanto otro pensaba que era dios,
se advierte que ninguno de los dos
pudiera presumir de equilibrado.
No debieras quejarte, que hay peores,
los muertos que no tienen quien les recen,
o mueren ya al nacer y no envejecen,
pintando van de negro los colores.
La ignorancia cotiza por millones.
Yo era un niño jugando al ignorante
y él, maestro de escuela que, farsante,
me enseñaba a jugar sin condiciones.
Yo nací cuando las balas
se quedaron sordomudas
y las gentes, mas sesudas,
ya dejaron de ser malas*,
cuando todo era antesalas...
Yo era un niño jugando a ser poeta
luego quiso el destino que cambiara
y al arte de vivir que me empleara
y es así que he llegado hasta la meta.
Donde descansan los muertos
madre, yo no quiero ir,
si un día me he de morir
que me entierren donde hay huertos,
junto a puerros, cebollinos,...
Si estas hojas que pinto quedan mustias
o ves pierden verdor y amarillean,
si no existen ni ciegos que las vean
o no quieren saber de mis angustias.
Quise hacer un soneto para un Lance.
Si hubiera este momento terminado
pasaría a ser parte del pasado
pudiendo yo aprobar en ese trance.
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