Solo poesía
Que estúpidos hay muchos, a millares,
no importa ni la edad ni condición,
se encuentran a tu lado en un rincón
allí donde se esconden los pesares,
pues todos notas son de unos cantares
que bailan al compás del mismo son.
De niño con la pluma yo escribía
tratando de seguir bien los renglones,
cuidando no salirme de la vía,
huyendo de borrones y tachones.
Ignoro, la verdad, qué es ser poeta,
si Dios con su varita me ha tocado,
si un día he de escribir como Machado
quien supo transmitirnos su alma inquieta
y todo lo que dijo lo ha bordado.
Mi madre encaje hacía de bolillo,
con arte se aplicaba a sus labores,
sabiendo a lo que hacía sacar brillo,
tornando a lo difícil más sencillo,
que obras eran amores.
Recuerdo de pequeño, que elegir
allí no se estilaba,
y había que coger lo que se daba,
tampoco se podía discutir
pues pronto algún sopapo se escapaba.
Si entiendes que la vida es un fracaso,
si empiezas a dudar a qué has venido,
que nadie piensa en ti ni te hace caso
y el mundo es una mierda, está podrido.
Y un día te das cuenta ya eres viejo
pues todo se pasó sin darte cuenta,
que el tiempo ya te canta las cuarenta,
y empiezas a decir y a dar consejo,
y apenas, siendo de hombre ya el reflejo,
la tripa se revienta.
Yo soy un ser curioso, tan curioso
que ayer me vine al mundo
a ver lo que allí había en un segundo,
y al verme caminar dijo, mocoso,
no abuses más, si Dios es bondadoso,....
El juego de la vida, ¿a qué jugamos?
¿quién dijo que jugar todos debemos?
¿quién marca el que perdamos o ganemos?
¿por qué de tanto juego no pasamos?
¿a qué viene el jugar si no sabemos?
Hoy puedes navegar por autopistas
salir a pasear, conocer mundo,
la vida disfrutar como turistas,
ver en competición a deportistas
y todo sin pararte ni un segundo.
Como ustedes, un día, igual que ustedes
resulta muy lejano, fuimos niños
mostrando nuestras bocas sin los piños,
haciéndoles subir por las paredes
a padres que mostraban sus cariños.
Hacer y deshacer, ese es mi oficio,
andar y desandar lo que se ha andado,
sacando a lo que pueda un beneficio,
buscando a cada paso algún resquicio
mas nunca estar parado.
Y un día vino Dios a verme y dijo
mejor échate a un lado,
¿no ves que yo hice el mundo y me ha costado
a mí sangre y sudor? Que este cortijo,
el mismo que te sirve hoy de cobijo...
La tarde aparentaba somnolienta.
Tejiéndole a la luz un cobertizo,
la bruma, que al ambiente sedimenta,
pintaba allí la sombra de un hechizo.
Mi nieta Geno
es dulce miel, graciosa y cariñosa,
es una bendición, es una rosa,
un dardo al corazón dando en el pleno
que sabe a regaliz de tan mimosa.
Créeme si te digo que no miento,
que yo vine hasta aquí para ser río,
hacer más floreciente a lo baldío,
de paja con el barro hacer cimiento,
la voz que se hace voz en Parlamento,...
La vida es frágil, corta y se deshace
pues sufre de nostalgia, al que el deshielo,
apenas si le sirve de consuelo,
ocurre desde el día en que se nace
y moscas va cazando siempre al vuelo.
Soy un poeta que escribe
poemas para sus nietos
pidiendo que se estén quietos,
que a su ritmo no les sigue,
y que a veces no consigue...
Me indignan los que viven de promesas
que suelen anunciar lanzando al viento,
e ignoran lo que afecta al sentimiento,
que ingenian sin piedad desde sus mesas
donde hallan complacencia a su sustento.
El día en que me muera habréis de echarme
al cubo la basura,
allí donde la noche siempre oscura
hará que nadie pueda ya encontrarme
y aun menos ningún cura.
Lamento haber hablado, lo lamento,
lamento haber soltado lo que pienso,
mejor me hubiera ido echando incienso,
decir que ando vacío de argumento.
Naturalmente yo también estoy en facebook
y sinceramente yo no sé por qué,
ni me interesa tener miles de 'amigos'
y tiempo no tengo que perder.
Al atardecer de un día
en que al sol nada le achanta
yo voy, carretera y manta,
silbando una melodía.
Mi mundo, el que enseñaron de pequeño,
-apenas si fue ayer-
se fue sin que acabara de aprender,
y a veces me pregunto si fue un sueño,
que vino y que murióse en el empeño...
Ayer volví a mi casa y ya no es mía
que aquella que dejé me la han cambiado,
no existen ni paredes ni el forjado,
tampoco existe luz, no hay celosía
y todo está nublado.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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