A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Acaso soy inútil, soy tan malo
que debo recurrir a la antesala
y así poder rimar ¡qué martingala!
un rípio que me libre de un buen palo.
Oíste, amor, los hombres no son buenos,
no creas lo que dicen de sí mismos,
ni sigas con pasión sus catecismos
que dictan su verdad. Y aun mucho menos
Bendita paz, bendita esa utopía,
que hace al hombre un dechado de bondad.
En tanto exista el hombre no habrá paz,
así quiera adornar de fantasía
tan triste realidad.
Debajo la pendiente está el vacío,
debajo del vacío ya no hay nada,
que allí no hace calor y no hace frío,
ni existe la verdad ni el desvarío,
ni da vergüenza estar, ni escalofrío,..
Pensar, una tarea de buen gusto,
que un día no pensé y hoy me arrepiento.
Si hubiera yo ocultado lo que siento
me hubiera así evitado algún disgusto
y algún que otro esperpento.
Por mucho que haya fuerzas contrapuestas
yo sé que el mundo avanza,
no puedo precisar si la tardanza
pudiera ya tener las botas puestas
que a tanto no me alcanza.
La tarde va cayendo sumida en su pereza,
las hojas rebotando sobre el firme enfermizo,
-recuerdo yo esa tarde sufriendo aquel hechizo-
en medio del susurro de un aura que bosteza.
Espero alguien me crea, no sabía
que me llamara Antonio. Que a los años,
-debiera de pasar mil desengaños-,
y al verlo en los papeles sentiría
ser fuente con dos caños.
Cuando yo era pequeño, los pecadillos,
por mi mente rondaban siempre al acecho.
Me enfrentaba a mi dando golpes de pecho,
-que a mi lado jugaban otros chiquillos-,
mientras yo preguntaba ¿qué es lo que has hecho?.
¿Quiénes se muestran perversos?
los versos.
¿Quien hay que de mi se mofa?
la estrofa.
¿Quién sabe lo que me pasa?
la guasa.
Que responda la Tomasa
pues yo nunca lo he sabido
por qué de mí se han reído
los versos, la estrofa a guasa.
Ayer salí a la calle y no llovía,
pensé, quizás ya el cielo se ha secado,
lo pude comprobar pues percibía
abierto que el paraguas, no ha mojado.
Que saber, hay que saber,
que yo nací una mañana
y echarme quise a correr
al ver desde mi ventana
lo que me iba acontecer.
Los sueños que se fueron ya nunca volverán,
y nunca te hablarán, dirán por qué se fueron,
quizás es que no huyeron que están en el desván
cual trastos, cachivaches que ya no servirán,
mas sepas no murieron.
Nací, ¡por qué será!, con la peseta
una tarde, de un mes, ¡qué importa el año!
amarrado al pezumen de una teta
haciendo con mi cuerpo una pirueta
cuidándome al llegar como oro en paño.
Constructor de poemas, mi cemento
no lleva la belleza en su argamasa,
mas no hay colesterol ni lleva grasa
pues tiene consistencia y fundamento
y va soltando al mundo lo que siento,..
Casi lloré de tantas emociones,
sentí lo que se siente cuando se ama,
se enciende la pabila de una llama
se anidan en tu cuerpo las pasiones.
Poetas, los modernos, los que molan,
mezclando van las churras y merinas,
las uvas, blancas, negras, las albinas,
y a todas las palabras las violan
cual fueran bolas chinas.
Haciendo una cuchufleta
nací yo como el que nace
por culpa de una bragueta,
tal cual fuera de un desguace,
colgándome de una teta.
Ayer salí a la calle. Vi llovía.
El cielo se encontraba tan nublado
que apenas si su estela percibía.
De nuevo la tristeza aparecía,
sentada allí a mi lado.
Yo soy de los que piensan que el cerebro
es como cerradura sin la llave,
la web que en internet no tiene clave,
sin puente pretender cruzar el Ebro.
Te he visto en una foto, te deseo,
posiblemente yo no te merezca,
quizás seas amable cuando crezca
y pueda disfrutar de tu flirteo.
Yo he pasado la vida sin saberlo,
que apenas si llegué ni a darme cuenta
y pronto me planté ya en los setenta
a dieta, sin comerlo ni beberlo,
ni ver lo que este tiempo representa.
Si algo me gusta, es vivir,
volar como vuela el viento,
encamarme al sentimiento
y reírme y sonreír,
que el resto me suena a cuento.
La calle es mi escenario, donde observo
las cosas que se ofrecen, donde miro,
pues vivo como el aire que respiro
pegándome a las gentes y a su acervo
que soy como un vampiro.
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