A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
El fútbol es el arte de engañar,
se trata de driblar al que primero,
defensa, mediocentro o delantero,
intenta con sus botas evitar
llegar hasta el portero.
Pasé frente a tu casa una mañana,
no sé si fue real o era soñando,
te vi como te estabas despertando,
dejastes entreabierta esa ventana
que aun hoy sigo besando.
Historias son terribles de una guerra
plagada de venganzas y traiciones,
viniendo a demostrar los corazones
capaces son de ver su amor se entierra
cavando el propio nicho bajo tierra..
Señoras y señores, me confieso
siguiendo las costumbres de mi infancia,
así la confesión les suene a rancia
pues de la confesión me encuentro preso.
Pues yo nací del vientre de mi madre,
después que se pusiera una semilla.
La siembra germinó ¡qué maravilla!
Y a aquel que la sembró, que fue mi padre
dedico esta coplilla.
El día que yo me muera,
pues que un día he de morirme,
tendrán mis deudos que oírme
que diré lo que yo quiera.
A veces me pregunto. Sin respuesta.
A veces me entretengo. No sé como.
A veces no comprendo. Es una encuesta.
A veces me disgusto. Un ecce homo.
Pintar algo en la vida no es sencillo,
pintar con la cabeza, con los brazos,
pintar como el que sueña con abrazos
pintar con el pincel y sacar brillo
o dándose codazos.
A usted que es catalán de pura cepa,
-deduzco que sus padres tambien lo eran-
que igual que a sus hermanos les parieran
en ese lindo lar y no en la estepa
y allí todos tan lindos florecieran.
Yo nunca lo acepté cuando era mozo,
que a ser aquí uno más me resistía.
Al ver lo que escuchaba y se decía
soñaba en ocultarme en algún pozo
consciente que ese pozo no existía.
Debajo de tu mirada
hay sueños y hay poesía,
hay ritmo y hay melodía,
y pasión desenfrenada.
Y una flor hay que, pintada,...
Soy un poeta hortelano,
planto pimientos, tomates,
y si crecen disparates
juro a dios que soy vegano,
que los planto con la mano...
Querido dios. Si un día yo me muero,
si un día tú decides que he de irme
tendrás de penitencia antes que oírme
cantarte las verdades del barquero.
Escribir un poema es cosa seria,
y aun más si es que éste rima en consonante.
Difícil mucho más e interesante
si es fruto de estudiar la enciclopedia
y ser un buen versante.
Yo, que vine a este mundo sin saberlo,
sin que nunca pidiera o consultara,
cual bulto sospechoso de estraperlo
sin siquiera comerlo ni beberlo
cual cerdo en una piara.
Son ecos de una historia que se esconde
tras sombras de un conflicto doloroso
que vino a embadurnarlos con su acoso
a más de un inocente y que responde
a dolos que aun perviven con su poso.
Pues que hoy vivir es cosa de letrados,
de expertos en derecho,
que saben discernir si algo hay mal hecho,
y aunque ellos no anden libres de pecados,
dirán que a lo hecho pecho.
Siempre fuiste, huraño, un lobo viejo,
una mota que ensucia el calendario,
la pavesa que exhala de un espejo
y el besar al amor le suena a añejo
y que intenta encerrarse en el armario.
Yo vivo en una calle
sin luces ni farolas,
metida está en un valle,
sufriendo siempre a solas.
Hoy he abierto mi puerta al universo
y he visto que tú estabas,
sentí como insistente me mirabas,
pensé en hacerte un verso.
La vida aquí es mejor, de eso no hay duda,
vivir aquí es más dulce, más amable,
quien puede comparar dice es palpable,
vivir aquí es posible sin ayuda,
más grato y saludable.
Vivir no trae a cuenta, que la vida
retorna recelosa hacia el pasado.
A veces perezosa o distendida
sangrando va tumores por la herida
o mira hacia otro lado.
El cerebro te amarga la vida a cada paso,
te va poniendo pegas, te va contando cuentos,
ignora qué es amor, qué son son los sentimientos
se muestra muy insistente así no le hagas caso
le importas tres pimientos.
Ayer salí a la calle, andaba muda,
tampoco percibí silencio hubiera,
me puse a rebuscar, vino la duda
mostrándome a la cara era tozuda
queriéndome avisar yo era un cualquiera.
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