A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Me muero por saber si el firmamento
se encuentra allí tan alto como dicen,
o en cambio que es mentira, que es un cuento
es algo que no tiene fundamento
y no llevan razón quienes bendicen
Escribir cada día es un suplicio,
escribir cada día es placentero,
la forma de sacarte a ti de quicio,
dejando a tu relajo sin resquicio,
igual que un pordiosero.
Ayer yo me enteré que había muerto
y ya me han enterrado,
me toco y no me doy por enterado,
posible me ha mirado a mi algún tuerto
que andaba algo sonado.
Ay, amigo del alma, cuando me vaya
me llevaré conmigo los sentimientos,
aquellos que fingimos, resentimientos,
y los que nos pasamos más de la raya.
Que el alma no se rinde, se resiste,
haciéndose preguntas pasa el tiempo,
intenta adivinar por qué viniste
y nunca comprendió por qué te fuiste,
¡maldito contratiempo!
La vida es una estafa. Es evidente.
Que aquí no pintas nada.
Pues naces sin saberlo, de repente.
Sin nadie preguntar ni ser consciente
ya estás en la manada.
Te incrustaron rencor desde pequeño,
tanto odio te inculcaron en tus venas
que hoy te impiden soltar ya esas cadenas
truncada por el tiempo en un mal sueño.
Vivir es construirse una quimera
tratando de soñar a cada instante,
buscando a una persona que te quiera,
andando sin parar hacia adelante.
Porque tiene en los ojos dos goteras
que desprenden sus llantos y lamentos,
porque sabe contarte algunos cuentos
para al fin ya salir por peteneras
de tantos esperpentos.
Escucho con frecuencia que ha muerto fulanito,
y espero si apostillan a ver qué edad tenía,
después se me aparece la pena o la alegría
según, como y el cuando del cielo el requisito
a mi me tocaría.
Caía la nieve, lenta, suavemente,
encima el tejado, sobre las iglesias,
los huertos humildes y los cementerios,
caía sin ruido, volando indolente,
cual ser que es cautivo de sus anestesias...
Comprendo, yo no sé, nunca he sabido,
debajo la ciudad si hay muchas ratas,
entiendo, si es así, que andan a gatas
y salen siempre en medio de un descuido
sobre sus cuatro patas.
Suponga que es usted un tarambana,
sin fuerza voluntad, por consiguiente,
un tipo al que le puede la galbana,
despierta, va y se asoma a la ventana
y ve que está nublado y se resiente.
He soñado. Mas dudo si he soñado.
Y ¡qué importa saber si ha sido un sueño!
Que empezamos la casa en el tejado,
y hoy la misma ya se ha desmoronado
y hemos muerto los dos en el empeño.
¿Qué veis? pues no soy yo, todo es postizo,
las gafas, el bigote y un sombrero,
que el pelo no se vé pues lo prefiero,
confieso que no tengo el de un erizo
mas no me desespero.
Ayer bajé a la playa, el camarero
del bar donde solíamos comer
me dijo al saludar, no has de creer,
que amor no hay quien lo compre con dinero.
De corral tiene forma el cementerio,
para muchos su pista aterrizaje,
un recinto marcado en el paisaje
en que el hombre se muestra siempre serio.
Un pájaro he plantado en mi escritorio
no sabe ni cantar, decir ni pío,
posible es que el terreno esté baldío,
se encuentre aun sin preñar en paritorio
o acaso tenga frío.
Jugando van la pena y la alegría
buscando cada cual si a la otra gana,
zurrando la una a la otra la badana,
tratando destacar en la porfía.
(2 sonetillos)
Me encuentro con mi pasado,
le guiño y no me saluda,
presiento, no tengo duda,
que el muy tuno me ha olvidado.
Cuando suenan de la iglesia las campanas
me recuerdan a otros tiempos muy lejanos
en que el mundo se abarcaba con las manos
que los sapos convivían con las ranas
y hasta Dios solo era el dios de los cristianos.
Vosotros los que sois tan buena gente
que hacéis un lado a parte a la razón,
propensos a morir de compasión
si os pide una limosna un indigente
y os toca el corazón.
Como la mayor parte, de pequeño
yo era un niño glotón y muy egoísta.
Mi madre,
la misma que insistía en que a mi me comía a besos,
frecuente,
con rabia me reprendía:
¡hijo, ya está bien!...
Cual rana que no encuentra ningún charco
se cuelga de un arnés y se suicida,
se vuelve a disfrutar de la comida
y acaba como adorno para un marco.
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