A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Él es hijo que no parió su madre,
fruto asido de un vientre de alquiler.
La madre que lo tuvo sin querer
preñada fue del semen de su padre
o vete tú a saber.
De libros, cementerio cartesiano,
destino donde van a reposar
mentiras y verdades sin parar
cogidas todas juntas de la mano.
Imagina que el viento es un beso que vuela,
imagina que tú eres una alondra en el mar,
que te dice que te ama y despliega una vela
y cogiendo en volandas que te lleva a su altar.
Soñar es ejercicio de villanos
pues sabes lo que ves todo es mentira,
se dice que es tu mente que delira,
soñamos que hoy aquí somos hermanos.
Lleva a cuestas la congoja
del que sabe que ha pecado,
y se encuentra resignado
mas del miedo no despoja.
Repasando cada hoja...
Un día y otro día y otro día,
la vida así es mas larga que parece,
quisiera recordar lo que acontece,
parece que fue ayer, quién lo diría.
Verás, amigo mío, la certeza
es algo que no existe,
por mucho que tú insistas que lo viste
se encuentra agazapada en la maleza
y a hacerse más visible se resiste.
Escribo en las paredes, en el techo,
allí donde está en blanco yo lo pinto
con letras que destilan vino tinto,
que están agazapadas, al acecho,
con pobres latinajos de desecho...
Que yo vine hasta aquí para hacer bulto
lo mismo que hace el grano en el granero,
tan simple, tan pequeño, tan oculto,
fingiendo estar de córpore insepulto,
y siempre mendigando algún te quiero.
Yo soy un ser curioso, alguien que mira
y observa el horizonte en su azotea,
que siempre en el paisaje se recrea
y ve que la veleta gira y gira,
y sigue a la corriente que delira,..
Andaba divagando junto al río
del cauce que amamanta la ribera
a cuestas con su sueño y su albedrío,
su mente proyectada en el vacío,
filmando con su vista la pradera.
La suerte está presente en mis escritos
y siempre agazapada ante la muerte,
la misma, que me impone requisitos,
a cuestas con sus memes y sus ritos,
la muerte siempre trae mala suerte.
Se dice de este mundo es un pañuelo,
tan cierto es que hoy me acerco a navegar
y en medio de las olas en el mar
tropiezo con la punta de un anzuelo
que intenta con sus artes atrapar.
Ella escribía versos en la arena
trazando un garabato con los pies,
la dicha iba juntando con la pena
sabiendo de que ajeno a su condena
la brisa iba a tornarse descortés.
Pues duermes en tu cama calentita
y vas a un buen colegio,
y tienes cuanto el cuerpo necesita,
empieza ya aprender, niña chiquita,
que eso es un privilegio
Que estúpidos hay muchos, a millares,
no importa ni la edad ni condición,
se encuentran a tu lado en un rincón
allí donde se esconden los pesares,
pues todos notas son de unos cantares
que bailan al compás del mismo son.
De niño con la pluma yo escribía
tratando de seguir bien los renglones,
cuidando no salirme de la vía,
huyendo de borrones y tachones.
Ignoro, la verdad, qué es ser poeta,
si Dios con su varita me ha tocado,
si un día he de escribir como Machado
quien supo transmitirnos su alma inquieta
y todo lo que dijo lo ha bordado.
Mi madre encaje hacía de bolillo,
con arte se aplicaba a sus labores,
sabiendo a lo que hacía sacar brillo,
tornando a lo difícil más sencillo,
que obras eran amores.
Recuerdo de pequeño, que elegir
allí no se estilaba,
y había que coger lo que se daba,
tampoco se podía discutir
pues pronto algún sopapo se escapaba.
Si entiendes que la vida es un fracaso,
si empiezas a dudar a qué has venido,
que nadie piensa en ti ni te hace caso
y el mundo es una mierda, está podrido.
Y un día te das cuenta ya eres viejo
pues todo se pasó sin darte cuenta,
que el tiempo ya te canta las cuarenta,
y empiezas a decir y a dar consejo,
y apenas, siendo de hombre ya el reflejo,
la tripa se revienta.
Yo soy un ser curioso, tan curioso
que ayer me vine al mundo
a ver lo que allí había en un segundo,
y al verme caminar dijo, mocoso,
no abuses más, si Dios es bondadoso,....
El juego de la vida, ¿a qué jugamos?
¿quién dijo que jugar todos debemos?
¿quién marca el que perdamos o ganemos?
¿por qué de tanto juego no pasamos?
¿a qué viene el jugar si no sabemos?
