Solo poesía
Se me apagó la voz. Ya las palabras
se encuentran en mi boca prisioneras,
están desorientadas en las eras
que allí no pastorean ya las cabras.
pues solo hay alambreras.
Quisiera ser de nuevo la jeringa
que el néctar del amor a ti te inyecta,
poema con que tu alma se conecta
haciendo a mi reclamo le distinga
y ver como mi virus se te infecta.
Subir al cielo y ver, eso es lo mío,
subir al cielo y ver lo que ha pasado,
subir y comprobar si el albedrío
es algo que produce escalofrío
y lleva irremediable hacia el pecado.
Aceite de ricino a mi me daban,
diciendo tómalo y que me querían,
lo amargo del mejunje conocían
mas ellos sin piedad me lo endiñaban
al tiempo que a escondidas se reían.
Las flores nos las echan los de afuera,
-conozco a quienes ellos se echan flores-
pintando van su vida de colores
y luego cual la nuez resultan huera
sin chicha y sin sabores.
A veces, solo a veces me confundo
que a ratos quiero ver lo que no he sido,
me encuentro como un pollo desvalido
sin nada que machar, sin almireces,
me encuentro muy jodido.
Y qué será de mí cuando no esté,
mis ojos ya no puedan ver el río
ni chopos de la orilla con su hastío;
de sólo sospechar que no veré
ya me entra escalofrío.
Nosotros, los de pueblo, que nacimos
al fin de que acabara ya una guerra.
Tuvimos que amarrarnos a la tierra,
tan tristes esos tiempos que vivimos
escasos de soñar, sin una perra.
Yo sé lo que es amar,
lo sé pues me lo han dicho
algunos del lugar
que no han tenido nunca que mudar
como hace con frecuencia cualquier bicho.
La vida de las plantas ¿quién conoce?
quién sabe cuando miras si te miran,
si acaso se enamoran y suspiran
si gozan con las otras de algún roce
o inncluso si deliran.
Bendita soledad, mi compañía,
contigo me entretengo y me relajo,
sumerjo en tu vagancia gajo a gajo.
Bendita esa campana sin badajo
que viene a recordarme la alegría...
A cuestas vamos siempre con la historia,
-la historia ya se sabe es lo que fuimos-,
los hechos relevantes que vivimos
que quedan al futuro en la memoria.
No pudo ser, no pudo ser,
los planes que él hacía se esfumaron,
los sueños que tenía se escaparon
en busca de otro nuevo amanecer;
simientes puso y nunca germinaron...
Retire usted su ofensa, no consiento
que nadie a mi me llame calavera,
se suba sin permiso en mi pechera
y envíe a mi persona a tomar viento
cual fuera una cualquiera.
Un hombre de verdad, de pelo en pecho,
de aquellos que hoy no abundan,
que impiden que farsantes les confundan,
al ancho llaman ancho, estrecho estrecho,
y nunca ellos redundan.
Esta noche soñé. Que últimamente
no consigo dormir, que me desvelo.
Presiento me deslizo y caigo al suelo
como hace el que se lanza en parapente,
resbala sobre el hielo.
Yo soy de los que piensa que la vida
un día llega aquí y nos sobrepasa,
-algunos hay, de entrada les abrasa-
al resto ya nos da la despedida,
gozando con su guasa.
No puedo recordar, les soy sincero.
Que un día como ayer, de otro cualquiera,
mirando a mi tullida faltriquera
me quise desprender de su dinero
sacándola hacia afuera.
Tres veces te negué, fueron tres veces,
tres veces que sentí ese desencanto,
tres veces que sufrí, no sabes cuanto,
las ganas de abrazarte que mereces
a cuestas con mi llanto.
Es guasa, no lo creas, que es mentira
que un buen día, mediaba el mes de mayo,
aquí no he de mentir ¡me parta un rayo!
-ya sabes la nariz también se estira-,
se aupó sobre mi chepa un papagayo.
Yo sé muy bien que el tiempo ya pasó
y sé muy bien que nunca volverá.
Por más que insista yo sé que se esfumó,
el tiempo fue, la infancia se alejó
¡qué lejos queda ya!
¿Qué le pasa a este mundo, quién lo sabe?
¿enfermo, no está enfermo, está muy sano?
¿es joven, se resiente o ya es anciano?
¿los hombres son culpables de que acabe?
Yo en esto soy profano.
A veces me preguntan de quién eres,
si hubiera sido ayer, soy de mis padres,
aquellos que me ponen los deberes
los mismos que disfrutan mis quereres
y sufren mis desmadres.
Estaba él descansando dulcemente
ajeno a lo que ocurre,
lugar donde la gente ya se aburre
que allí se duerme en paz plácidamente
y el tiempo no trascurre.
Cinco veces comer, es lo más sano,
lo dice el que es experto,
cinco veces mejor si eso es del huerto,
cinco veces peor y es más insano
si es de animal que ha muerto.
He aquí, llegó por fin un desclasado,
bisoño, otro producto del azar,
quizás por un descuido, un despistado,
cual pollo sin cabeza, desnortado,
inútil, sin saber ni un paso dar.
