A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Es cierto que la vida es un suspiro
y el soplo dura apenas tres minutos,
tres minutos que adorno de atributos
y entre besos y abrazos les estiro.
De niño yo apuntaba a ser poeta,
coincide que acababa ya una guerra,
con mucho que soñar, sin una perra,
que perra entonces era la peseta.
Hay días que no sabes por qué nacen,
e invitan a desear no haber nacido,
y otros hay que, al contrario, tú has sentido
una pena y dolor cuando ellos yacen,
ambos son sentimientos que has tenido.
No te asustes, la vida da bandazos,
ni te engañes, que el tiempo has de vivir
predispuesto a gozar como a sufrir
y un mal día quedarte hecho pedazos
y al fin ya desistir.
Jugar con las palabras yo he jugado
igual con la pelota juega un niño
y algunos tropezones me he pegado
rompiéndome la crisma o algún piño.
¿Decidme quién soy yo? No me conozco.
Por más que lo he intentado no consigo.
Ayúdame a aclarar, si eres mi amigo,
y sabes que me pierdo, que me enrosco,
si es cierto soy aquello que persigo.
Paso yo, pasas tú, todos pasando,
y al tiempo de pasar, vamos huyendo,
a impulso del pecado resistiendo
y en mar de las dudas naufragando.
Quizás exista un día, quizás, no sé,
que dios decida al fin salvar al mundo,
no quiero que me pille a contrapié
mas yo con mucho tino le diré
tú hiciste a este lugar bastante inmundo.
Yo llevo a pasear siempre conmigo
a un lado a mi cerebro y su talento,
gozando en su compaña muy contento.
Y así fuera no siempre lo consigo
converso con mi amigo y con el viento.
Hubo un día un lector de letras verdes,
o rojas o amarillas, coloradas,
pintadas de un añil de azul, moradas,
de un manto de color donde te pierdes
y que él las ve manchadas.
Permite que te abrace,
te apriete y que te diga lo mucho que te quiero,
así que a veces muestre que soy un pendenciero,
y a veces te atenace.
¿Cómo te llamas, niña dime cómo
deseas que en mis versos te describa?
¿te gusta que dijera eres mi diva,
naciste con las hojas en otoño?
La planta eres de amor, la siempreviva,
del árbol de azahar, nuevo retoño...
Esto que ahora yo os cuento,
esto que os voy a contar,
no creais que me lo invento,
que es una historia real
que sucedió en su momento
y fue chanza general.
Yo he visto morir a dios. Yo he visto
a penas, sufrimientos y su cuajo,
y llantos derramándose a destajo
y aunque anduve buscando algún atajo
nunca encontré ni a Alá ni a Buda o Cristo.
Muy cerquita de mi casa hay una escuela
llena de garrapatas,
mas no creáis que estas son de cuatro patas
sino de dos, que en zapatos llevan suela
y arrastrando van los pies, aunque les duela,
o deslizan por el suelo como ratas.
Se llama Libertad, quien la conoce
no puede prescindir de su belleza
ni puede renunciar a tanto goce,
las ansias por volar, del sueño el roce,
no existe parangón con su grandeza.
Era un niño que soñaba
y en su sueño el veía
que una rosa florecía
al comenzar la mañana.
El fornicio es aquel acto que se oculta,
que para bien practicar exige oficio,
se asemejan a fuegos de artificio
si te pasas de la raya tienes multa.
Erase que se era,
Geno, querida nieta mía,
un mes, un día y una hora
que no puedo concretarte por ahora
pues al ir a mirarle, de alegría
Perdices hoy yo he visto entre matojos
y a sapos y a culebras en campiña,
mas nunca he visto a Dios, que abrí los ojos,
mirando me caí, ¡cielos!, de hinojos
de un pino al tropezar con una piña.
Dolorido. Mi corazón se apaga,
se siente resentido a cada instante,
no puede soportar tu mal talante,
precisa de un que apósito en su llaga.
La noche es otro día que está a oscuras,
las luces se han fundido,
preguntas pues no sabes por qué ha sido,
te dicen ten a mano las suturas,
mejor que les preguntes a los curas,...
El arte de jugar con las palabras
llenándolas de voz y sentimiento,
alguna vez de amor o de lamento
dispuestas a que mires y las abras
o que las lleve el viento.
Por la gracia de Dios, decía el cura,
por la gracia de Dios, dice la gente,
que se apiade y que cure mi locura
y se apreste a tener siempre presente.
