Solo poesía
Soñé, ya sé que lo soñé, que humano,
el hombre que conoces,
el mismo que anda aquí pegando coces,
venía y me cogía de la mano
solo y sin altavoces.
El alma del papiro en que yo escribo
es blanca, ella es muy limpia y transparente,
mantiene una actitud muy complaciente
con todo lo que ve no es de recibo,
pues nunca dice no, que siempre asiente.
Escribo sobre un verso inapetente
que siempre me pregunta a qué has venido,
se suele comportar cual ciervo herido
hurgando en los misterios de mi mente,
mas nunca me he rendido.
Lo nuestro es separar,
separan las costumbres, separan los idiomas,
lo mismo que separan los puntos y las comas,
un paso al caminar,
distinguen los colores, los gestos diferentes,...
Al circo, al que le crecen los enanos,
que siempre que se angustia mira al cielo,
las cosas siempre van a contrapelo
pues todo le resbala de las manos.
Él tiene un huerto urbano
pintado en una esquina en su terraza
que espía y de los bichos va a la caza
tratando de evitar que algún gusano
a plantas signifique una amenaza.
Yo soy de los que cree que la vida
se mata a garrotazos,
y debe de abordarse sin abrazos.
La vida es esa cosa divertida
que engaña pues te deja hecho pedazos.
Viajar, ¿sabes?, viajar es muy bonito,
quisiera sin descanso yo ir viajando,
hacer del observar un requisito,
viajar, mirar, volar cual pajarito
y luego a los amigos ir contanto.
Mi tiempo distribuyo en escribir
y el resto que me queda pienso y leo,
de tanto en tanto voy, doy un paseo,
después, cuando ya debo de dormir
si voy a despertar no me planteo.
Del día ese infeliz en que nacemos
la muerte anda espiando en cada esquina
siguiendo desde cerca y observando.
Nosotros que invencibles nos creemos
soñamos con llegar hasta la cima...
En sueños yo he subido hasta el desván,
lugar donde guardaba en la memoria
pedazos que hice añicos de mi historia
con miedo a los demás, al qué dirán.
De las cosas que Dios hizo
¿qué hay mejor que las lentejas
cuando llevan buen chorizo?
Tan sabrosas las pendejas
¿quién te dijo pues las dejas
que no fuera algún cenizo?
Si Baco levantara la cabeza
y hubiera sido Baco hoy dios del vino,
si hubiera transitado en el camino
del hombre que disfruta y que bosteza;
si el vaho que desprende tan divino...
Partamos de la base que no existo,
comprendo si alguien dice que es mentira,
la vida es una pieza que se estira,
se acerca, viene y va, visto y no visto.
Labrar, de los oficios el más noble,
se dice del labriego, es labrador,
del mismo se destaca su sudor,
que es fuerte y valeroso como un roble,
obviando si hace frío, hace calor.
Partamos de la base que soy ciego
ya sé que eso no es cierto, mas podría,
el mundo tal cual es no lo vería.
La vida en este mundo es un trasiego.
No creo en los demás, bien que lo siento,
consciente de que existen excepciones,
que así se escriban rectos los renglones,
la broza se entremezcla con el viento
causando desazones.
Sentado en un pedrusco en ese monte
medita sobre el tiempo y la distancia
tratando de tornar a aquella infancia
perdida la mirada al horizonte.
Hoy el viento se ha parado
un buen rato a descansar,
no ha dejado de mirar
lo que andaba por su lado
compungido con su enfado
ha mostrado su pesar.
Nada le debo a Dios.
Con miedos le he pagado.
Y el tiempo ya lo tengo amortizado.
Después de tanto esfuerzo hoy digo adiós,
me voy mas sin saber ni hacia que lado.
Que el burro siempre vuelve a las andadas,
¡qué sabio ese refrán!,
no entiende ni le importa el qué dirán,
y a aquel que le molesta da patadas
mas no convencerán.
La red hoy anda llena de noticias,
algunas, que son falsas de raíz,
te engañan cual si fueras aprendiz
e invitan a pagar con sus caricias
más propias de una actriz.
Yo he sido en esta vida un carpintero
experto en cepillar con la garlopa,
la lija yo he aplicado con esmero
lo mismo que hace al vino el tabernero,
el niño que tiene hambre hace a su sopa.
Quisiera hoy descubrir si las verdades
en vez de a misa ir son un camelo,
si aquello 'si eres bueno vas al cielo'
pudiéronse inventar con falsedades,
para tomarte el pelo.
Se encuentra a pocos metros de la playa,
ajado por el tiempo el paredón,
muy triste pues las redes, su cobaya,
huyeron de esa, antaño su atalaya,
hundidas por el llanto sin perdón.
Decía Schopenhauer de este mundo,
así lo hiciera Dios, que está mal hecho,
quedando el mismo Dios insatisfecho
al verle tan dañado y tan inmundo,
cual fuera el resultado de un desecho.
