Solo poesía
Pongamos que estoy muerto. Supongamos.
sabemos no es verdad, que eso no es cierto.
Lo noto pues me toco, estoy despierto.
La vida es esa cosa que tocamos.
La niña de mis ojos no está sola,
que está jugando allí junto a su abuela,
le faltan unos dientes, no la muela,
sonríe mientras hace una cabriola,
rasguños con la suela.
Que yo crecí entre pinos y encinares,
allí donde la mies era el sustento,
el vino se inventaba en los lagares,
llovía en el invierno siempre a mares
y el campo de agua andaba muy sediento.
Que el vaso si está lleno o está vacío
por siempre seguirá siendo él un vaso,
de líquido relleno o más escaso,
no debe de verterse el agua al río,
ni es justo atribuirle algún fracaso.
La mar es un mar sin fondo
donde salgo a navegar,
la mar, quien creó la mar
se debió meter tan hondo
que no la logró encontrar.
Pongamos que tú finges no ver nada
ante alguien que allí lleva la batuta,
quien dice come y calla y tú disfruta
haciendo un bulto más en la manada
gozando envenenada de mi fruta.
La vida tiene un ciclo y el ciclo se ha cumplido,
que el resto es añadido y al fin se acabará.
En tanto llegará ya el tiempo no le mido,
y espero agradecido cuanto se alargará.
Un niño es una especie de pelota,
-recuerdo que hace un tiempo yo era un niño-,
que salta y se repite y que rebota,
haciendo sus cabriolas se alborota
y expande con sus besos su cariño.
Me gusta cuando el cielo luce azul,
en cambio cuando surgen nubarrones
comienzo a sospechar si es que hay ladrones
que vienen a robar, o algún gandul,
y pongo así el candado a sus sermones.
Contigo he fracasado,
y ahora ya nuestro tiempo se termina
no puedo comprender por qué esa inquina
se asoma cuando paso por tu lado,
y aun menos su sordina.
Triste y sola en el fondo de una armario
una mota escondida y solitaria
va a la espera que acabe su mal fario
descontando una fecha al calendario
elevando a su dios una plegaria.
Ella es aquí quien sabe, la que manda,
la que lleva las riendas del hogar,
la misma que consuela al ver llorar
y pone la concordia en la desmanda
y envía los pelillos a la mar.
El ser que habita en mi, el que es mi amigo,
el mismo, el que me sigue la corriente,
o me hace padecer cual penitente,
algunas veces, ¡ay! me da su abrigo
y hay otras que anda ausente.
Una vez hubo un Partido,
fue Podemos pa' más señas,
que llevaba en sus enseñas
a un tal cielo prometido.
Como quiera que el tendido
tal promesa la anhelaba...
Pues yo salí a bailar y no sabía,
después me eché a nadar, casi me ahogo,
me puse allí a cantar con mi osadía,
y un tonto al contemplar como sufría
me dijo deja ya, no hagas el bobo.
Ya no puedo vivir ni respirar,
no me sirven las letras de consuelo,
la pasión ya no encuentra en mi el anhelo
pues no tengo a ninguno a quien amar
y en la noche me angustio y me desvelo.
¿Creer? Eso es absurdo. Yo no creo.
¿Creer algo sin ver? ¡A qué creer!
Quisiera alguien me diga lo que hacer,
por qué debo creer lo que no veo,...
De joven yo estudiaba el esperanto,
ponía mi ilusión, intento vano,
de hacer que todo el mundo hable en cristiano.
Tan poco ello duró que el camposanto
muy pronto lo arrastraba de la mano.
Y no quiso volver. Me dijo adios.
E incluso alzó la mano con desprecio.
Debí de responder, ni fuera un necio.
La culpa del fracaso es de los dos.
Cuántos rezos, suspiros y plegarias,
cuántos salmos y a Dios invocaciones,
cuántos llantos plagados de emociones,
de creyentes, de gentes solidarias,
y cuántas frustraciones.
Hay formas de morir, morir matando,
morir porque ya el cuerpo no te aguante,
morir de amor queriendo a cada instante,
hartando de reír no respirando,
colgado de un buen libro en un estante.
Se dice, se repite, se comenta,
que aquí si eso es verdad nunca se sabe,
en tanto que el prestigio se socabe,
se ignora en qué principios se sustenta.
Destripo las noticias cada día
y algunas que me impactan disecciono,
si hay una no me gusta la sanciono,
o pongo en cuarentena su osadía,
que yo ni a una mentira la perdono.
Yo envidio de los jóvenes su empuje,
las ganas de vivir y de luchar,
y envidio la manera de enfrentar
la vida cuando sienten que les cruje
y lleva sin cesar a naufragar.
El hombre por costumbre y por derecho
ansía ser distinto, diferente,
se deja que le arrastre la corriente,
si es que ésta le permite sacar pecho,
fardando de esa fuente.
Sorprende ver que hay gentes sin criterio,
carentes de opiniones y de ideas,
ausentes de diatribas ni peleas,
in albis, que el cerebro es el misterio
de un ciego en las plateas.
