Solo poesía
Nadando entre dos aguas las bodegas,
antiguas catacumbas del buen vino,
hoy miran al que cruza en su camino
tratando de penar sin poner pegas
conscientes que en su vida ese es su sino.
La dulzura que emana de tu seno
creemé que me tiene obnubilado,
no me pidas que mire hacia otro lado,
no recalques mirar eso es obsceno.
¿Los signos del zodiaco? ¡Que no me chupo el dedo!
Quien quiera a mi engañarme que invente otro sistema.
Que siembran en baldío, que a bobos con el tema,
no creo en las patrañas y no me meten miedo.
Que hoy a pobre nadie gana,
pobres, pobres los de antes,
que mendigos hoy, farsantes,
van sacándote la lana
y robando tan campantes.
El cura dice, chico, no hagas esto,
los padres, cuida niño no hagas lo otro,
comprueba lo que comes que, indigesto,
si juegas tú pudieras con tu escroto
mear fuera del tiesto.
De pronto me vi solo ante la puerta
oyendo una ovación de bienvenida,
la estancia exenta estaba de salida,
diríase la sala estaba muerta.
Jugando iba en la noche con la luna
zurciendo yo en las nubes garabatos.
La noche estaba negra cual ninguna.
La noche es gran amiga de los gatos.
Arrastro la nostalgia en mi pupila.
Yo soy un melancólico perdido.
Los hechos que han pasado y que he vivido
los llevo a buen recaudo en mi mochila.
Llevo un río clavado en mi memoria,
que es un hito pintado de mi historia,
y una casa de adobe en una orilla,
y un rastrojo. Les hablo de Castilla.
Mi refugio es escribir
¿poesía?
o algo para mi que se le parezca,
consciente
que cada día lo hago peor,
que he perdido la motivación,
la ilusión,
las ganas.
Otoño, la estación de la tristeza,
otoño, cuando el alma se resiente,
la calma se aposenta en el ambiente
e invita a disfrutar de la pereza.
Sel libre como el aire, como el viento,
cual sueño que te invita a navegar,
saltando de un lugar a otro lugar
sintiéndote galán en ese cuento
que empieza y el que nunca va a acabar.
Aquí donde vivimos pululan unos seres
que dicen ser humanos,
los hay nacionalistas, los hay republicanos,
algunos son creyentes con dioses diferentes,
mas como sus ancestros los hay que son cristianos,...
Regates, yo he aprendido a hacer regates
al tiempo que escribía garabatos,
driblar, eso es muy propio de los vates
que a veces se entretienen con dislates,
y hay otras en que fingen ser cegatos.
El día, ese tan triste en que me vaya,
que dicen que uno existe y ya no existe,
habría de fingir que se resiste,
mintiendo cual si fueras a la playa
jugando así al despiste.
El mundo es muy bonito ¿quién lo dijo?
depende cada cual como lo mire,
algunos lo verán como un botijo
cuyo agua fue el buen dios quien lo bendijo....
Decían, mas ignoro si era cierto,
los niños, que venían de París,
llorando, haciendo caca, haciendo pis
y el sexo sin pudor, al descubierto.
La tarde está muriendo, en una esquina
sentada en una silla la esperanza
se empieza a impacientar por la tardanza
llegando a incrementarse por la inquina
que afecta a su añoranza.
Sagrada Libertad, sueño canoro,
desnuda al despuntar de la mañana,
pintada al clarear de verde grana,
bendita sensación, lindo tesoro.
Que limpies bien la suela del zapato
cuidando al caminar no dejen huella,
pudieran delatarte en la querella
que tanto le deforma a ese retrato.
Parir no sé, que nunca yo he parido,
parir cuando hago un texto es otra cosa,
no sé si eso es parir pero es hermosa
si sale sin dolor como he querido
ya sea en verso, en prosa.
Vertiendo voy mis versos por la playa
cubriendo alguna estrofa con la arena,
-el agua si ve un hueco va y lo llena-,
o trata de fingir que se desmaya
o imita a una cadena.
Un año y otro más, y aun sin gobierno,
y otro y otro vagando a la deriva,
-verano, primavera, otoño, invierno-,
¡cuidado que a la espera está el averno!
no hay nada que a este mundo sobreviva.
Yo un día salí en busca de la vida
creyendo que la vida me esperaba,
al ver que la parada no encontraba
me tuve que volver a la partida.
No acabo de entender por qué hay humanos
que piensan que su estancia es trascendente,
dedican los esfuerzos de su mente
a herir o zaherir a otros hermanos
de modo persistente.
Que triste es conocer que haya personas
que jóvenes y bellas ya estén tristes.
No encuentran la razón por la que existes
y solo se destacan por lloronas,
no aguantan los embistes.
