A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
La crisis, ¿qué es la crisis?, quien no ha amado,
no sabe qué es bajar hasta el infierno,
creyendo que ese bache será eterno
luchando contra el viento de costado.
El médico me dice que soy viejo,
mejor será ignorar lo que me pasa,
que a mi lo de operarme suena a guasa,
no estoy para esos trotes, su consejo.
Periodistas no son, correveidiles,
que en artes de encubrir son marrulleros,
chupatintas libando en los tinteros
arrimando el aceite a sus candiles.
Aquí está dios sentado en la marisma
platicando a la gente de la calle
comentando lo que es la vida misma,
costuras, descosidos, con detalle
del hábitat su prisma.
Con la verdad en celofán envuelta
la farsa sin cesar le perseguía,
la duda apareció y cambió de vía
y tuvo que parar y dar la vuelta.
Si un día el mar sufriera un cataclismo
y toda el agua que hay se desbordara,
la tierra con la misma se inundara,
el mundo no sería ya uno mismo.
Cae la lluvia, la tarde fría,
tras los cristales de mi ventana
el aura triste de la mañana
llora su ausencia, melancolía.
El tiempo que me espera yo lo estiro
como estira su cuerpo la serpiente,
el aire que se airea inconsistente
o cambia de lugar cuando respiro.
Abril florecía frente a mi ventana,
la brisa galana caía y caía.
Era una mañana de aquel nuevo día,
la luna del cielo bajaba y subía
y yo la miraba mover con desgana.
Es hoy en que el recuerdo no me alcanza,
-el viento lo borró de la memoria-,
que aún percibo aquella claraboya
jugando con la luz en una danza
cual barco con la boya.
La vida te da palos, si resistes
habrás de comprobar que nada es serio,
la vida tiene un halo de misterio
que empieza cuando naces y ya existes
y acaba en su lugar, el cementerio.
Pretendo mi cerebro me obedezca,
que sea reflexivo, consecuente,
me ayude a caminar cuando es consciente
e imprudente su actividad decrezca.
Pues dirán en un tris está el huerto
precisando de abrir artesianos
que le eviten efectos malsanos
y consigan llevar a buen puerto.
Se fue la luz,
aquella que alumbraba nuestros días,
la misma, que pintaba de alegrías
la capa de acetato que al trasluz
soñando tú veías.
Yo cuento aquí mis cuitas como el chopo
suspira cuando mira al campanario,
las voces que recitan el rosario,
la nieve que regando va su copo,
el olmo centenario.
Siempre fui de las musas al teatro
un ingenuo cazando musarañas,
buscando siempre a dios en las montañas,
tratando de aprender qué es tres por cuatro,
por qué tejen sus telas las arañas.
La tierra se ha enfadado con el mundo,
después de tantos años avisando
no pudo soportar. Y está bramando.
Se ha vuelto insoportable e iracundo
su lava vomitando.
Sibilina y silenciosa,
presumiendo de inocente,
cae el agua de la fuente
con su aspecto caprichosa.
Si un día yo pudiera describir
la vida cuando acaba, lo que siento,
las ansias que me quedan por vivir,
la rabia, frustración, resentimiento
sabiendo que ya pronto he de partir
a lo desconocido, como el viento.
Lees, tu lees, yo leo,
los dos calladito estamos,
de vez en cuando miramos,
tu me observas, yo te veo.
¿Poca luz?, hay poca luz,...
Esos charcos de vida que he pisado,
retos son a los que nací suscrito,
a algunos he ganado el plebiscito,
mientras otros son ellos que han ganado.
Confusión es no saber lo que es confuso,
ignorar, no discernir lo que interesa,
si una niña a ti te quiere cuando besa
o si es ella que de ti hace un mal uso.
Yo, con mi libreta a cuestas siempre voy,
mi lápiz es mi voz, mi confidente,
el que hace que me pare de repente
cuando algo se me ocurre. Y es que soy
del río que es mi mente un afluente.
Si Baco hoy levantase la cabeza
sería muy feliz al ver que el vino
sustento sigue siendo en el camino,
motivo de renombre y de grandeza.
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