Solo poesía
Hoy por fin ya he andado diez mil pasos,
lo marca mi teléfono en pantalla,
él es más listo que yo, es un canalla,
sabe todo de mi, de mis fracasos.
El cuerpo si está muerto es como un leño,
no siente ni padece,
lo mismo si éste es grande o si es pequeño,
si intenta no morir en el empeño,
merece o desmerece.
Aun cuando así alguien lo afirme,
yo aquí me niego en redondo,
de ilusiones yo me adorno
y ninguno puede herirme.
Fue justo que dejaron de matarse
que yo llegué hasta aquí como un turista,
otro más que apuntaron a la lista
posible otro matón para vengarse.
Algunos medios toman la mierda,
la diseccionan, la desparraman,
la dan mil vueltas, derecha izquierda,
cuidando siempre que hedor no pierda,
son como buitres que de heces maman.
Que este mundo, señores, no es mi mundo,
y ésta, amigos, la tierra no es mi tierra,
que este entorno hediondo y nauseabundo
anda ausente de fe y de amor profundo
donde, único, el placer se llama guerra.
El tiempo es a la vida, suena a guasa,
abrazo de llegada y despedida
que dura poco tiempo y que se abrasa
en pira que al inicio está encendida.
Juguemos a inventar nuevos idiomas
para así confundir más a la gente,
juguemos que jugando haga al oyente
autista, más idiota, Y que a las bromas
no pueda tan siquiera hincar el diente,
No vengas más a verme que estoy muerto
No quieras ayudarme que he sufrido
el calvario en la cruz. Y que he vivido
la deriva penando sin un puerto.
Amigo mío de mente perezosa,
no sabes cuánto en invierno aquí hace frío
el río hoy que va sin agua es otro río,
la rosa de tu infancia roja es broza.
Él era escribidor o eso creía,
que en sus versos hablaba del amor.
Y en su escaño de orador se prometía
ser oráculo de Delfos algún día
provocando al que leyera un estertor.
En la desnuda plaza de corazón de hielo
donde las mariposas se juntan a rezar,
mitigan sus pesares bajo el azul de cielo,
menospreciado anhelo, para tirarlo al mar,
al mar, al mar, al mar.
Solo sé fue una amiguita
tan bonita y celestial
que encarnaba el bien y el mal
reflejado en su boquita,
diminuta, tan chiquita
delicada e inocente...
El mundo es una máquina que avanza
al ritmo que le marca la ruleta
que a veces sale el sol y otras se agrieta,
de bruces se da golpes con la panza
más nunca se está quieta.
Subido en una barca huyó el deseo,
el deseo se fue como una barca
que ha encontrado acomodo en otra charca,
no paro de buscar y no la veo.
Escribir un buen verso es muy sencillo
pues basta con juntar cuatro palabras
fingiendo o simulando que las labras
e intentas afinar con tu cepillo.
Sé que un día ha de llegar
en que el adiós y el perdón
se tienen que conjugar.
por tanto hoy me adelanto
y os pido mi absolución,
¿Creer en los humanos? Yo no creo.
¡Se venden por un plato de lentejas!
Se esconden sibilinos tras sus rejas.
No existe ni un resquicio. Y es que veo
te cortan la cabeza si les dejas.
Me han dicho y es por alguien que lo oyó
que en poetas del mundo yo aparezco*,
es algo que me gusta, que merezco,
pues el mundo es un poema como yo
que al mundo pertenezco.
Perdón, de Schopenhauer no me agrada
su espíritu amargado y pesimista.
Demuestra que en su estado de revista
el mundo no más tiene que fachada
y aquel que no lo ve es corto de vista.
Aunque yo te llamo, tú no me haces caso
y aunque mucho insisto, no me quieres ver,
te invito, te alabo, y siempre retraso,
tú avivas el paso y echas a correr.
Virginia, amiga mía, tú, tan inteligente,
tan fiel y persistente, y tan contaminada,
nunca olvides que el agua al caño hace una fuente,
navega a su albedrío, libre siempre y corriente
Amanda, amada mía, si me muero
no pienses te he dejado o que me he ido,
que es cierto que a otro cielo me he subido,
que en vida me quedé sin asidero.
Cuando muere la tarde, amigo mío
otro día se va, vendrá otro día,
aunque aquellos momentos de alegría
nunca ya volverán. Y a su albedrío...
Alepo. Cuando termine la guerra,
cuando acabe esta guerra, ¡qué osadía!,
se acabará ya al fin tu vida perra,
te cogeré en mis brazos y te haré mía
si es que brazos me quedan todavía
pues no hubieran quedado bajo tierra.
Benditos caños de aquella fuente
bendita lluvia, bendito río,
con sus redaños de agua corriente,
cuando diluvia, con su albedrío.
