A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Se fue la luz,
aquella que alumbraba nuestros días,
la misma, que pintaba de alegrías
la capa de acetato que al trasluz
soñando tú veías.
Yo cuento aquí mis cuitas como el chopo
suspira cuando mira al campanario,
las voces que recitan el rosario,
la nieve que regando va su copo,
el olmo centenario.
Siempre fui de las musas al teatro
un ingenuo cazando musarañas,
buscando siempre a dios en las montañas,
tratando de aprender qué es tres por cuatro,
por qué tejen sus telas las arañas.
La tierra se ha enfadado con el mundo,
después de tantos años avisando
no pudo soportar. Y está bramando.
Se ha vuelto insoportable e iracundo
su lava vomitando.
Sibilina y silenciosa,
presumiendo de inocente,
cae el agua de la fuente
con su aspecto caprichosa.
Si un día yo pudiera describir
la vida cuando acaba, lo que siento,
las ansias que me quedan por vivir,
la rabia, frustración, resentimiento
sabiendo que ya pronto he de partir
a lo desconocido, como el viento.
Lees, tu lees, yo leo,
los dos calladito estamos,
de vez en cuando miramos,
tu me observas, yo te veo.
¿Poca luz?, hay poca luz,...
Esos charcos de vida que he pisado,
retos son a los que nací suscrito,
a algunos he ganado el plebiscito,
mientras otros son ellos que han ganado.
Confusión es no saber lo que es confuso,
ignorar, no discernir lo que interesa,
si una niña a ti te quiere cuando besa
o si es ella que de ti hace un mal uso.
Yo, con mi libreta a cuestas siempre voy,
mi lápiz es mi voz, mi confidente,
el que hace que me pare de repente
cuando algo se me ocurre. Y es que soy
del río que es mi mente un afluente.
Si Baco hoy levantase la cabeza
sería muy feliz al ver que el vino
sustento sigue siendo en el camino,
motivo de renombre y de grandeza.
En verdad hoy prometo que yo creo,
al igual que creí cuando era un niño,
un ingenuo chaval barbilampiño,
como sé que algo existe aunque no veo
y creo en el cariño.
Castilla vieja, peregrina y santa,
la que algunos ahora dan por muerta,
de yermos y de páramos, desierta,
de iglesias y de ermitas sacrosanta.
Mi vida es simple aquí, leo y escribo,
intento ir conversando con la gente
sencilla y tan humilde e inocente
que llevan adhesivos y en su mente
un naranjo pintado y un olivo.
La gente le fue fiel, mas poco a poco
los unos y otros más abandonando,
creyó se el nuevo dios del Orinoco
de forma que llegó a volverse loco
mas muchos le seguían adorando.
Que estos versos no son míos
se los he robado al viento
de un suspiro, muy contento,
y he sentido escalofríos.
Qué será de ti cuando yo me vaya,
cuando yo me haya ido qué será de ti,
seguirás aquí mirando a la playa
o quizás con suerte pensarás en mí.
Si he perdido, ya la vida, el tiempo, todo,
lo que soñé, lo que tuve y lo que hoy tengo
ha pesado mucho más y lo mantengo
lo que pienso, lo que digo y aun mi apodo.
Que la vida es un cuento nadie lo duda,
que los que la bendicen solo son cuentos,
pa’ tapar las heridas usan ungüentos
y cuando no hay repuestos piden tu ayuda..
Aquí estoy, subido en la colina,
con la mirada oteando el horizonte,
me recreo, cercano veo un monte
y un poco mas allá la lluvia fina.
Cuando él nació, el mundo ya existía,
que el mundo no paró porque naciera,
mas otro hay que al nacer ya se muriera
cual fuera que nacer él no quería.
No paro de mirarlo y me extasío,
intento darle vuelta a cada instante,
suspiro cual suspira algún amante
que llega a producir escalofrío
en acto delirante.
A veces me pregunto que sería
de haber nacido yo en otro lugar,
la vida que hoy debiera de llevar,
posiblemente no lo creería.
Que dos y dos son cuatro es evidente,
sumar es muy sencillo,
yo sumo, tu haces trampas, yo te pillo,
lo niegas y repites insistente
fingiendo ser sincero y ere pillo.
