A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Se me hizo tarde, hoy ya se me hizo tarde.
El tiempo pasa aquí sin darse cuenta.
Que amaine no espera la tormenta,
no tiene compasión, es vil, cobarde.
Soy un alma desnuda que a la vida
aún le queda por dar una calada
y al que su última cena está servida.
La sombra de una vela iluminada.
De la olla en la que el agua vuela hervida
y en vapor quedará difuminada.
Resulta que él nació en un cementerio
un día en que ella andaba de visita,
decir que allí nació no es nada serio,
ni evita que se suelte un improperio
al ver lo inoportuno de esa cita.
Yo, dios omnipotente, aquí te pido
pues que animal curioso tú le hiciste,
al pecador otorgues que hoy insiste
este sueño que querría ver cumplido.
Mi cielo nada tiene que ver con las estrellas
ni tan siquiera mención hace con dios. Mi mundo
lo construye este sentir grandioso y tan profundo
como lo es el placer de gozar de cosas bellas.
Él es un solitario empedernido,
un tipo que no aguanta la corriente,
que vino para estar siempre presente
y en medio del camino se ha dormido
y acaba de indigente.
Sé que no sé nadar. Nunca he salido
en un barco de vela a navegar
en el tiempo que hasta hoy he consumido
y he por esta razón sobrevivido
en la vida que es mi lago, que es mi mar.
Yo nunca seré un buen poeta, lo sé.
Que para ello hay que ser bien instruido,
de fuentes del saber haber bebido,
de nada sirve el ojo si no ve.
La historia aquí comienza aquel mal día
que un cura, de preceptos casto y puro,
leyó, cual se tratara de un conjuro,
un libro que leer él no debía.
Al jilguero que todas las mañanas
me despierta al nacer un nuevo día
y que inunda la estancia de alegría,
a través del dintel de mis ventanas.
Hoy busco algún poeta que me guste,
que me haga liberar lo que yo siento,
que me invite a asomarme a su aligustre,
a asaltar sus almenas con gran fuste
y que acabe al final de sed sediento.
Hoy le dicen cultura a cualquier cosa,
lo importante es que ésta sea original
¿un orinal? boca abajo es lo normal,
sin gas una bebida si es gaseosa.
Abriste hoy el cuaderno de tu infancia
leyendo con nostalgia aquellos versos
que hicieron recordar tu dulce estancia,
momentos revividos tan intensos.
No sé por qué será, nunca lo supe,
por qué cuando comienza la mañana
me empiezo a despertar de mala gana
creyendo que observando el cielo escupe.
Hoy, aquí, ahora no, tal vez mañana,
el mundo habrá pintado una explosión,
retumbe repicando el mismo son
y al dardo increpe que le dio en la diana.
Con media pierna fuera
observo hoy el vacío,
las lágrimas del río
desbordan la ribera.
Pasó la primavera,
se acerca ya el invierno,
como no soy eterno
no sé lo que me espera.
Más allá de la nada, nada queda,
ni siquiera un suspiro, una sonrisa,
la sombra adormecida de la brisa,
el lento caminar de la vereda.
Algún día, quizás mañana, no sé cuándo
madrugaré, te daré un beso y diré adiós
y me confesaré contigo pues que dios
ha decidido incorporarme ya a su bando.
Voy en busca de recuerdos oxidados
que en el aire se han perdido, sin retornos,
fue, quizás, que se marcharon enfadados,
con desprecio pues que oídos hacen sordos.
Sin miedo, sin pudor, sin ataduras
ante el azul del mar hoy me descalzo,
deseos de volar, esas locuras,
que tú a mi me provocas y aquí ensalzo.
Encerrado en sus propios pensamientos
sin que nadie se atreva a visitarle
va gastando por horas los momentos
a la espera que lleguen buenos vientos
y no deba a su mente lamentarle.
Anoche, de noche, justo esa noche,
no preguntes qué día, no recuerdo,
cuando dios en el cielo hizo un derroche
probando si este ingenuo fuera lerdo,
quiso llegar con él a algún acuerdo
cual si fuera un disfraz o algún fantoche.
Paseábanse las horas por delante
de mi, en mi casa, cursaba el mes de enero,
mientras oía tronar. Y el aguacero
salpicaba por mi lado a cada instante.
Cuando el presente vive del pasado
y en sus straßes la música se siente,
el arte en movimiento está presente,
y el genio del pintor es admirado.
