A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Caro amigo del alma, caro amigo,
retornar ya al pasado no es posible.
De aquellos viejos tiempos, vino y rosas,
rehenes somos, cómplices y abrigo,
de sueños que en nuestra alma noble y libre
guardamos cual hazañas licenciosas.
Me acerco al mar y él dice no me llama,
la tierra y ella a mi no me conoce,
nadie en el mundo aquí me reconoce,
ni siquiera el infierno me reclama.
Del día en que nací y en que era un niño
yo voy con mi canana y mi pistola
matando cuando encuentro alguna trola,
y observo no hace caso si la riño
así que los demás le hagan la ola.
A ese señor que observa de reojo
y sufre pues no encuentra la esperanza,
que mira para atrás mientras avanza,
se rasca la cabeza por si un piojo
pudiera molestarle con su lanza.
Imagínate que Dios nunca existiera,
que el mundo hubiera nacido de la nada,
que la vida ya estuviera condenada
para hacer lo que el azar de ella quisiera.
Oigo a un tipo que farda de chamán
hablar de un paraíso terrenal,
un sitio de belleza sin igual
do todos los que habitan son felices.
Están entre nosotros, tus vecinos,
aquel que cada día te saluda,
el mismo, el que te dice se la suda
la historia, que le importa tres cominos,
y esconde su rencor bajo la muda.
La vida es placentera y muy tranquila.
Comienzo en la mañana paseando,
si siento que al andar me voy cansando
me paro en un café, tomo una tila.
La tarde permanece fría. Es abril,
tras mi ventana asoman nubarrones,
la luz se esconde detrás de gotas mil
jugando al escondite. Los sermones
de las iglesias pías, de pasiones.
El tiempo que tardaste en recibirme
dudando que te hubiera traicionado,
lamento tú anduviste equivocado.
Si hubieras preguntado y no reñirme,
el duelo ya te habrías evitado.
Todos los humanos aspiran/aspiramos a vivir bien.
Todos los que viven bien quisieran que los demás también vivieran bien (si es posible un poco peor que ellos).
Todos los que no viven bien critican y envidian a los que viven bien.
Andalucía tiene arte,
lo sabe to er mundo entero,
tiene gracia y gran salero,
tiene enjundia que reparte.
Su gracejo pinturero
se conoce en cualquier parte,
en humor punto y aparte,
pero no tiene dinero.
Esa tarde llovía y me pediste:
¡ven conmigo, quiero ver a mi padre!.
Recuerdo como a un taxi me subiste,
la foto aquí la guardo con su encuadre.
La vida ¿qué es la vida, quién lo sabe,
un soplo acaso, un sueño, una ilusión,
un tren que pasa rápido o es un ave
que vuela muy directo al corazón?
¿Sabes?
Tu vida es como el canto
más bello y más hermoso de las aves,
un rayito de luz,
un sueño que al trasluz
va conformando un manto
Mi corazón se paró,
pues vino un soplo de viento
y con gran atrevimiento
cogió impulso y lo mató.
La culpa la tuve yo...
Esa, la última vez que fui yo a verte
tú no estabas allí, no pude hacerlo,
las lágrimas venía a devolverte
las mismas que guardé sin tú saberlo.
Por más que tu me digas que me quieres,
por más que tu me insistas que me amas,
yo sé que tu suspiro es de otras damas
que saben más que yo darte placeres.
Saltamontes que saltas por la vereda,
gorrioncillo que brincas de rama en rama,
mariposa que libas de flor en flor.
Yo hoy a los tres os conservo entre alcanfor
con la esperanza, feliz, que un día pueda
sacaros a pasear sobre mi cama.
En este mundo traidor
hay quien nunca te ha leído,
Campoamor
pues que él es predicador
de su verdad, presumido.
Hay muchos que me ganan, corren más,
luciendo siempre van mejores trapos,
que saben más que yo, que son más guapos,
más altos, con más labia, y además
que pueden sustraerse a los gazapos.
Y dicen de este mundo que él avanza,
y dicen que el causante es el progreso
yo digo te la quieren dar con queso,
pues pongo a compararlo en la balanza
y debo de admitir su retroceso.
Soy un hombre que está solo, arrebujado,
con sus almas, con sus sueños, con su ombligo,
que no sabe si está muerto o está aún vivo,
como rama que es del árbol desgajado
y al que intento conocer mas no consigo.
El Guayas es ese río sin igual
que desde su malecón mira y asombra
a esa ciudad de belleza universal,
Guayaquil, donde el sol cuece en la sombra.
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