A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Tenía miedo al miedo. A todas horas
sentía atenazada su alegría,
pensaba que algo malo ocurriría
haciéndole virtud a las demoras.
¿No entiendes este idioma? Tú tranquilo.
Con poco que me esfuerce, yo otro invento.
De un tubo aquí le extraigo un poco ungüento
y a aquel que no te gusta lo fusilo.
Óyeme Juan, que me han dicho
que dicen que en este desván
hay muchos que vienen y van
y en su estancia dormirán
por capricho.
Sueños de papel son cuando las hojas
al alma van trocando en un señuelo,
planean suavemente desde el cielo
para que en el regazo tu lo acojas.
De qué sirve, quisiera saber, cambiar de cama
si ésta ya me conoce y, amable, es confidente,
si con mimo me trata y sé que ella me ama,
se comporta conmigo, gentil, muy diligente.
Estás sola y el tren ya no te espera
sumida en la tristeza y la nostalgia.
Del agua que inundó tu primavera
sólo arbustos ya quedan a tu vera,
tan huérfanos de flora y sin fragancia,
Voy a adornar el tiempo que me queda
de un manto con tus besos de color,
y que sepan en todo el Ecuador
quien fue el sauce querido en mi alameda.
Yo la amé, sí, en silencio, sin decirlo,
sin que nadie pudiera adivinarlo,
fui cobarde pues no supe pedirlo,
y tampoco yo pude ya olvidarlo.
Quien llega a fin de mes sin una paga
ignora cuanto anima y se disfruta.
Es tanta la emoción que hace una llaga
en ojos y hasta el alma se le amputa,
placer que con dinero no se paga.
Yo quisiera pensar y no me dejan,
yo quisiera soñar y me lo impiden
y quisiera mirar y me aconsejan
y quisiera besar y me lo miden.
Los niños, ya se sabe, son felices
así que en torno suyo llueva a mares,
los niños son graciosos, sin matices,
siguiendo van sus santas directrices
no tienen ni reseñas ni estandares.
Soñar, es ver la vida de otro modo
¿una bulla o sinfonía, oír sonar?
trazar y hacer camino al caminar,
o sentirse infeliz cual Quasimodo.
Estos pueblos unidos a Valencia
por un metro ruidoso y persistente,
seres son de estos lares, esta gente,
que arrejuntan reflujos y cadencia.
Ella de mi se fue, yo aun no me creo.
Se fue disimulando, lentamente.
Me dijo ya no ver lo que yo veo
y cree no es correcto si se miente.
Te digo no me gustas, no preguntes,
no sé por qué será, juicio no tengo,
que yo a las florituras no me avengo
no entiendo de remiendos ni pespuntes
y solo a lo que pienso yo me atengo.
Yo hoy he perdido mi portfolio
en la ciudad de Quito
en un taxi o quizás en un bar. Sólo algún folio
llevaba. Nada de interés. Algún escrito
con ocurrencias de las de andar por casa:
Sobre la fina arena y en la mimosa playa,
cuando el astro sol se asoma y comienza a sonreir
el agua anda aun dormida y el cielo se desmaya,
yo guardo entre las olas mis ansias de vivir.
Son cien veces que he iniciado este poema,
y otras cien que no he llegado hasta el final,
es quizás que a mi el versar se me da mal
o es posible que no encuentre el mejor tema.
Pasa el tiempo, media vida, disfrutando
y otro tercio preguntando a qué ha venido,
y en el tiempo que le queda recitando
unos versos que quizás nadie ha leído.
Todavía te busco y te busco en vano,
pues que inútil es buscar si algo no existe,
o intentar coger el aire con la mano
o estar triste para que alguien no esté triste.
Que no, que no, no crean, yo no quiero
que nadie me critique ni me alabe,
tampoco venga alguno y me la clave,
ni incluso que se quiten el sombrero,
pues solo soy la miaja de un deslave.
Una flor, un argumento es muy manido,
si es la rosa, aún más tópico argumento,
que alguien llora porque el príncipe ha partido
o que un clavel se enamora es otro cuento.
Marzo es, la tarde fenece
y en los álamos del río
el sol paciente y sombrío
se enturbia y desaparece.
Yo me dejé llevar por los impulsos,
tú fuiste sólo un ser imaginario,
un actor muy mediocre, secundario,
impostado de gestos mil, insulsos.
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