A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
La vida para mi es un esperar
que asome a florecer la primavera,
de vuelta a cosechar la sementera
y de nuevo el invierno y a sembrar
y repetir la espera.
Quizás cuando me muera dirán que fui un poeta
que succioné en la teta de la musa Talía
y pensando en Erato guardarán mi libreta
o colgarán mi retrato en una sacristía.
Tu amor llegó callado, lentamente
igual que a la mañana iba el estío,
afloran nuestros sueños a la mente,
se añora del calor cuando hace frío.
Yo ayer subí al parnaso de sus ojos,
trepando, fuí accediendo con sigilo
agarrándome a una ilusión, un hilo,
desde el contorno de sus labios rojos.
No crean que lo que cuento
es un chiste o es una broma,
pues que el que la gente coma,
o no, es de lo más cruento.
Recuerdos de chulapo en los domingos
marchando a disfrutar de las verbenas,
ansiando ser capricho de las nenas,
y a veces con pesar yendo a los bingos
tratando de al amor curar las penas.
Nunca dije que sí a sabiendas que no,
y nunca me desdije a conveniencia,
si algún problema tuve de conciencia
la culpa del problema no fui yo
quien pudo allí pecar por su impaciencia.
Te escribo desde aquí, desde mi muerte,
desde el lado invertido del espejo
donde lo que es, se aprecia ya es añejo,
sombras, desolación, materia inerte.
Sonreír, a la vida sonreír,
aun cuando la misma le trate con desprecio
a este árbol que antaño fuera recio
y presienta que algún día ha de decir
adiós. Y así que fuera un necio,
No intenta ya opinar, su decadencia
palpable está al hablar y se le nota,
ni insiste en replicar ni se alborota,
ni arguye pues no impone resistencia
diciendo que es lo que hay, que es lo que toca.
Recuerdo la emoción cuando robaba
los pájaros de un nido,
yo entonces era un niño y no pensaba
que aquellos pequeñajos que encontraba
habían de sufrir. De haber sabido
Esa calle algo arrugada, esa es la calle Isilla,
que aunque un poco paticorta es la más presumida
pues conoce al dedillo la ida y la venida
de la gente del pueblo ¡qué pueblo! de la villa.
Alguien te va pisando los talones
por la escalera abajo;
pretenderá quitarte los botones
robarte tu legajo.,
No crean que ocasión es la primera,
la historia atiborrada está de ejemplos,
son gentes nos invitan a sus templos
tratando que sigamos a su vera.
Tú, niña, tú eres mi cielo
el rictus de mi sonrisa,
y la brisa
de una flor en mi cornisa,
del capricho de mi anhelo
el consuelo.
Estoy aquí, sentado en mi terraza
nublado está en mis ojos al futuro,
todo negro lo veo, todo oscuro,
un juego en el que ya no tengo baza.
Se dice del engaño que es mentira,
distinto a si anteponen argumentos,
se cubren las heridas con ungüentos,
se exculpa pues la mente es que delira.
Idiomas hay dabuten, un montón,
mas ¿para qué han de haber tantos idiomas?
quisiera de alguien dé una explicación
aquesta sinrazón. Obviar las bromas.
Yo ayer lancé un sueño al viento
esperando volvería,
el viento se fue contento,
mientras yo lloré el momento
pues yo al sueño le quería.
Para mi en este mundo nada es mágico,
que ha perdido de su cara la inocencia,
vagabundo en su penar pide clemencia
pues de tanto arrastrar se ha vuelto trágico.
Recuerdo que hubo un tiempo en que los sueños
regaban de placer todas mis noches
sin nada que pusiera en los empeños
cerrando aquella estancia con sus broches
haciendo a la mañana mil reproches,
por ser tan agradables y halagüeños.
Yo estoy loco prendado de una rama,
que a mi me cae bien, no sé por qué,
fue un impulso quizás o es que derrama
dulzura por sus poros, no lo sé.
Tenía miedo al miedo. A todas horas
sentía atenazada su alegría,
pensaba que algo malo ocurriría
haciéndole virtud a las demoras.
¿No entiendes este idioma? Tú tranquilo.
Con poco que me esfuerce, yo otro invento.
De un tubo aquí le extraigo un poco ungüento
y a aquel que no te gusta lo fusilo.
