Solo poesía
Aquel año las uvas maduraron
más pronto de lo que era allí habitual
cuidando de evitar el vendaval
de forma que en el pueblo celebraron
mezclado con el mosto el bien y el mal.
Es tanta la miseria de este mundo
que un dios no ha de ser Dios si es impasible
a ver esta injusticia tan horrible,
pues yo que no soy dios grito hiracundo
y dudo si es mi Dios o me confundo.
He visto a Dios nacer en una esquina
de un viejo cementerio junto a un nicho,
estaba acurrucado como un bicho
en medio de aquel campo, de esa ruina.
Amigo, el sol ya no es lo que parece,
la luna falta está de sentimientos,
lo que dicen sucede, no acontece,
¡despìerta de una vez de tantos cuentos!
Muchacha, ¿qué sería si tú fueras
una ave solitaria de alas tristes
que aunque intenten cortarlas te resistes
y a aquel que lo intentara destruyeras?
Se ignora si ese tipo sube o baja,
si un día vino aquí o iba de paso,
camina hacia el infierno, hacia el parnaso,
si es vago redomado o si trabaja
o es eco de algún éxito o fracaso.
Hoy citaré a las cosas por su nombre:
y al pan, pan llamaré y al vino vino,
pues me da igual, me importa a mí un comino
que alguien me lo reproche o que se asombre.
Se me hizo tarde, hoy ya se me hizo tarde.
El tiempo pasa aquí sin darse cuenta.
Que amaine no espera la tormenta,
no tiene compasión, es vil, cobarde.
Soy un alma desnuda que a la vida
aún le queda por dar una calada
y al que su última cena está servida.
La sombra de una vela iluminada.
De la olla en la que el agua vuela hervida
y en vapor quedará difuminada.
Resulta que él nació en un cementerio
un día en que ella andaba de visita,
decir que allí nació no es nada serio,
ni evita que se suelte un improperio
al ver lo inoportuno de esa cita.
Yo, dios omnipotente, aquí te pido
pues que animal curioso tú le hiciste,
al pecador otorgues que hoy insiste
este sueño que querría ver cumplido.
Mi cielo nada tiene que ver con las estrellas
ni tan siquiera mención hace con dios. Mi mundo
lo construye este sentir grandioso y tan profundo
como lo es el placer de gozar de cosas bellas.
Él es un solitario empedernido,
un tipo que no aguanta la corriente,
que vino para estar siempre presente
y en medio del camino se ha dormido
y acaba de indigente.
Sé que no sé nadar. Nunca he salido
en un barco de vela a navegar
en el tiempo que hasta hoy he consumido
y he por esta razón sobrevivido
en la vida que es mi lago, que es mi mar.
Yo nunca seré un buen poeta, lo sé.
Que para ello hay que ser bien instruido,
de fuentes del saber haber bebido,
de nada sirve el ojo si no ve.
La historia aquí comienza aquel mal día
que un cura, de preceptos casto y puro,
leyó, cual se tratara de un conjuro,
un libro que leer él no debía.
Al jilguero que todas las mañanas
me despierta al nacer un nuevo día
y que inunda la estancia de alegría,
a través del dintel de mis ventanas.
Hoy busco algún poeta que me guste,
que me haga liberar lo que yo siento,
que me invite a asomarme a su aligustre,
a asaltar sus almenas con gran fuste
y que acabe al final de sed sediento.
Hoy le dicen cultura a cualquier cosa,
lo importante es que ésta sea original
¿un orinal? boca abajo es lo normal,
sin gas una bebida si es gaseosa.
Abriste hoy el cuaderno de tu infancia
leyendo con nostalgia aquellos versos
que hicieron recordar tu dulce estancia,
momentos revividos tan intensos.
No sé por qué será, nunca lo supe,
por qué cuando comienza la mañana
me empiezo a despertar de mala gana
creyendo que observando el cielo escupe.
Hoy, aquí, ahora no, tal vez mañana,
el mundo habrá pintado una explosión,
retumbe repicando el mismo son
y al dardo increpe que le dio en la diana.
Con media pierna fuera
observo hoy el vacío,
las lágrimas del río
desbordan la ribera.
Pasó la primavera,
se acerca ya el invierno,
como no soy eterno
no sé lo que me espera.
Más allá de la nada, nada queda,
ni siquiera un suspiro, una sonrisa,
la sombra adormecida de la brisa,
el lento caminar de la vereda.
Algún día, quizás mañana, no sé cuándo
madrugaré, te daré un beso y diré adiós
y me confesaré contigo pues que dios
ha decidido incorporarme ya a su bando.
Voy en busca de recuerdos oxidados
que en el aire se han perdido, sin retornos,
fue, quizás, que se marcharon enfadados,
con desprecio pues que oídos hacen sordos.
