Solo poesía
Un santo es ese ser tan inocente
que nunca ha roto un plato,
un santo se dirá no es un boniato,
un santo ese es un tipo que no miente
ni besa su retrato.
Yo, como es lo normal, no soy perfecto
admito, es un ejemplo, que no escucho,
y así sea en el tema no esté ducho
le pido se comporte a mi intelecto
cual fuera un aguilucho.
Se te nublan los ojos mientras miras
esos campos que antaño tú labrabas
y en la boca deslizan hoy las babas
disfrutando del aire que respiras.
¿Quién fue el que un día dijo el amor ya está proscrito,
escaso de esperanza, ausente de futuro?
¿quién el que, amenazando, opinó se ha vuelto impuro
en panorama oscuro o en lo que no está escrito?
Los que inventan los idiomas
bien se sabe no lo hicieran
para que otros entendieran
ni los chistes ni las bromas,
mas para que ellos pudieran
separar como las lomas,....
Yo, cuando acabo un verso no reviso
que prefiero ayudarle a otro a nacer,
disfruto contemplando que ese guiso
preparado está ya para comer
subirme al paraíso.
He quemado mis barcos, por si acaso
algún día ha de haber que no haga viento,
no quisiera que sepan lo que siento
que prefiero morir a cielo raso.
Quitándome el sombrero me presento,
soy, ¿quién soy? quizás sea, más quisiera,
alguien que apareció un día cualquiera,
furtivo, despistado, en un evento,
cual gato va asomando a una gatera.
Recuerdo aquellos árboles erguidos
la savia rezumando por sus fuentes,
mirando siempre al cielo cual creyentes,
penando por el hacha doloridos.
Discutir y algo endeble defender,
y atacar sin que exista un argumento
es morir sin dudar en el intento,
más valiera decir hasta más ver,
se lo ha llevado el viento.
Sol de mediodía. Un parque,
cuatro mesas y unas sillas,
y un estanque. Y florecillas,
y sin barcas, un embarque.
Y el césped que en garabato...
Museros no es mi pueblo que yo pueblo no tengo,
no sé ni a dónde voy, no sé de dónde vengo.
Museros no es mi pueblo que pueblo yo hoy no tengo,
que azares del destino me hicieron emigrar
desde la tierna infancia a más de algún lugar
y en la mitad del trecho perdióse mi abolengo.
Resulta ayer nací y hoy ya me he muerto,
que ayer yo era, incipiente, un renacuajo,
un macho, pues nací con un colgajo
dispuesto a la mujer llevarla al huerto
haciendo ostentación de desparpajo.
¡Ahora ellos tienen todo y aun se quejan!
no soportan padecer la frustración,
son cual flores que mancillan su jarrón,
tan ingratos que a su suerte no cortejan.
¿Qué prisa por crecer tienes chiquilla,
tan sólo cuatro meses, diminuta,
jarrón de porcelana e impoluta
que a todos nos fascina y maravilla?
Yo nací en el cuarenta, en Castillla la llana,
una hermosa mañana de algún dichoso día,
con perfume a tomillo, romero y mejorana,
la pena de mis padres*, saltando de alegría.
Soy uno más que pasa por la calle
mirando a cada paso lo que pasa,
si hay algo me hace gracia, tomo a guasa,
procuro no dejar pasar detalle.
Yo amo el amor igual que aquel que ama
el alma del pabilo de una llama,
la escarcha en el pistilo de una flor,
la fiel policromía del color
y en ansia de abrazarle se derrama.
Hay un balcón en la casa de enfrente
donde aparece en las noches sin luna
una figura de niña moruna
que en un instante se muestra ya ausente.
Pues yo a las tradiciones no me aferro,
tampoco ni a ese sitio en que nací,
pues fruto del azar yo vine allí,
pudiendo en vez de humano nacer perro
o acaso un jabalí.
Hay tardes que la lluvia luce triste
cual si fueran vacías de esperanza,
cansadas de regates, que al despiste
simulan disfrutar pues tú te fuiste,
no pueden soportar ya la tardanza.
Yo he vivido la vida lo mejor que he sabido,
bebí de buenas fuentes los mejores consejos,
la herencia que yo tuve con gusto he recibido,
de padres y maestros, de sabios y de viejos.
Quien no ha vivido aquí, lo desconoce,
e ignora que hay placeres en la vida
que son gratis, y dan la bienvenida
a libar de la esencia de ese goce
del sol acariciando en su salida.
Yo poeta no soy, es evidente,
quizás un versador, que escribe versos,
que estrujando los temas más diversos,
va extrayendo la esencia de esa fuente
a la busca de espíritus conversos.
El mundo que hizo Dios es muy imperfecto,
seguro que Él de humanos no sabía,
de nada le sirvió su teología,
mejor hubiera sido hacer desierto,
sin hombres ya no habría casquería.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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