A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Tú, amor inolvidable, amor sincero
¿por dónde estás, en dónde te has metido?
mi sed quiero saciar de abrevadero,
obviando desengaños que he sufrido.
Dejé por fin los montes y mi querida aldea
en una noche triste de aquel invierno gris,
con sólo una mochila y el corazón en ristre
vagué por las esquinas yo solo en la pelea
para salir airoso sin una cicatriz.
Qué pasa con los afectos,
los amores maternales,
los cariños a raudales
a los seres más dilectos.
Qué pasa, dime qué pasa...
¡Oh, escribir por escribir!
hoy se me ocurre una idea,
mañana no hay quien la lea,
no me importa, eso da igual.
Por mucho que el personal...
La espiga en que su grano no ha preñado
por siempre será moza, triste espiga,
tampoco se hará pan y menos miga
pues sola y solterona se ha quedado.
Dios que al mundo hiciste mal,
lleno de contradicciones,
de contiendas y traiciones,
y de luchas sin igual.
A ti, rey de este lodazal...
Está por todas parte, Maradona,
¡que ha muerto Maradona! se lamenta!,
¡qué pena que muriera a los sesenta!
¿por qué razón la muerte no perdona
al fútbol al que él tanto representa?
El mundo en que nosotros habitamos,
con mares y con ríos y afluentes,
con hombres que aparentan diferentes,
el mismo que no cabe en nuestras manos,
Si el sol fuera tan grande como dicen
y yo por el contrario tan pequeño,
cuidando no morir en el empeño,
habría de evitar le estigmaticen.
Tú, mi ama sadomasoquista que tan mal me tratas y atormentas,
que hurgando en mi interior con saña disfrutas abriéndome una herida,
que a veces me flagelas, me ignoras o vas vagando adormecida,
a ti, mi dueña, mi señora, mi amor, mi madraza y malquerida,
Yo sé que no está bien, que es mi pecado.
Pudiera no admitirlo mas lo admito.
De vez en cuando salto y pego un grito
con esa voz tan fuerte Dios me ha dado
e incluso que me irrito.
Contra el Covid pues ponte mascarilla,
contra el Covid pues lávate las manos,
contra el Covid pues ¡que les den morcilla!
contra el Covid ¡maldita esos gusanos!
Las arañas, garabatos multiformes,
son las ratas que volando suspendidas
lanzan miedo con sus garras extendidas,
repulsivas de cabezas muy deformes.
Queda dicho y dicho queda
que un día de primavera
paseando en la arboleda
junto al cauce aquel del río
yo tropecé con un bicho,
un bulto fue, quede dicho,...
Panfletos y pregones y sermones,
promesas y mil dádivas al viento,
chismes, bulos, mentiras y más cuentos,
engaños todos son sin distinciones.
Es otoño. Junto al río
van deslizando insistente
de los chopos de mi mente
las hojas a su albedrío.
Voy andando y hace frío.
Cada paso doy al frente
me repite el subconsciente...
¿Qué luce más que la luz?
¡salud!
¿Qué es aquello que más quiero?
¡dinero!
¿Por qué daría mi honor?
¡amor!
Nacido para ser libre como un jilguero
volando de nido en nido sin ataduras,
haciendo por el camino mil travesuras,
consciente que de este mundo él es temporero.
Aunque quieras ocultarlo
tu pupila hoy te delata
y aunque no eres mojigata
miedos hay bajo tu bata,
no puedes disimularlo....
Recuerdo no sé si en mayo, si aconteciera en abril,
que éste que escribe fue yayo y se convirtió en lacayo
de una rosa en su jardín.
Y es por eso que yo hoy con mis lectores me explayo
y les cuento y no me callo
gritando mil veces mil
que esa flor salió de un tallo.
¿Quién es la que me acompaña
¡y me engaña!
hasta tres veces al día?
es a esa ama que imploro
¡pido y lloro
que de mi penar no ría!
La razón de vivir ¿quién la conoce?
¿quien no ha dado la vida por perdida?
que ha buscado y no encuentra una salida,
pues presiente ser mota de un desbroce
dispuesto a dar por fin la despedida.
Al borde de un sendero
de abril, era un buen día,
a escondernos jugamos,
saltando de alegría,
huyendo de los ruidos,
con miedo a ser seguidos,
cruzando nuestros dedos,
huyendo de los ruedos,
tú y yo allí nos sentamos.,...
Poeta yo no soy pues no he leído,
famosos, a poetas, los ingleses,
y aun menos de Japón a japoneses,
que soy como el tambor, toco de oído,
y solo alguno que otro a los franceses.
