A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Gloria a ti, Jesús que en esta tierra ibera
con tanto fervor celebran tu calvario
en tantos, tan diverso ese escenario,
matiz que a la ficción entristeciera
Son fatuos, prepotentes, presumidos,
escasos de principios o amorales,
algunos hay bastante carcamales
que sueñan con mandar cuando aun dormidos
presienten que han logrado sus avales.
A Santiago hemos de ir
a cumplir con el apostol,
no sé si lo haré en agosto,
o si yo lo haré en abril.
Para dar al santo mil...
Yo tengo una vecina
con ojos de escarlata,
la chica está divina
no crean se recata.
Me mira por encima
en esa escalinata,...
Los niños, esos niños, nuestros niños,
que piensan en jugar y en el deporte,
tan lindos y graciosos, sin sus piños,
a todo lo que ven haciendo guiños
logrando que perdamos nuestro norte.
Cogiendo voy del cesto unas palabras
mezclando con las churras las merinas,
y en esto que ya entramos en harinas
tratando de pelmazo a las macabras.
Estos versos los dedico a Margarita,
ese nombre que me suena tan bonito
como el agua que salpica en la chinita
para luego deslizarse despacito.
¿Qué piensas tú de la vida?
dice a la ardilla el castor
mientras reclama su amor
con su pasión desmedida.
-Pues verá usted, buen señor,...
Un perro, mejor dicho una perra tuve yo,
era mi compañera, mi más fiel confidente
y un día de repente, de pronto se murió,
así y sin despedirse pues lo hizo de repente.
Campando va a sus anchas la conciencia,
se encuentra entre nosotros los humanos,
se escapa entre los dedos de las manos
haciéndose notar por su impaciencia
con tirios y troyanos.
Oigo la radio, veo un partido y escribo un poco,
doy un paseo, voy caminando, ya me sofoco.
Mientras camino voy observando, alzo la vista,
siempre mirando hacia ambos lados como un turista.
A ti, sí, a ti, quien hoy me escucha
que cree ser la flor en el florero,
presume de un buen coche y de dinero,
que lleno a rebosar tiene la hucha
e insiste en ser de todos el primero.
La Flor es de los Andes, se decía,
precioso lugar, ciudad sin techo,
de firme irregular algo maltrecho
y gente apabullante de alegría.
Yo un día anduve hundido entre tinieblas
con rabia defecando en mi jardín,
sin ver la realidad dejé mis huellas
cual río que en la mar llega a su fin.
Era un simple analfabeto de las letras
que escribía lo que el cuerpo le pedía,
un gandul, estrafalario sin recetas,
aspirante a parodiar a los estetas,
que haciendo uso de trampas y mil tretas...
Desde aquesta enredadera
vivo la melancolía
acordándome del día
que apareciste a mi vera.
Era un día en primavera
Subido en su caballo percherón
-jamelgo no de carne, de cartón-
ansioso por llegar al Orinoco
este que aquí escribe, un poeta, un loco,
agarróse a sus crines con tal brío
que empujando retándole al vacío...
¿Fotógrafo, escritor? es Periodista.
Un tipo que presume ser primero
quien tiene la noticia ante su vista,
la escribe y la difunde, un alquimista
que intenta con su impronta hacer dinero.
Él es un pordiosero, nadie le roba,
sólo recuerdos lleva en la faldriquera,
por no tener no tiene ni quien le quiera
y hasta escaso pervive incluso de coba.
Qué bonita que es la vida
cuando estás enamorado
con el alma apasionado
vas dorándote la herida.
Mas si llega la partida
¡qué decepción, qué fracaso!,
te sientes como un payaso
que hace una mueca fingida.
A veces obsesivo, sucumbo ante la infamia
de quien traiciona su alma por ansias de poder,
de aquellos individuos, culpables de bigamia,
que a dos barajas juegan por el miedo a perder.
El hombre, ese muñeco de peluche,
que sale a presumir y cacarea
cual gallo que metido en la pelea
dispuesto siempre está a llenar el buche.
Un hombre, el que se extingue cual la tea.
Misterio es esa cosa que se ignora
y adorna con un halo espiritual,
se envuelve entre la sombra de un ritual,
y al alma que anda débil la devora
clavando de la duda su puñal.
Hoy escribo aquí un poema
que con medida asimétrica
utilice algún fonema
para indicarnos lo mal
que está el mundo y desigual
es la vida en el planeta.
