A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Oigo hablar,
distendida perorata,
de una vida que se mata
sin pensar,
cual si fuera de una rata
que ese ser del que se trata
ya no puede protestar.
Un día ha de llegar en que ser libre
muy caro se cotice,
pues ya no será Dios el que bendice
supuesta magnitud con su calibre,
mas otro que en su criba lo tamice.
Amigo, hoy los tiempos han cambiado,
travestidos en aras de otra ciencia,
de acera sin decirlo se han mudado,
a principios de antaño traicionado,
convertidos en presos de conciencia.
Tú pasas junto a mi cuando paseo
¿quién eres tú? Me miras, yo te veo
¿acaso notas tú mi titubeo?
cada cual continuamos donde vamos.
Vengo hoy a quejarme de la ciática,
que no es linda mujer esta señora,
mas alguien te visita en mala hora,
sin avisar, de forma errática.
Yo vine hasta aquí a salvar el mundo
mas vean pues que nunca pude hacerlo,
no basta con decirlo o con quererlo,
el cambio que hay que hacer es tan profundo
que tuve que cejar nada más verlo.
Tengo una boca huérfana de besos
que albergue da a una lengua viperina,
traviesa y casquivana, en esa mina
que avanza o que camina en retroceso.
Hoy no estoy para nadie, es un mal día.
Si preguntan por mí, diles que no estoy.
Que hoy mi amiga del alma, mi alegría
me ha dejado en silencio, vida mía,
sin decir tan siquiera que me voy.
Esa ciudad perdida en el desierto,
casi muerta, ciudad que anda dormida,
con casas sin balcones ni ventanas,
calles sucias de polvo y de tartanas
de antiguos traficantes de bananas
y gentes de presencias reprimidas.
Tradición, esa fiesta de los toros,
la que a algunos alegra o entristece,
un hurra lanza al sol, la res fenece,
o provoca en sus almas sendos lloros.
Navegando por la vida soy velero
que se encuentra sumergido entre dos aguas
rodeado de barcazas y piraguas,
capitán, soy atrevido y pendenciero.
Desde mi ventana veo...
a los niños de un colegio
jugando junto a un trapecio
en perfecta sintonía,
¡sus gritos, sus alborotos,
sus lenguajes boquirrotos
su vida en ebullición,
febril imaginación
y ante todo su alegría!
No deseo vivir más,
que irme quiero de este mundo,
sumergirme en el sueño más profundo
y evadir de esta triste realidad.
Yo he errado muchas veces. No sé cuántas,
si digo al buen tun tún me quedo corto.
Que he sido testaferro en un aborto,
de joven, inocente, un pagafantas,
maduro, de adivino un alicorto.
El gorrilla del barrio de Santa Engracia
va buscando la sombra en alguna acacia,
cuando el sol brilla
las lágrimas resbalan por su mejilla.
¡Que viene el Moro Muza! me decían
aquellos que de niño me asustaban,
mas ellos, ignorantes, no sabían
que aquello era saliva que gastaban.
Los humanos, esos seres tarambanas,
cada uno con sus fobias y sus filias,
obsesiones, intereses y familias,
cada cual un poco más canta-mañanas.
Revoltosa de su madre va naciendo,
reluciente y en un parto acelerada,
cantarina con su lumen afinada
como niño va al dictado repitiendo.
¿Qué debe hacer mediando en las peleas?
¿Dónde quieres que ponga él su acento,
si sólo ha de contar el sentimiento,
o el punto de inflexión son las ideas?
Si un día alguien te sigue ya no está,
-posible es que él mantenga sus razones-,
tú empiezas a pensar por qué será,
si acaso nunca más ya volverá,
quizá ya no le atraigan tus canciones.
Por el sendero angosto de la esperanza va contando los pasos cual peregrino, lo que quiere es que acabe pronto el camino y gozar como premio de la pitanza.
Nunca me cansaré de maldecir el día que cruzaste en mi camino
junto al sendero imaginario, al lado de la playa,
de tu imagen juvenil quedé yo seducido,
ingenuo ¡por qué no me advertiste! que secuestraste mi alma.
Hay veces, amigos míos,
que a esa hora de comprar
debiéramos descartar
los señuelos que hay baldíos.
Sólo tratan de llenar
Un santo es ese ser tan inocente
que nunca ha roto un plato,
un santo se dirá no es un boniato,
un santo ese es un tipo que no miente
ni besa su retrato.
