A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Tengo un alma que dice, que me dice,
buenos días, señor, tenga un buen día,
y otra en cambio que llega y le desdice
destilando en su poro antipatía.
Yo no odio a dios, a nadie, ni al cielo ni a la muerte,
ni a aquello que hoy admiro, tal vez, nunca consiga,
grosero sea conmigo, y así que me persiga,
ni culpas tan siquiera yo echo a mi mala suerte.
Si vivir es beber la vida a sorbos
y después esputarla a borbotones
o engullirla cual vil camaleones
para escarnio de ciegos y de sordos.
Aquí está. Es esa piedra moribunda
sin lluvia, sin sonido, sin más nada,
asida cual la lapa furibunda
al germen de su baba, de carcunda
desnuda de su piel y descarnada,
Y es que él pareciera que está ausente,
mirando a su interior, que a nadie espera,
pues vive otro planeta es evidente,
que aquí ya nada pinta, él es consciente,
dudando ha de aguardar la primavera.
La historia, amigo mío, eso es pasado,
no puede hoy observarse en el presente
con ojos de mirada diferente
so pena de sentirse equivocado.
Me niego aquí en redondo. Tengo miedo.
Periódicos y prensa a la basura.
La radio me hace huir por su impostura.
La tele da asco ver, me importa un bledo.
No pude descansar aquella noche,
sin rumbo rebotaban por el suelo
recuerdos que afloraban sin consuelo
legan a desbordar por su derroche.
Iba yo con mi sueño en la mochila
rampando por la vida tan campante
cual avanza el ingenuo que espabila
o el amor se encamina hacia el amante,
Todo el tiempo naufragado entre la duda
y ahora que setenta y cinco años tengo
aun no sé ni a donde voy, de dónde vengo,
si es que dios es Mahoma, Cristo o Buda.
Pasan los días, pasan las horas, pasan los años,
las alegrías y sinsabores, los desengaños,
cada minuto, sin darnos cuenta, la vida pasa,
y a cada paso cerca el ocaso ya el sol se abrasa.
Desnudo de cintura para abajo,
a solas con sus miedos y su sombra,
rendido como humilde escarabajo,
pasando van recuerdos a destajo
vertidos a lo largo de la alfombra.
Un año viejo se va
y otro año nuevo que empieza
el que se va ya no está
y el que viene dios dirá,
qué panorama traerá
si de alegría o tristeza.
Hoy salió. Fue a comprar. Y se ha comprado
una crema que dicen crece el pelo,
un potingue calmando irá su anhelo
y una gafas que miran si el de al lado
por ella al observarla está colado
y cura el desconsuelo.
Un día se piró. Zoe era su nombre.
Era mi amiga, fue mi confidente.
Se fue sin avisarme, de repente,
quizás es que con ella fui un mal hombre.
Estos pueblos no tienen quien los paren,
ni los propios políticos los rompen
que en ansias de riqueza se corrompen
y a sus trozos no encuentran quien reparen.
De mi piso, sentado en la terraza
la tarde de un otoño moribundo,
tratando de aislarme de este mundo,
me doy un respiro a la cachaza.
Hoy sale el sol. Se espera haga un buen día.
De un rayo que atraviesa mi ventana
deduzco será así. Que la alegría,
ansiada, me ha mirado y sonreía,
dotando de esplendor a la mañana.
Paseando voy la vida por la ciudad,
los pasos van pasando por mi sendero,
de lo que antes anduve ya nada espero
que ahora voy mendigando la caridad.
Comprende que alguien diga que está loco,
si el tiempo tan escaso que le queda
haciendo un mal poema desperdicia,
consciente nadie lea y que tampoco
si existe algún valor nadie conceda
siquiera a criticar por su estulticia.
Echar la vista atrás, vuelta al inicio,
creer que en el nacer está el vivir,
soñar, eso es lanzarse al precipicio,
llorar, por qué llorar, por qué sufrir.
¡Oh, ese objeto volador, esa cosa redondita,
tan inquieta, tan chiquita, que salta sin ton ni son,
al que todo el mundo admira, tú eres pura dinamita,
eres la gloria bendita para toda la afición!
Tal fue lo que escuché que no creía
¡no lo demores más, ya vete allí!
Lo que digo no es pura fantasía,
ni fruto de emoción o de empatía
sorprenderá, cual yo me sorprendí.
La muerte está presente en los humanos,
la muerte no te avisa, es traicionera,
la muerte nunca encuentra quien la quiera,
la muerte tiene un alma con gusanos.
