Solo poesía
No pude descansar aquella noche,
sin rumbo rebotaban por el suelo
recuerdos que afloraban sin consuelo
legan a desbordar por su derroche.
Iba yo con mi sueño en la mochila
rampando por la vida tan campante
cual avanza el ingenuo que espabila
o el amor se encamina hacia el amante,
Todo el tiempo naufragado entre la duda
y ahora que setenta y cinco años tengo
aun no sé ni a donde voy, de dónde vengo,
si es que dios es Mahoma, Cristo o Buda.
Pasan los días, pasan las horas, pasan los años,
las alegrías y sinsabores, los desengaños,
cada minuto, sin darnos cuenta, la vida pasa,
y a cada paso cerca el ocaso ya el sol se abrasa.
Desnudo de cintura para abajo,
a solas con sus miedos y su sombra,
rendido como humilde escarabajo,
pasando van recuerdos a destajo
vertidos a lo largo de la alfombra.
Un año viejo se va
y otro año nuevo que empieza
el que se va ya no está
y el que viene dios dirá,
qué panorama traerá
si de alegría o tristeza.
Hoy salió. Fue a comprar. Y se ha comprado
una crema que dicen crece el pelo,
un potingue calmando irá su anhelo
y una gafas que miran si el de al lado
por ella al observarla está colado
y cura el desconsuelo.
Un día se piró. Zoe era su nombre.
Era mi amiga, fue mi confidente.
Se fue sin avisarme, de repente,
quizás es que con ella fui un mal hombre.
Estos pueblos no tienen quien los paren,
ni los propios políticos los rompen
que en ansias de riqueza se corrompen
y a sus trozos no encuentran quien reparen.
De mi piso, sentado en la terraza
la tarde de un otoño moribundo,
tratando de aislarme de este mundo,
me doy un respiro a la cachaza.
Hoy sale el sol. Se espera haga un buen día.
De un rayo que atraviesa mi ventana
deduzco será así. Que la alegría,
ansiada, me ha mirado y sonreía,
dotando de esplendor a la mañana.
Paseando voy la vida por la ciudad,
los pasos van pasando por mi sendero,
de lo que antes anduve ya nada espero
que ahora voy mendigando la caridad.
Comprende que alguien diga que está loco,
si el tiempo tan escaso que le queda
haciendo un mal poema desperdicia,
consciente nadie lea y que tampoco
si existe algún valor nadie conceda
siquiera a criticar por su estulticia.
Echar la vista atrás, vuelta al inicio,
creer que en el nacer está el vivir,
soñar, eso es lanzarse al precipicio,
llorar, por qué llorar, por qué sufrir.
¡Oh, ese objeto volador, esa cosa redondita,
tan inquieta, tan chiquita, que salta sin ton ni son,
al que todo el mundo admira, tú eres pura dinamita,
eres la gloria bendita para toda la afición!
Tal fue lo que escuché que no creía
¡no lo demores más, ya vete allí!
Lo que digo no es pura fantasía,
ni fruto de emoción o de empatía
sorprenderá, cual yo me sorprendí.
La muerte está presente en los humanos,
la muerte no te avisa, es traicionera,
la muerte nunca encuentra quien la quiera,
la muerte tiene un alma con gusanos.
-Naya...
Es ese nombre que rezuma poesía,
dos sílabas llenas de afecto, dulzura, simpatía,
¿tendrá algo que ver con ese ancestral embrujo de algún maya
o quizás con algún conjuro maragato?
Simple, Naya es el nombre de mi gato.
¡Zoe, así se llamaba de nombre mi perrita!
hoy ya nuestra mascota se encuentra muy viejita
Feliz naciste un día para alegrar la casa
jugábamos contigo, como un bebé de gasa.
Voto al cielo, me encuentro anonadado
por tamaña ficción, tanta locura,
de un Quijano chiflado, a la aventura
de un supuesto molino imaginado.
La vida los demás me importa un pito
así que venga un dios, les parta un rayo,
cada uno habrá de hacer de capa un sayo,
pues nada a mi me quita el apetito
y todo lo percibo de soslayo.
Una tarde cuando el sol se pierde en la lejanía
yo cruzaba la Gran Vía de Madrid, con mi galbana
a cuestas, y mi alegría, mi presencia casquivana,
cartuchos en mi canana, de ojeo en la travesía.
Escucho la radio, las noticias, leo
los versos de los poetas que me gustan,
doy repaso a mi correo. Y al paseo
a tirar voy las penas que me asustan.
Yo escribo de las cosas que me pasan,
que observo, que percibo o que presiento,
que añaden emoción al sentimiento,
conforman la verdad con que la amasan
el grito o el lamento.
