A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Bella Otero eres ayer, que hoy no te quieren,
nadie viene ya a colgarse de tus ramas,
los halagos se convierten en soflamas,
de tí mofan a sabiendas que te hieren....
Quizás no escriba más, nunca ya escriba
vivencias que hoy afloran de mi infancia,
que huela ya a polilla mi lactancia
y olores a pureza no perciba.
Soledades. De un día que el destino
quiso hacerme nadar contracorriente
entrando en mis entrañas displicente,
llenando de pedruscos mi camino.
Quizás que hoy escribir sea pecado
sabiendo que al final nadie te lee,
y nunca nadie habrá que lo bandee,
muy pronto el tiempo diga eres pasado.
Poeta de la vida y de la muerte
del acto de nacer y despedida
que. odiando, va cantándole a la vida
a la espera su cuerpo quede inerte.
Aunque diera mis besos a puñados
y endulzara el deseo de quererte,
declarara con tacto mis pecados
sé que un día no cambiará mi suerte.
Andando va el silencio por la calle
rompiendo con el viento su atadura,
la luz que le acompaña es su ternura,
el sol sólo refleja algún detalle
que expande al desfilar de su hermosura.
Me tiro a la piscina. Tú te tiras.
Espera que me tiro yo primero.
Empieza ya contando tus mentiras
y pueda yo después decir te quiero.
Partamos de la infancia. El crío piensa
en bromas y en jugar,
amigos, que le incordia el estudiar,
si encuentra su alimento en la despensa
y para de contar.
Todo el mundo decía que perdía,
alegando los mismos que ese amor
recorrido, así fuera, no tendría
que en caballo no habría ganador.
Me fui sin darme cuenta que me iba.
volví, me di la vuelta por si acaso,
dudé de estar despierto al cielo raso,
sentí llevar mi barco a la deriva,
soñé que eras mi cielo. mi parnaso.
La noche está perdida en el abismo,
contigo en esa lucha que sostiene,
la noche que no ignora vas, que tiene
un aspecto de turbio cataclismo.
¿Se debe de creer? no hay más remedio.
Acaso es necedad o es conveniencia.
¿Creer lo que nos dicta la conciencia
tratando de salvarnos de su asedio?
La vida.
Cuando ésta se confunde con la muerte
y el cuerpo queda inerte,
no sangra por la herida.
El punto de partida
a un cielo edulcorado,...
Matar para comer. Nunca entendí
por qué para vivir hay que matar,
si acaso no pudiera él inventar
otra forma mejor de subsistir.
Amigo, éste es un club. Esto es la vida.
Para entrar se precisa de un permiso.
¡Interdit! en francés está el aviso,
y una puerta con solo una salida.
No es fácil encontrarte por la calle
a un ángel disfrazado de gusano
y menos que aparezca algún enano
alardeando adrede de su talle.
El día en que la tierra estremeció
la iglesia de ese pueblo quedó entera,
se ignora, la verdad, lo que pasó,
a qué se debe que a ella no afectó,
por qué siguió allí erguida y altanera.
¿Qué he de hacer, qué dirán? Me da vergüenza.
Si no consigo hacerlo, él que diría,
Me mirará la gente todo el día,
quizás me tacharán de sinvergüenza.
Copiémos de las flores su hermosura,
plagiémos de los pájaros su canto,
de los niños ingenuos su ternura
huyendo de los rasgos de locura
viviendo cual vivir hiciera un santo.
Ya sé que tú me ignoras, no me importa
que el agua ya no bebas de mi fuente,
que escuches los reclamos de otra gente,
que otro árbol a ti hoy más te reconforta
pues piensas que es mejor y es diferente.
¿Alguien hay que conozca a Berni, el tío,
quien fuera Diputado por Canarias,
el mismo, el que garante de los parias,
luchara contra ricos con gran brío
colgado de las grándulas mamarias?
Yo soy poeta ¡qué más quisiera!
vivo del arte, ¡anda ya, tú!
soy caballero de la quimera
y me desnudo ante cualquiera
por la tronera de un curucú.
Que hoy el rio sin agua ya no es río
y hasta el puente muy triste se ha quedado,
sus afluentes, tu corazón y el mío,
sin consuelo, no saben qué ha pasado
¿por qué ando yo apenado y siento frío?.
