A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Historias son de tiempos que se fueron,
sufridos, sin un halo de esperanza,
que hoy viene a colación con su tardanza,
de aquellos que no existen, se perdieron,
o en este devanar se entretuvieron
haciendo la mudanza.
Por la mañana observo cuando despierto,
miro desconfiado, verme no acierto
y mi semblante
se muestra displicente con su talante.
Todavía te añoro, todavía,
todavía te espero y te deseo,
todavía en mis sueños aún te veo
cuando saco a pasear mi fantasía.
Me jode oír balar a los borregos,
-incluyo aquí a ignorantes e ignorantas-,
cantantes, cantautoras y cantantas,
que van con el lenguaje haciendo juegos
producto de sus mentes hilarantes
pues que ellos tienen mentes y no mentas..
Te busco mas no espero yo encontrarte
que ciego soy. Y tú no me convienes.
No sé si eres real, si vas o vienes,
si sufres o enloqueces al besarte.
Que no somos iguales por lo visto
y hay uno que es más alto o que es más bajo
y existe quien es tonto o es muy listo,
que adora a un sólo dios, Mahoma o Cristo..
Hay ruinas de verdad y de mentira
y ruinas cual reliquias del pasado,
que ramas son de un árbol desgajado,
y nacen condenadas ya a la pira.
Abandono. Lo siento. En el desierto
no quiero predicar, ya no lo aguanto.
Que mi alma se ha fugado al camposanto
cansada ya de tal remordimiento.
Desconfio de ti, de mi, de todos,
de todo lo que fluye desconfio,
que siento al respirar escalofrio
por todas las esquinas y recodos,
de tanto suspirar ya me resfrio.
Los pueblos tienen alma de poeta
sus míseros lugares, sus rincones,
trastocan holocausto en oraciones
de santos del ayer y sus profetas.
Todos días paso por la misma puerta,
todos días cruzo con la misma gente,
los hay que van raudos con la boca abierta
y otros despistados siguen la corriente.
Venid todos a ver que hoy es mi día,
que quiero celebrar todos los santos,
dejad ya de acudir a camposantos
guardando para mí vuestra energía
Ya sé, tengo un problema, mi cerebro
no para de dar vueltas. Que analiza
todo lo que se mueve. ¡Qué paliza!
Me trae a mal traer. Con él celebro
Que me gusta Madrid, Madrid me gusta,
me gusta Recoletos, la Gran Vía,
su lindo atardecer. La algaravía
del ruido que me azuza con su fusta.
Morir de amor es una tontería
como es finar fajándose en el frente,
pecados confesar en sacristía
salvando cual si fueras penitente.
Hoy como cada mañana
siempre entorno de las diez
cojo a mi nieto ¡pardiez!
y lo saco de jarana.
El día en que me muera ya verás
que el mundo seguirá como si nada
haciendo lo que dicta a la manada
aquel, el que en tu entorno pinta más
que piensa es superior a los demás
así que en realidad no sepa nada.
Solo soy yo un aprendiz,
un buen hombre que a la vida
la ha seguido en la partida
como un pollo a una perdiz.
Que hoy se encuentra aquí en Madrid
y mañana dios lo sabe
donde empiece, donde acabe,....
Los hombres son el agua que va arrastrando el río
sin rumbo a la deriva para llegar al mar,
vagando a su pesar ausentes de albedrío
y en un escalofrío al fin ya naufragar.
Vivimos en un mundo de mentiras
donde siguen vendiendo un crecepelo
que aviva la ilusión. Y es tu desvelo.
Quisieras no pensar que es que deliras,
te están tomando el pelo...
Comprendo que esto a nadie le interesa
mas yo he venido aquí para contaros
que nací sin querer, fue una sorpresa,
y sigo sin saber, aunque me pesa,
qué pinto en este mundo. Y recordaros...
Este mundo se mueve
entre dos aguas
tú eres mi lluvia fina,
yo tu paraguas
El sol es la alegría .
Estás, madre, sentada ante el espejo
el mismo en el que antaño te mirabas.
Te veo aquí pintada en tu reflejo
ahora igual que tú, que ya soy viejo,
pensando en cuando niño me abrazabas.
Otra vez más, sufro en silencio. Otra
vez que presiento el desvarío. Río
por no llorar. Y es que hoy el frío
hace estragos, mi mente va y se empotra
entre un tiempo que fue, que ya no es mío.
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