Solo poesía
Yo no sé qué voy a hacer
cuando del mundo me vaya,
si he de ponerme a correr
y así saltarme la valla
para más pronto volver.
Dicen que el amor se cura.
Males hay que al corazón
precisan de una sutura,
de secreción fuente impura,
donde anida la amargura
y se nubla la razón.
Cuando yo me muera…
deseo guarden mis recuerdos, de cartón en una caja de zapatos.
Procuren colocar bien mis retratos.
Incluyan un manojo de cabello y un poco de naftalina
Estos clérigos de Dios,
¡tan buenos, tan indulgentes!
hacen dudar a las gentes
y que a Dios le den su adiós.
Les comento:
ayer las pilas me han cambiado a mi aparato
del corazón
¡qué invento y también qué bendición!
Y no es un cuento.
Al atardecer de un día
lánguido del solsticio de septiembre,
cuando el sol se pierde allá en la lejanía,
el susurro del aire sopla de relente,
con mi mochila al hombro y en la mitad vacía,
tarareando una sencilla melodía,
voy caminando pasito a paso por la vereda mía
sin pararme a pensar ni ser consciente.
Entre la barahúnda estos versos degollados,
inanes, tan dispersos y a fuer de inconsistentes,
sin luz y sin adornos, de espíritu apagados,
vacíos de argumento, vagando van silentes.
En el pueblo, aquí, donde ahora vivo,
donde nada conozco del lugar,
y en que nadie se acerca a saludar,
hoy me siento cual ciervo que está herido,
como el ave sin alas, sin volar.
De niño yo admiraba al saltamontes
al ver la agilidad con que saltaba,
curioso, yo observando me quedaba
al ver desde sus patas los remontes
y cómo de repente aterrizaba.
Sin duda fue Velázquez quien plasmó
sobre el lienzo con acierto y maestría
oficio que de Vulcáno trascendió,
la fragua donde el ferro se fundía.
¿Acaso el mundo es gris o son mis ojos grises?
quisiera conocer si tiembla o llueve fuera,
si en torno solo yo hoy percibo cicatrices
o sombras sólo son de mi inquietud sincera.
Por más que a mi me insistan, no entiendo la razón
que lleva a los humanos venidos a este mundo,
sujetos al azar, o así sin ton ni son,
los hay que consideran ser dueños del terruño.
¡Oiga usted!
¿A quién, a mi?
¡Si, a usted, a usted!
Usted que habla con tanto desparpajo,
como oveja que bala o cencerro sin badajo,
con tanto gracejo y simpatía,
usted, señor, usted que cualquier día...
De niño él solo hacía garabatos
echando con frecuencia mil borrones,
-es algo que es muy propio de niñatos,
cuidar de no salirse en los renglones-.
Piedra angular a veces esquiva o silenciosa,
siempre tan predispuesta al desquite en mis maldades,
base fundamental de mis debilidades,
más que losa tú eres apoyo de una diosa.
Ignoro si soy bueno o si soy malo
ni sé, ni me preocupa ni me importa.
Yo escribo porque a mí me reconforta
y a aquel que aquí me lee doy la mano
al ver que me soporta.
¿Dónde está escrito?
¡Vive dios que en ningún lugar he visto yo que se haya escrito
cuando abro la boca lo que tengo que decir!
Ni siquiera he localizado un manuscrito
que antes de hablar
pautas me diera por si tengo que pensar.
¿De qué presumes, chaval, de qué me hablas
si aun no has sacado un conejo en la chistera,
ni bebido un buen brebaje en primavera,
por qué intentas demostrar que tienes tablas?
¿Cómo puedo besar la voz que a mi también me besa,
tan erótica, susurrante, atractiva y deliciosa,
que de sutiles aromas transpira olor a rosa
y de placer a mi espíritu le embriaga y embelesa?
¿Cuántos días me quedan? cuatro o cinco.
Posible sea un millar, quizás dos mil,
acaso un poco más, quizás tres mil
¿has dicho cuatro mil? que pego un brinco
y salto de una vez hasta diez mil.
Te imaginé primero y el cielo se nubló
sobrevolando fuiste sobre la lluvia fina,
tu imagen tan divina mis ojos les cegó
y tu estampa fundióse en aquella luz divina.
No quiero oír nada, no quiero ver nada,
sólo deseo aislarme de este mundo,
sumiéndome en el sueño más profundo,
tirándome en la cama a la bartola,
dejar vagar la mente sola,
aislándome por fin de la manada.
Hace tiempo que dicen que estoy triste,
lo lamento, no sé disimular,
es tan poco lo que hay que celebrar
que la vida a seguir se me resiste
y me afloran las ganas de llorar.
Mi amiga Zoe,
recelosa y esquiva,
siempre regando flores,
alzando va la la patita por cada esquina.
¿De qué sirven palabras si viven solas
y el viento de qué vale si no lleva aire,
si el citado no escucha ningún desaire,
si vacías ya de agua vuelan las olas?
Admitamos que el mundo es una mierda
que anda envuelta en papel de celofán,
donde algunos comiendo un trozo van
en tanto otros, al verla así de cerda
con asco ni siquiera la olerán.
