Solo poesía
Quisiera ser un pájaro que vuela
rondando en torno a ti dando bandazos,
haciéndote feliz con mis abrazos,
pisar de mi zapato con su suela.
Hoy Cuba, tan bonita,
no tiene quien le escriba, no tiene quien le quiera,
que está ella abotargada en una madriguera,
tan linda y orgullosa, tan bella, tan chiquita,
en su jardín marchita igual que una cualquiera
Juguemos a ser buenos. Yo me apunto,
que a mí a ser generoso nadie gana,
me doy golpes de pecho en la mañana,
lamento cuando tocan a difunto
los toques de campana.
Es la primera parte de esta historia,
de un hecho que ocurrió en una mañana,
que apenas se refleja en la memoria
de una aldea del norte algo lejana.
Era una mañana de noviembre silenciosa y fría,
al sol del oriente abrí mi ventana,
el viento traía
perfume de rosa temprana,
-salvia, espliego, mejorana-
en besos de melancolía.
Mi vida se divide en dos mitades,
primera es reflexión, lo que presiento,
las cosas que me ocurren, que lamento
en torno a las bondades y maldades,
por ellas me atormento.
A veces la belleza me emociona
mas yo del atractivo no alardeo,
que al hablar me atraganto si te veo,
diríase que soy otra persona.
En mi terraza estoy, leo,
el sol va torrando un poco.
A cuestas con mi sofoco
pienso y dudo en lo que creo,
sé que estoy porque me toco.
Yo, que un día tu amigo fui de letras,
subidos en idéntico escenario,
aupados por las musas al calvario
del templo de Caliope y sus profetas.
El fútbol es el arte de engañar,
se trata de driblar al que primero,
defensa, mediocentro o delantero,
intenta con sus botas evitar
llegar hasta el portero.
Pasé frente a tu casa una mañana,
no sé si fue real o era soñando,
te vi como te estabas despertando,
dejastes entreabierta esa ventana
que aun hoy sigo besando.
Historias son terribles de una guerra
plagada de venganzas y traiciones,
viniendo a demostrar los corazones
capaces son de ver su amor se entierra
cavando el propio nicho bajo tierra..
Señoras y señores, me confieso
siguiendo las costumbres de mi infancia,
así la confesión les suene a rancia
pues de la confesión me encuentro preso.
Pues yo nací del vientre de mi madre,
después que se pusiera una semilla.
La siembra germinó ¡qué maravilla!
Y a aquel que la sembró, que fue mi padre
dedico esta coplilla.
El día que yo me muera,
pues que un día he de morirme,
tendrán mis deudos que oírme
que diré lo que yo quiera.
A veces me pregunto. Sin respuesta.
A veces me entretengo. No sé como.
A veces no comprendo. Es una encuesta.
A veces me disgusto. Un ecce homo.
Pintar algo en la vida no es sencillo,
pintar con la cabeza, con los brazos,
pintar como el que sueña con abrazos
pintar con el pincel y sacar brillo
o dándose codazos.
A usted que es catalán de pura cepa,
-deduzco que sus padres tambien lo eran-
que igual que a sus hermanos les parieran
en ese lindo lar y no en la estepa
y allí todos tan lindos florecieran.
Yo nunca lo acepté cuando era mozo,
que a ser aquí uno más me resistía.
Al ver lo que escuchaba y se decía
soñaba en ocultarme en algún pozo
consciente que ese pozo no existía.
Debajo de tu mirada
hay sueños y hay poesía,
hay ritmo y hay melodía,
y pasión desenfrenada.
Y una flor hay que, pintada,...
Soy un poeta hortelano,
planto pimientos, tomates,
y si crecen disparates
juro a dios que soy vegano,
que los planto con la mano...
Querido dios. Si un día yo me muero,
si un día tú decides que he de irme
tendrás de penitencia antes que oírme
cantarte las verdades del barquero.
Escribir un poema es cosa seria,
y aun más si es que éste rima en consonante.
Difícil mucho más e interesante
si es fruto de estudiar la enciclopedia
y ser un buen versante.
Yo, que vine a este mundo sin saberlo,
sin que nunca pidiera o consultara,
cual bulto sospechoso de estraperlo
sin siquiera comerlo ni beberlo
cual cerdo en una piara.
Son ecos de una historia que se esconde
tras sombras de un conflicto doloroso
que vino a embadurnarlos con su acoso
a más de un inocente y que responde
a dolos que aun perviven con su poso.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
Bueno, aquí en cada página puedes leer:
