A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
Santiago ayer y siempre cierra España,
que España no se alquila ni se vende,
que está en la historia viva y ella enciende
el ansia de agarrarse con gran saña...
Es España. Es Madrid, Y esto es agosto.
Hay fiestas en los pueblos. La alegría
se expresa libremente cada día
aflorando sonrisas en el rostro
como en Andalucía.
Llevo mi alforja al hombro y sus serones
que están hechos de esparto,
en ambos emociones yo reparto,
mis vicios, mis recelos, mis pasiones,
y algunos que desecho, que estoy harto.
Yo quiero al ser humano
Le quiero al sanitario que me atiende,
al pobre que mendiga y doy la mano,
a aquel que me desprecia o no me entiende,
y al que huele tan mal que el odio extiende...
Eran tiempos de abril. Los ruiseñores
rondaban mis oídos con su canto,
mostraban los capullos lindas flores
lanzando al viento frescos sus olores
pintando en el jardín, tupido, un manto.
Quien enseñó a los virus a matar, quién hizo que haya gentes que murieran, y obviando que pudieran suplicar un día decidió tirar al mar y tantos inocentes se perdieran.
Me ahogo. Lo siento. Es que me ahogo.
Tanta chusma no puedo soportar,
tanto tonto del culo que curar,
necesito expresar mi desahogo
evitando que tenga que explotar.
España, nuestra España, qué bonita,
tan única, distinta y tan dispar,
aquel que un día viene y te visita
no puedes ya evitar que lo repita,
e impida enamorarse del lugar.
Que el hombre siempre nace con sus sombra,
se tumba si él se tumba, no se asombra
y así que lo quisiera no despega,
pues siempre le persigue y siempre llega.
Andaba tan campante en bicicleta
mirando ensimismado aquel paisaje,
gozando placentero de ese viaje
cuando un punzón clavóse en mi bragueta
llevando a tambalearme a la cuneta...
Te busco tiempo, ayer, te busco en vano,
no dejo de buscarte y me arrodillo
mas sé que ya no estás, que eres tan pillo
que nunca he de alcanzarte con mi mano.
Yo no soy como quisiera
Contento no estoy conmigo
Y aunque intento, no consigo,
-tengo el alma prisionera-
de mÍ mismo ser mi amigo.
Yo soy de la belleza un artesano,
un tipo perroflautas e indigente,
un aprendiz del habla, un asistente
que osó tocar el cielo con la mano
chocándose de frente.
Yo no soy gay, que yo lo sé, ¡qué pasa!
¿acaso es algo malo no ser gay?
tampoco yo he nacido para rey
y sigo aquí sin reino con mi guasa
pues soy hombre de ley.
Las horas y los dÍas pasan, pasan,
y tú que eres consciente sufres, sufres,
llegan unos y anuncian que se casan,
al poco tienen hijos y te abrasanan
y al fin ya eres abuelo y das de bruces.
Llegaste al fin, ansiada primavera,
esbelta y lujuriosa con tu estío,
de flores dando el pisto en la pradera,
y el agua susurrando por el río.
Si sientes la nostalgia te domina
y ves que te hace daño,
si envidias a ese tiempo en el que antaño
ahora en la penumbra se adivina
mas guardas cual si fuera de oro en paño.
Dios me libre de los que, complacientes,
abrazan el futuro con sus manos,
líbreme dios de los que, ciudadanos,
van nadando en su mar contracorriente
como hacen los veganos.
Esta noche. mi amor, cuando soñaba
que en tus labios sedientos derretía
he sentido el dulzor de una sandía
y cómo al paladar le refrescaba.
Mañana, me digiste que mañana
me harías muy feliz
y yo con esa cara de aprendiz
lo quise comprender de buena gana
tu entente en buena lid.
Asi es la vida y la muerte.
Cuando dios creo a la vida
lo hizo dando por perdida
vestida de mala suerte.
No eres quien dices ser, que eres camino
de un viento que empujado a la deriva
va el salvado filtrando en una criba
en busca inesperado de su sino.
Yo he sido cocinero antes que fraile
soñando con estrellas Michelín,
viviendo como un chino Mandarín
y he sido pagafantas de algún baile.
y okupa en la batalla San Quintín.
"Pensar en valencià" dice un letrero,
pensar, mejor pensar, eso sería
sin nadie que le ponga ningún pero,
que puestos elegir coja el sombrero
optando al que más sombra le daría.
