MI POETA SUGERIDO:  Edwin Madrid

LOS PÁRAMOS DE QUITO

Qué será de Benjamín Carpio,
muchacho de cejas cargadas, mirada gitana
y defensa dulce de sus ideas.

Escribía poemas inspirados en Whitman y Thoreau,
no estaba interesado en la desaforada actualidad, lo suyo
era una gota de rocío resbalando por la hoja del naranjo.

Él era un poeta de la desobediencia civil,
un militante de Gandhi.

Nos gustaba ir al páramo, contemplar la pureza
de los cerros irrumpiendo los azules limpios del cielo;
instalábamos la tienda de campaña entre los árboles
y nos tendíamos horas de horas a leer poesía,
a escuchar el ruido del bosque y del arroyo.

Nunca salió una mala palabra de su boca, sus bromas
siempre fueron inteligencia pura, humor contundente.

Uno de esos días, mientras reíamos desmesuradamente
bajo la carpa, él se colocó a horcajadas sobre mí
pidiéndome que no me ría, pero yo seguí hasta que
juntó sus labios a los míos y mi risa fue ahogándose
en un beso adolescente.

Qué cielos cobijarán hoy a ese poeta.

HISTORIA

Un hombre, relativamente, joven,
Sentado en una banca de piedra,
una banca ordinaria; a lado
una muchacha dulce,
piensa que ese hombre es de piedra.
La muchacha se levanta
y se marcha dulcemente.
El hombre ordinario, mira como,
relativamente, la muchacha se pierde.
Es historia de amantes quedarse sentado en la banca
mirando como una mujer de piedra se marcha dulcemente.

ESTE POEMA ES LA EBRIEDAD

Escucho cómo los cadáveres
baten sus alas
la memoria me restituye
en cada latido de mi muerte
ella trae música que fluye
de estas cuatro paredes
veo caballos blancos arrastrando mi cuerpo
hacia las llamas
y jóvenes hermosas correr detrás
no tengo nada que añadir
al resplandor de esta muerte
es una niña que llega
y nos desnuda
sus pulsaciones me van deformando
como si destripara un conejito
anda de boca en boca
asustando con sus encantos
de mago que hace pasar
un camello por el ojo de una aguja
vomita peces fosforescentes
y mete en su boca
la cabeza del león
estoy solo y ni siquiera
puedo volver la cara para verme
voy hasta el espejo
lanzo una piedra
entonces miles de criaturas saltan por un hoyo
ahora soy escrutador de cadáveres
pero hago girar mi sobresaltada humanidad
y caigo de la cama
¿por qué me concentro en una larva de la muerte
y hago que me siga como el perro vago que me acompaña?
este poema es la ebriedad de los pájaros
la virtud de su elocuencia
no tiene metáforas.

DELICIAS DE LA NOCHE

Obedezco a una noble traición perversa
amo el dolor, la belleza y el rencor,
sobre todo, la crueldad.

Conservo recuerdos insurrectos de mi infancia,
rememoro la faz marchita de personajes
que me instruyeron en una degeneración ilustre.

Reconstruyo escenas macabras que presencié
asombrado e inocente.

Mi espíritu es desde aquellas noches
crítico y blasfemo contra el mundo
y sus habitantes, esto sería suficiente
para dar cuenta de mi desbordada existencia.

Detesto a mis semejantes quienes
pueden inspirarme únicamente epigramas inhumanos.

Confieso que desde muy joven
realicé actos que despertaban
el pánico y el aturdimiento de los viejos.

II
Nunca me sedujeron los placeres mundanos
y siempre he recurrido a la soledad.

Aqiev me atrajo por su bosque yerto y
su inhóspito paisaje, allí el río cruza
como un chorro de sangre, y sus márgenes
torcidas son azotadas por vientos putrefactos
que en las noches invaden el aire
de manera demencial.

La curiosidad me indujo por sus parajes,
cada vez más desolados, donde el graznido-
de los pájaros de mal agüero y la oscuridad
de la noche me solazaban en mis pensamientos.

III
Recuerdo que cuando encontraba a algún humano
en mis rondas nocturnas,
lo tomaba del cuello, por sorpresa, hasta
casi asfixiarlo, y al soltarlo,
corría despavorido chocándose contra los leños.

Pero esto no satisfacía mis instintos, por lo que
decidí hacer cosas fundamentales para mi espíritu:
inventaba fábulas sangrientas de gigantes
y caballos alados,
subía a la copa de los árboles y
aullaba como un lunático, era un
gesto vibrante y dramático que me
cargaba de energía para mis desventuras.

IV
Luego iba a las poblaciones cercanas
donde imprimía mi marca a hombres
y mujeres que después de mi presencia
ya no eran los mismos.

V
Viví así una temporada de cruda actividad
hasta que una crisis de nervios me llevó
al manicomio; allí, experimenté, con los
locos, torturas más sutiles y crueles. Sin
embargo, no he logrado aplacar mi perversidad,
y ahora he llegado a la
urbe de siniestros símbolos que me acoge
como a un espectro más.

LATITUD 0º0’0’’

Invoco a Hieronymus Bosch a pintar esta ciudad
circundada por montañas púrpuras
donde la noche llega por todas partes
y el poder de su sombra
reclama ser aplacado con ofrendas y sacrificios

Los hombres sollozan y siguen su camino
como la procesión que avanza igual a
una serpiente colosal cruzada en ocho
rezando una misteriosa misa que solo ellos saben
seguramente fueron las tinieblas
una de las primeras cosas que amaron.

Bajo la luz de la luna los cuerpos brillan
y existe un silencio que emociona,
cada hombre cada mujer deja correr sus pasiones
parecerían decir la carne es tan sabia que se junta en
una orgía para dignificar el alma.

Entonces una maraca suena ritualmente
y los cuerpos se descoyuntan con fuerza demoníaca.

Si bien el Titán Prometeo regaló el fuego,
ellos saben que fue tomando de un árbol encendido
por el rayo y levantan sus trompetas anunciando
la belleza en los puteríos.

No hay nada fortuito
el más hermoso y rebelde de los ángeles
fue arrojando al abismo,
desde entonces baila en los
puteríos.

En la noche piedra sobre piedra se reconstruye Gomorra
los ojos parpadean como tambores ceremoniales
mientras por las encendidas avenidas se riega sangre
y los patrulleros sirven para un montón de cosas funestas.

Profético como los húmeros cruzados sobre una calavera ¡peligro!
es en la noche donde se comunican los espíritus buenos y malos

Homero se equivoca cuando habla de la aurora de rosados dedos
es la noche de rosados dedos la que
descubre a los ángeles hablando sin piedad en las cantinas,
es la noche de alma rosada
la que nos muestra que el infierno no es tan temible, es
en la noche donde el egoísta esconde su mano estúpidamente,
es en la noche donde el ceño fruncido puede matar bastardos,
es en la noche que admito estar viejo para,
algunos empleos ¡no podría ser cabrón!
por eso invoco a El Bosco a pintar esta ciudad latitud 0º0’0’’
un accidente no pasa a cualquiera,
pues solo en las noche de Quito
la niebla conduce con mano segura a otro mundo
y aquello de atar pájaros amarillos al pie de la cama
para que al dejarlos volar arrastren consigo nuestro destino
no funciona.

LAS ENCANTADAS

Son erupciones volcánicas aparecidas en el mar.
Superficies rugosas, calcáreas y negras, cicatrices del tiempo.
Al principio no existía vida, entonces llegaron las aves y
depositaron semillas incluidas en su excremento o en el fango
adherido a sus patas, otras pepitas resistentes al agua llegaron
por el mar desde el continente suramericano, troncos flotantes
que transportan iguanas, tortugas que emergieron del mar
y se convirtieron en gigantes terrestres, animales habituándose
al alimento hallado en las islas. La ley del más fuerte.
Fue la selección natural.
Galápagos está a mil kilómetros de mí, pero a los dos
nos atraviesa la línea equinoccial. He escuchado relatos
de bucaneros y filibusteros atracando en ellas,
mas no conozco Galápagos.

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