MANDA, MENDA, GUINDA, MONDA, TUNDA [Mi poema] Juan de Loxa [Poeta sugerido]
¡Gracias por leer esta publicación, ¿deseas comentar? haz click en el botón de la izquierda!
| MI POEMA… de medio pelo |
|
Yo soy la ley y el orden, soy quien manda, Nadie sabe anunciarse como el menda, Que en todos los saraos soy la guinda Que yo soy un bufón, que soy la monda, Y así que alguien me diera alguna tunda |
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: Juan de Loxa
KODAK
Ojos Míos Amados han venido para hoy hacerme
una fotografía
Qué triste flash flash flash llegar tan de repente
Y no haber dado cuerda suficiente a la sonrisa de
ahora
No vuelvas nunca desnudo No tus brazos extendidos
No sándalo
En las axilas Ante la lente de Ojos Míos Amados
He mirado mi corazón que es “dios de la aventura”
Y ha girado veloz aquel molino tuyo en lucha de
azucenas
Puedo jurar que surge del Amor este reOjo que
todo purifica
Renovando cl color a los muchachos de mi isla
temerosa
Vanse por los mares todo el ejército de imágenes
que arrojo
Por encima del hombre que ruge al rojo torbellino
encendido
Del salvavidas que arde tímidamente bajo el foco
y revela
incandescente el gesto y perdida la aurora navegable
Supervivientes Míos panza a la muerte Ojos fijos
Amados,
Qué de repente quieto y parpadeo al techo flash
ya nunca
No ahora sonrisa Sí un gusano de luz en el ombligo
Y dios
Dios dios cínicamente al fondo rizándose los
párpados.
Del libro Christian Dios en cada rincón de mi cuerpo
«Es urgente»
Es urgente pedir por esta boca,
poner los dedos en la llaga.
Pan y trabajo,
siempre se escapa el tiro
pa los de abajo.
No le saliera el tiro
por la culata.
Urgente es preguntar por los ausentes,
de su eterna prisión romper los lazos,
gritar para exigir la libertad que aspiro,
antes de que este tiempo nos quiebre entre balazos.
Sus fusiles…
Sus ametralladoras…
Por «hache» o por «be» no te dejan vivir.
Sus fusiles disparan si «hache» es:
pan para los hijos, escuelas, trabajo
o decir que basta ya de tanto asesinato.
Sus ametralladoras
sorprenden cualquier reunión, en donde
se hable del hombre y sus derechos.
Van a misa rodeados de sus hijos
y allí se dan la paz con las manos manchadas.
No saben que el amor es todo lo contrario.
Quitarnos las mordazas de la boca es
urgente, tirar al río el cinturón
a bofetadas, ay amor, de flores.
Que para limpiar la frente de sudores
bien pueden valer claveles
por pañuelo. ¡Qué dolores
para pintar el puente de otros colores!
Alegrías
¡Pan y trabajo!
Siempre se escapa el tiro
pa los de abajo.
¡Qué mala pata
no les saliera el tiro
por la culata!
(En la muerte de *Francisco Javier Verdejo).
I
Vemos pasar palabras
por el río. Se deshace
todo el dibujo que lo labios
como hojas
habían lanzado al aire
de una voz naufragando.
Pasan troncos de árboles
entre una mano sola
ya sin cuerpo, una mano
sola y con sortija.
Tan deprisa el reloj de las aguas.
Dicen adiós esas palabras
– letras que ya no pertenecen
a nombres, verbos, adverbios o adjetivos –
y un pájaro de la simétrica bandada,
pierde su brújula, sin noticias
ni horario de llegada
rozando de una nube el cloroformo.
En perpen
dicular, cometa herido,
clava su pico en la palabra. Levanta
su bandera blanca: poema.
La mano sola del ahogado
sujeta la letra a y araña
la piel de la madera.
En la orilla,
una botella ríe escapada
del barco de su vientre y ríe
verde de islas, tan borracha
que sueña ver paisajes
de suicidas
que aplauden el final de la lectura
de aquel libro que vence la corriente
y sobrevive.
Fragmento de “Parole, Parole”
Fotograma
…Amado mío…
Rita Haywoth
NECESARIO es un guante.
Un foco es necesario.
Necesaria es la orquesta.
Para alcanzar la caza
hace falta una pierna.
Esa pierna hace falta.
Se precisa un cabello.
Caderas se precisan.
Queremos ese busto,
Tecnicolor exijo
para el Amado mío.
La monja que soñaba
con ser Sor Imposible
cayó de la pantalla
de un bofetón de Dios.
