MI POETA SUGERIDO:  Andrés L. Mateo

Al margen del venerable Heráclito

Lo único perpetuamente estático
es la nostalgia.
Dicho esto, por supuesto,
al margen del venerable Heráclito.
Contra el tiempo se diluyen las cosas.
“En la vida todo es ir a lo que el tiempo deshace”
-dijo el poeta-
Regresas y ha cambiado lo que antes era tuyo
menos en la nostalgia
en la que igual las cosas permanecen
a pesar del círculo implacable que el vivir arrasa.
Todavía la luz sucede a la luz
cuando vuelvo al viejo barrio.
Ha pasado algún tiempo.

Pero soy todavía el niño cruel que cazaba mariposas,
y hasta que el ángel venga esperaré sonreído
en una esquina del barrio San Juan Bosco,
ardiendo de inquietud con mi rama en la mano.

¡Fui implacable!
Jamás tuve más cierto en mi memoria
las batallas ganadas
el día ardiente del verano
lejano y próximo
en el cual fui el rayo de tinieblas
que mataba mariposas y era feliz.

Y me veo regresar en la nostalgia
no como el que ahora soy
sino como el que fui.

Bajé desde mí mismo
encontrando aquel niño de tenue corazón
de alborozado rostro
que con su rama desflecaba
las durezas de una tierra en la cual
el mal no estaba escrito todavía.

Ha pasado algún tiempo.
Cambia todo
hasta la rancia sentencia
del venerable Heráclito.
Menos en la nostalgia
donde no hay antes ni después
y el olvido nunca construye su morada.
Y nada puede transformar lo dado,
lo vivido.
Al margen del Venerable Heráclito.

PORTAL DE UN MUNDO

Dejaremos el cielo a las palomas
iremos por la vida sublevados
a levantar el reino de este mundo.
Quien busque mi garganta
encontrará la tuya.
Quien apeanas te roce con su aliento
empañará mis ojos
y no será tu nombre una tarjeta
con fechas retorcidas.
O algun simple papel de timbre muerto.
Yo no diré este candado es mio,
o este martillo
y si podré decir:
esta sonrisa,
la que me veis ahora,
me pertenece toda.
O bien mi canto,
ya no es canto tan sólo
de los pájaros.

II
Lo que vendrá,
será como una casa sin puertas ni ventanas:
Una morada comun sin contraseñas
– pongamos,
es un ejemplo,que llegue yo a una casa
y me despoje
con muchisimo amor de mi sombrero,
enseguida esa casa es ya mi casa
y en ella vivo
como por ella muero.

III
Habremos de llegar
como se llega siempre:
con un poco de polvo en las orejas.
Con muertos hechos raices
que callan sus hazañas
Con limpidas muchachas sonreidas.
Porque es bueno saber,
que no siempre la muerrte tendrá
la ultima palabra.
Y asi com los rios
la vida tiene
su corazon saltando.
Construiremos aqui
el reino de los cielos
Orfeos amordazdos,
levantaremos bien alto la guitarra
Quien podráentonces utilizarnos a gusto?
Decimos que el hombre mas feliz
es el que no tiene camisa.
Porque ellos estan encamisados.
O darnos de patadas por las nalgas
mientras nos dicen:
» Binaventurados los que sufren»
– Yo no soy Job,
y ademas,
hay suficiente pan para esta tierra
para todas las criaturas humanas…
Un dia me dije :
«caminaré este mundo».
Me irépor sus ciudades condenadas.
Besaré con amor el cántaro gris de mis hermanos.
y luego subiré como carta empujada por el viento»
Dije:
– «Sea la heramandad para nosotros «
y rodó la heramandad por los caminos.
Cante dulces canciones
y como un ramillete
rompieron la guitarra en mi cabeza
Amé la vida
como a una madre pobre
y el tugurio me dieron por morada
Esto aprendí :
Quien habla de amor
dice guerra
Quien toma su baston
y se coloca del lado de su pueblo,
dice guerra
Quien reclama su puesto en este mundo
dice guerra.

VI
Por eso,
cuando la mordedura del reino agonizante
levante sobre ti su organizado fuego,
y tu propia grtandeza sumergida
avance hacia la guerra necesaria,
que no tiemblen tus manos.
Que por toda esta sangre que ha caido,
vamos a hablasr nosotros.
Es tuya la verdad
tuyo es el pueblo.
Y tuyo es este mundo que he pedido
y que golpea con amor todas las puertas.
Cuanto tuyo dolor, que se derrame
que busque sobre el fuego,
el follage que nunca ha conocido.
Cuanto fue soledad,
golpeo,
carcel:
que marche contra el odio saltando
venciendo
hasta que tu, que anavegasconmigo en la jornada,
entre lo que ere,
lo que te han negadoen el nombre del padre,
del hijo y de los hijos del hijo,
que al fin de cuentas son
el mismo padre.
Que no tiemblen tus manos.
Que en medio de la noche,
como un hijo dulce
este mundo sin puertas ni ventanas nos ocupe
para que oigamos su melenudo amor
su fuerza encaramada.

Dios es como un prójimo.

San Juan de la Cruz lo encontraba en las cosas. Moraba en el rojo bermellón del amanecer. En la cigua palmera. En el Delfín herido que mira al cielo.
Estaba en el río, y también al lado de la parturienta que oye por primera vez el grito del hijo amado.
Dijo el poeta que Dios dió desnudo el verbo a los hombres.
Y del lenguaje sólo debe quedar desnudo el verbo. El verbo hizo al mundo.
Es por eso que Dios está aquí. Si puedes ver sobre tu hombro observa la sombra alada posada en la quietud,
porque Dios es también el vaho de las cosas.
“Cuanto crece el sol sobre la sombra de los tilos” ahí está Dios.
Cuando escucho a lo lejos los quejidos de un moribundo, o las apasionadas quejas del amor, ahí está Dios.
Cuando ya no hay oriente ni poniente, y no encuentres
aquella página donde está escrita tu agonía, ahí está Dios.
Cuando tu vida aúlla entre rejas y la única esperanza es el fin, ahí está Dios.
Mirando pasar el viento, con la puerta abierta;
cuando ya el sol no es el sol, ni la rosa la rosa, ni el humo es ya humo; entonces algo llega y tiñe de colores tu vista. Dios es ése soplo.
Dios viaja en la bala que tiene por misión la muerte, y despeja el terror de tu alma habitada siempre por el miedo.
Dios es como un prójimo. Sin parcializaciones, sin “atributos contingentes”.
Dios está aquí. En esta mañana llena de infinitos significados para todos.
Está aquí y nos bendice.
Dios es como un prójimo.

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